Wings for Marie

Musa banal

2011-11-11T17:12:00.000-08:00

Me enamoro de faroles con largas piernas,

Tibios, amarillos, como mujeres nocturnas

Y te quiero recordar en ellos, más no en la luna;

Te quiero igualar a su danza de polillas enfermas.

Te quiero recordar como un río sinuoso,

Ese al que llaman zanjón, de ojos grises y frío,

Lugar en que ayer la bruma a las estrellas cogió

Y en que yo sueño morderte bajo la penumbra el soto.

Imagino de tu mente una galería

Poblada de viejos conquistadores y gloria,

Y bien sabemos de qué color es mi consultorio

Satisfecho de terminales auto-convalecientes.

Me enamoro de tu presencia invasiva:

De tu cuerpo voluptuoso cuan cántaro de oro,

De tus ojos estaño bicolor y piel tostada

Y de tu risa ronca, volátil, como de cometa.

Me fascino de recuerdos de ti y música negra,

Y de esa fluorescencia de rojos versos que me nacen

Cuando al viajar por carretera los faroles coquetos

Me siguen diciendo que en cada iluminación estás tú.

F.

2011-10-03T17:25:00.000-07:00

Creo que las cosas se han invertido; cuando era pequeño la Farfana era para mí un mundo de sueños, algo alejado y distinto a lo cotidiano, un pueblo que me separaba de la escolaridad y del resto de mi familia: los estudios, la corbata y los amores eran mi realidad. Ahora que los papeles se han invertido; apenas me bajo de la micro cerca del cerro quince, empiezo a sentir hasta al aire distinto, veo el puente verde sobre el zanjón y la bruma amarilla que custodia las casas en la noche, y son la señal para saber que he vuelto a despertar.
Mientras mis pies hacen resonar el metal del puente, las estrellas van desapareciendo (pues en la Farfana nunca se ven), la bruma acaricia mi rostro y entre su espesura asoma la luna más grande que nunca, ya que en este pueblucho la luna baja cien leguas hacia la tierra y uno siente que con un par de volantines se le podría acariciar.
La visión se vuelve borrosa y uno no puede evitar que un par de hojas otoñales se peguen a la ropa, pero nada de eso importa, son pequeños detalles que uno aprende a querer con tal de tomarse un vaso de pisco o un destilado de piñón junto a los amigos; encerrados en una pequeña pieza, tosiendo por el humo del cigarro y las constantes risas, esas que nacen cuando nos burlamos del mundo irreal de las noticias.
Por eso amo tanto a la Farfana, ya no son sólo juegos de niño junto a mi primo: escondernos entre los matorrales para que un matón no nos golpee, dar vuelta el Mario Bros o el motorratones de marte, ya no son sólo esas cosas, allí tengo la seguridad de que las voces insensatas de quienes se irritan sobre el podio de las declamaciones nunca llegarán, tengo la certeza de que la ira de los jóvenes y sus peticiones explosivas no volarán alto, sé que mañana el mundo puede arder envuelto en llamas, pero podré abrir los ojos sobre el puente y el fuego no será más que una tibieza que no podrá derribar a la bruma, ni a nosotros a la orilla del zanjón con las espaldas heladas.
Mi trabajo, las protestas y mi sentimentalismo son el sueño. Por eso debo disculparme si oculto la cabeza bajo la tierra, de sólo pensar en ti a veces siento que se me da vuelta el estómago, se me aprieta la garganta y una electricidad negra invade mis manos, es que no quiero saber todas esas cosas que pudieron haber pasado; de sólo verte creo que desfallezco. En la Farfana tu nombre no suena y ni en pensamientos llego a llamarte.
Sólo quiero leer y escribir sueños y vivir realidades junto a mis primos, quemar el paladar con pizza caliente y enfriar mi estómago con cerveza barata, deseo olvidar mi trabajo personal de novelas a cada fin de semana y cobijarme a la orilla del zanjón junto a un par de borrachos hasta la madrugada, esperar que nos de sueño y luego encontrar el camino al hogar en un “pasando por mi casa”.
Cómo quisiera que pudieran comprender todo el amor que tengo por ese lugar, pero creo que nunca podrán. Cómo quisiera que disfrutaran tanto como yo de la noche negra apenas prendida por el amarillo de los faroles (quizás por eso allí la bruma sea de ese color), que sintieran junto a mí algún corte de luz y quedar perdidos en la nada, porque sin luces todos allá perdemos nuestros corazones y en la nada caemos.

Lo siento si tanto Temo, a tu lado siento que Temo.

Tal vez mañana ya no, tal vez…

“Más allá del puente verde del pueblucho, sólo ondean banderas chilenas, palestinas e irlandesas”

Soñar

2011-09-11T01:20:00.000-07:00

Se escuchó la trompeta tronar por el este,
Fue la voz del sol bostezando por su despertar;
Las polillas escalaron hacia las nubes
Buscando cubrir sus alas de arcilla de la hereje
Estrella moribunda, que vomitaba su luz de mar.

Se calcinaron sus vuelos y cuantos otros,
Los colores se hicieron espejo de su belleza
Y la vista cinceló cuadros gorgónicos;
Y el aire mismo fue encendiéndose en rojas esferas,
Que al apocalipsis le dieron un tenor de impresionismo.

Quise que mis pasos me guiaran hacia el templo,
La bestia fría que habita en su interior con un beso
Me dio la bienvenida, a mí y a mis rezos,
Pero tú no estabas de rodillas junto a las velas;
Las viejas de velos negros me indicaron las escaleras.

Subí en busca de la cima antes de las seis;
Antes que el último respiro se incendiara
Y antes de que las campanadas nos ensordecieran.
Ahí estabas de pie frente al abismo de Maipú
De brazos abiertos dejando que el viento te sedujera

Dejando que el mundo se diera prisa a sentir tu presencia.

No hubo necesidad de banas palabras,
Los cálidos alientos se habían extinguido
Y las cuerdas de mi voz no alcanzaban a tocarte,
Te mostré en cambio el horizonte que poblé de yuyos,
Palomas y ratas; te mostré en el último día quien soy.

Nos dimos un beso de labios mordidos
Y con manos presurosas nos hicimos
Todo lo que demandaba la lujuria
De una iracunda despedida antes de darnos cuenta
Que el mundo se ha evaporado y que ahogados debemos morir.

Obtuso como soy, no me rendí a la muerte
Del sonido, de los colores, ni la danza
De tus rizos al son de mis miradas y respiros,
Tomé una guitarra y le pedí a tu imaginación
Que adivinara mis últimas palabras para ti

Mis últimas palabras evocadas por una guitarra

(SOLO)

Nos sentamos en la cornisa y te señalé el cielo;
Se sintió como el verano de una estelar ribera,
Un hambriento final de bestias y epitafios.
Vemos un ejército de polillas al sol eclipsar
Y un anillo de cometas a la luna violar.

Sometimes when she sleeps

2011-08-11T21:42:00.000-07:00

Muchos hombres me han mirado de forma especial, pero todos tenían algo en común; lo hacían con fijación, con algo de desesperación, como si el aire se fuera a acabar en cualquier instante y el mundo se fuera a desvanecer. Era como si yo fuera la última mujer sobre la tierra y ellos estuvieran desesperados por procrear, por salvar la especie. Jorge por otro lado, tiene una manera distinta de observarme; me da a entender que el mundo sigue presente, las aves volando y las flores respirando. Él sabe que no soy la última mujer sobre la tierra, sabe que ni siquiera soy la mejor; él podría estar con otra y quizás estarla pasando de maravilla, pero su mirada me da a entender que elije estar conmigo, que no es por conformismo que soy su elección y que no importa que mañana el mundo vaya a arder envuelto en caos: lo importante es que esta noche estemos juntos, que nos unamos en un sueño mutuo y que aunque eso sea lo único que compartamos; en ello seamos felices al son de una canción añeja.

"A veces cuando ella duerme, no me arriesgo a cansarme, porque en la muerte habrá suficiente tiempo para relajarme. Mi vista cae sobre ella y mis pensamientos empiezan a tomar nuevos rumbos…"

Kanwulf.

I hate nightmares

2011-07-18T03:46:00.000-07:00

Era de noche y se encontraban todos a la orilla de un inmenso bosque, estaban en contra de su deforestación y yo sabía que estarían con sus coloridos carteles protestando, reclamando con vociferaciones a la maquiavélica empresa que llegaría en cualquier momento, ustedes no sabían que venía yo a la cabeza de la empresa dirigiendo toda la operación. Cuando me vieron llegar al mando de todas esas máquinas chirriando sus dientes, sus rostros fueron de decepción y pena, luego ira y rencor. ¿Cómo había llegado tan lejos? ¿Cómo era posible que yo apoyara semejante blasfemia contra la madre naturaleza? Miles de pinos iban a dejar de exhalar su voz a las estrellas esa noche y yo dirigía la fiesta.
Tú rostro fue el más ofuscado, me gritabas que había llegado demasiado lejos y no me lo ibas a perdonar ¿Pero qué podía hacer yo? Debía mantener intactos mis ideales, que a esta altura del partido ya no sé cuáles son, pero estaba seguro de que los tenía y no debían morir. Una espesa neblina cubrió todo el bosque y con una potente voz di inicio a las actividades, el bosque parecía sollozar por piedad, clemencia, una tregua para todo ese tormento, pero yo debía permanecer estoico.
Contra todo plan manifiesto en los papeles defendí a muerte un pino, ahuyenté a las últimas máquinas y te llevé frente a él, te dije que era mi regalo para ti, un pino que había salvado en tu nombre y te lo iba a regalar, pero no te pareció una idea romántica ni piadosa, me gritaste ofuscada pues te parecía una burla la presencia de ese único pino aún vivo entre tanta muerte, apenas se mantenía en pie el pobrecito con su cañuelitas soportando todo el frío de esa noche invernal; te pareció una cruel broma, me diste la espalda y te retiraste decidida a no volver.
Se aproximaba la mañana e intenté pedirles a ustedes algo de ayuda, con unas palas quería sacar al pino de su lugar y replantarlo en lo alto de una colina en el horizonte, el pobre pino podía estar muy solo, pero de pie en la cima de la colina podía recibir primero que todos a la luna y al sol que pronto se asomarían, la imagen sería hermosa y por muy solo que estuviera el pino, de pie en la colina iba a estar gallardo y orgulloso de su nueva lozanía y presencia universal. Todos me dieron la espalda y lo comprendí, no iban a perdonarme inmediatamente semejante pecado empresarial, sólo C… comprendió mi idea y tomó una pala para dirigirse junto a mi frente al pobre pino.
Quise tener prisa pues la mañana se nos venía encima y ella se alejaba más y más, el tiempo no fue suficiente y cuando clavamos nuestro primer palazo desperté, la alarma anunciaba el tiempo de arreglar las cosas ya que pronto llegarían visitas.

untitled 2

2011-07-01T23:30:00.000-07:00

Encontremos un rincón del mundo
donde nuestras miradas no hallen eco,
para que el secreto siga intacto
y entre abrazos y besos sigamos riendo.

Un lugar en medio de dos nubes,
una cobija al centro de dos paredes,
sea donde sea que sigamos juntos y yo
vea el brillo fluir desde la ventana a tu mejilla.

Porque lo que importa es no estar solo,
no estar solo cuando el frío baje desde la luna
y azote nuestras espaldas,
lo que cuenta es alejarse de la apariencia
cada noche cuando juntos soñemos.

Somos unas largas vacaciones de dos planetas
perdidos en lo profundo del sur,
una otoñal caminata recorriendo "ningún sitio"
allá lejos donde las miradas de otros no llegan.

Una divina inspiración somos en medio del mar,
una accidental buena frase que hace reír,
una caricia entre dos desconocidos
que fingen quererse cuando la noche golpea.

Porque lo que importa es no estar solo,
sentir un aroma subir desde tu cuello
y saber que ahora estoy acompañado
para resistir al invierno que baja desde una luna,
lo que importa es que esta noche te quedes conmigo.

Untitled

2011-06-23T22:49:00.000-07:00

A veces cuando estoy solo en mi casa, puedo sentir tu olor muy cerca mío, casi como si estuvieras abrazándome. Es una ilusión, un espejismo momentáneo y pocas veces logro disfrutar de tu aroma. Debe ser que me gustan mucho tus abrazos, de esos que me das cuando dormimos uno junto al otro.

Cosas como esta no te las digo muy seguido, tal vez debería empezar a hacerlo.

O mejor no.

Night

2011-06-15T23:12:00.000-07:00

Esta es una buena noche
para recorrer los pasadizos de la ciudad,
para perderse entre callejas
malolientes de humo y cerveza,
esta es una de esas noches.

Es una de esas noches inolvidables,
de esas con carga de inspiración
y de música estridente recorriendo los oídos,
como el buen viento de una tormenta
con voz resquebrajada…

a la tormenta ya no le queda tráquea,
se le ha desarma'o por los bramidos,
se le ha ido abajo el ensamblaje
como a un andamio mal armado,
pero su buena intención es lo que vale.

Esta es una buena noche
para que tú me acompañes querida mía,
ya no importa tu nombre,
seas quien seas…
la intención es lo que cuenta.

Y en esta noche voy a empalmar la luna
para que luz alguna pueda cegar nuestros besos,
esta noche le voy a pedir a las flautas
que desafinen un ortodoxo canto en tu honor,
con su último aliento las flautas te harán entender
ésta que es mi pasión.

Salgamos a recorrer las intrincadas calles de la ciudad,
los pasadizos de su laberinto nocturno,
ésta es la ciudad que prende mis deseos;
ella y cada una de sus deformaciones,
la ciudad del ruido y la furia,
la ciudad que emprende los cantos guturales…

Esta es una buena noche
para apasionarse en un rincón iluminado
con luces embriagadas,
a la orilla de algún puerto de esta ciudad
a la que nunca podré abandonar

porque de ella desprendo mis ilusiones,
de ella nacen los versos que ahora entono para ti
y para algunas otras.

Asomo mi rostro por la ventana
y es una luna sin rostro quien saluda,
una anónima más en este largo verso llamado vida,
una más a quien querer y a quien esperar
para que cada buena noche haga su rutinaria ronda,
por mis ideas y por mis recuerdos.

!Que noche!

Alicia (final)

2011-05-01T22:16:00.000-07:00

Imagino cómo se verán nuestras sombras
cuando juntas dancen en el valle sin horizontes,
cuando al abrigo de la lluvia inclemente
yo te bese las frías mejillas y pies de adobe,
allá en lo profundo y lejano
bajo la tierra y todo su mar,
junto al palacio torno al cual los vientos tienen su eje.

Pero tú has tomado el tren que en los océanos
se interna sin darme aviso, sin despedida;
como la luz de la luna te has ido a plantar
en lo hondo de las viajantes montañas marinas,
dejando tras de ti
una estela de llantos maternos,
Y una cama desecha, despojo de tus olores y retozos.

Una o dos veces cada día las miradas nuestras
se pasean como neblina por tu cuarto,
empañando de recuerdos tus posesiones
y rasgando nuestras tráqueas en un canto gutural aciago,
el sol suele entibiar
aún tus rosadas cortinas,
y por ello a ellas me aferro antes de dormir en un abrazo.

Me pregunto si en el mundo subterráneo
de las planicies sin horizontes no pasarás mucho frio,
una manta cada noche quisiera ir a dejar
a la piedra sepulcral que de tus restos es asilo,
y ver marchitarse las rosas
desde el azul al amarillo,
así como mi rostro se hace de la tristeza una avenida.

Sólo espérame en la cima de alguna colina
donde los corceles nebulares del averno no te oculten,
espérame unos pocos años vestida de silencio y letanía,
que mis días se van restando y mi canto fuera de tono
se va acabando,
el aire se me fuga
!Los colores de la ciudad ya me saludan desde la lejanía!

Sólo yo sé del matrimonio del tiempo y la muerte;

Y de las campanas de greda celebrando la eterna boda
desde las primeras estrellas con su voz ronca,
yo ahora espero por el fin cada noche de cristal,
que como farol las velas de la noche
me traen por mi ventana luces embriagadas;
luces que viajan como polen con aromas del pasado,
tal como las fotografías que alumbran de mi hermana

A la cual ansío acurrucar la tumba
con el resto de pobre hombre que pueda levantar de esta cama.

YOUTH II (extracto)

2011-04-26T20:35:00.000-07:00

No sabía hablar antes de ver,
Por su puesto que menos,
Menos sabía cantar.

Antes de ti
Ya era la palabra,
Pero Antes de ti
El verso no tenía sus alas.

Me recuerda la primera vez que vi tu cabello
Ser llevado por el viento,
Los vientos solían correr con mayor prisa en tu presencia
¿O era el mundo en general quien se apresuraba a sentirte?
Me prometí a mi mismo amarte por siempre,
Tan solo un saludo
Bastó para comprometerme con el infinito,
Me bastó un roce de mejillas para creer que serías el monumento
De mil poemas y dedicatorias lanzadas al mundo.
¿Por qué tuve que enamorarme con aquella velocidad?
Imité a la luz viajando en busca de un planeta a quien acoger
Con su tibieza y hermosura,
O puede que no haya sido verdadero amor

¡Puede que esa primera sensación que nos ha atrapado
A muchos
No sea más que una página mal ezcrita en el libro
De las confusiones y conceptos reinventados
A la fuerza!

¿O es que el diccionario nos ha enseñado a amar?
¿Nos ha contado lo qué es el verdadero amor?
En las paredes del primer Salón alguien ha escrito:
“Cada persona que ha amado
Reinventa el sentimiento conforme sus propias expectativas,
Todos hemos sido en algún momento un mal poeta”

Pero olvidemos aquello,
¿Sólo he venido a quejarme y sollozar?
¿Pues de qué puedo culparte?

Ambos nos mentimos,
Fue mutua la desgracia de llorarnos un sin sentido;
Y esa celopatía de cuarto encerrado
Cargado con humo de cigarro y olor
A cuerpo sudado.
Más de alguna vez sólo nos buscamos por el placer
De gritarnos una tarde entera
A los rostros cien agonías y catarsis,
Bajo la ardiente mano de un sol que apenas nos ceñía
Un ojo por mi avara ventana.
¿Aquello fue el amor?
Todo ese caos…
Nos creíamos Dioses tal vez,
Buscando algún orden para nuestro nuevo universo;
De tu espalda hubiera arrancado lunares
Que enviar al cielo para crear nuevas estrellas y constelaciones,
El destello de tus cien risas diarias hubieran sido
Las novas que iluminaran mi habitación,
Algo de luz…
Para todos esos poemas que debía dedicarte
Cuando la noche nos caía
Casi aplastándonos a uno sobre el otro.

Porque después de todo

Gracias a ti
El verso comenzó a volar libre
Por mi cráneo

Y

Gracias a mí
Aprendiste a identificar y rechazar
A los idiotas de tu mañana.

¡Quién?

2011-04-13T21:44:00.000-07:00

¿Qué eres Tú mujer? Que te apareces tormentosa en mis sueños,
con tu lengua pastosa invadiendo la raíz de mis palabras,
¿Qué eres Tú mujer? Que sobre tus hombros cargas más de cien nombres,
dueña de los pasados e hiladora del futuro

¿Quién eres?

Dime tu procedencia
para desde mi ventana gritarte un llamado.

Sea donde sea que te escondas,
rincón cualquiera del mundo

Algún día habré de abrazarte al abrigo
del frío sublunar,
encontrando entre nuestros brazos
una tibieza de amigos que se besan

Por el solo placer de tenerse uno al otro
y preguntarse al oído:

¿Serás mía mañana otra vez?

Old one

2011-04-10T21:03:00.000-07:00

Te quiero
y temo de ti,
pero cuanto me gusta temer tu nombre,
temer al hablarte, temer cuando respondes,
temo cuando no estás y más cuando apareces
de la nada, como si siempre existieras a mi lado.
Me gusta que me roces apenas un centímetro
y temblar por ello,
es lindo no tener que besarte para saber que es cierto,
que estás a mi lado petrificada,
imaginativa…
Creo a veces sentirte mágica,
tanto para no existir,
ser parte de lo deseado,
lo que es increíble.

Y trato de perseguir tu respiración,
trato de encontrarla perdida en el aire,
tan húmedo porque yo temo,
porque tengo frío cuando estás cerca
y si tú también dices; “me congelo”
es porque será tiempo de abrazar tus pies.

Es lindo no tener que besarte para que sepas cuanto te quiero,
porque tú sabes que te quiero, ¿cierto?
es lindo no tener que acariciarte lujuriosamente
para que entiendas que la pasión ilógica no alcanza a abarcarte,
porque siendo imaginativa como eres
sólo en abstracciones podría hacerte entender…
que es esto…
dentro de mí.

Te pediría cada mañana una sonrisa llena de flores,
esas que me das al despertar a tu lado,
tan cruelmente sólo para darme a entender
que alguien como tú,
tan maravillosa
no podría estar de verdad viva, a mi lado.

Te quiero,
cuanto te quiero y cuantas veces,
y te pido te quedes a mi lado
para siempre cada noche,
cada noche fría y húmeda
para abrazar tus pequeños pies,
susurrarte canciones al oído y
antes de dormir pedirte
a good night kiss,
esos que nacen y mueren

dentro de mi mente.

2011-03-31T22:02:00.000-07:00

Me gustaría arrastrarte
Al último rincón donde los silencios colinden,
A un centeno formando la corona de un risco,
coloreado de rojo y amarillo por el atardecer
y por mi sonrisa incontrolada
por nuestra afortunada soledad.
Unos vientos sutiles serían la caricia
que apacigüe cada uno de mis miedos,
porque el peor de todos sería
perderme en el olvido de la inacción

Tengo manos perezosas para acariciarte
cuan cántaro de greda,
tengo un aliento sediento para deshacerte
y darte la forma que te sueño,
Tengo las ansias de hacerme tu hombre
y en ti plantar mi pasión,
Pero no tengo la presteza del sol aullando
en nuestra colina del silencio,
no tengo el ímpetu de una tormenta de luz
para completar de lleno tu belleza

Que es la más sincera que he conocido.

Deja que te abrace una última vez al abrigo
de estas sombras que danzan,
de estás sombras de espigas que a la luna
sueñan acariciar, así como yo a tu garganta;
Deja que cuando el día muera sobre nosotros
tenga la última oportunidad de vencer o perder
entre tus brazos mi ilusión…

Así tengas la oportunidad de llamarme
tu amigo o tu hombre

Al menos por una noche.

colors

2011-03-29T16:51:00.000-07:00

Perceiving your shadow get moving through my dreams,
exposes his figure of clay made,
and how sleep get purple for the breaths of your lips;
ending all in the dawn with a deep roar.

I can sense your anguish blooming at sun,
I’m sorry can no longer hide the glint behind the sheet.
¿Only in deep silence can you lie with me?
When the silence beacon and the day draw to a close
that the world can no see us together…

Ho! The whisper of unfaithful illusions,
like flying green moths dying in ashes,
I’m only a disgraceful secret under warm candle light,
under drunk light of stars that in the night raise.

I’m I singing for you out of time and tune?
This’s my gift of fading roses getting yellow and blue,
Ho! The morning !the envy!
Quickly take your groan and all your beautiful veil;
I will keep the silence, the world won’t know our tale.

She… provide the eternal lust dress with carnal life red,
and sustain my letters keeping my reason away…
maybe someday the clouds shall see our kisses too,
maybe someday you will see that you are a scream
to the winds for me, that you are my glory and pride

Only then you’ll realize
what you mean to me…

:)

2011-02-12T22:39:00.001-08:00

recuerdo la primera vez que vi tu cabello
Ser llevado por el viento,
Los vientos solían correr con mayor prisa en tu presencia
¿O era el mundo en general quien se apresuraba a sentirte?

YOUTH I

2011-02-02T21:08:00.000-08:00

Bienvenidos
Al mundo de los recuerdos,

La entrada es gratuita
Y sólo a veces poco dolorosa,
Porque cuando hablamos de la juventud…
Evocar nuestra idiotez, sentimentalismo
Y falta de madurez
Es vergonzoso,

Teníamos tan poca experiencia,
Nos faltaba la seriedad de los viejos,
La sensatez del milenario alerce.

¿Cómo se nos permitió entrar así al mundo?

Quiero cantarles todas mis vivencias,
Quiero volver a ser pequeño y montar
Todas esas hojas otoñales,
Quiero repetir en mis ojos aquellos colores
De tantos atardeceres fugaces;
Plasmados en mi memoria como una falsa impresión
De la belleza,
Desearía tener buena voz,
Voz profunda y ronca
Que viajara por todo el cosmos como un destello
De mi inconciencia,

Mas
Es poco lo que puedo ofrecerles:
Algunos versos plasmados de pasado,
Una voz gutural maquillando las grietas de mi garganta
(como una guitarra vieja de cuerdas oxidadas)
Y la mejor de las Intenciones,

La sana intención de que juntos recorramos el
Escarpado mundo de los recuerdos,
Haciéndonos pequeños juntos

y

Saltando a la abertura de una concha marina
Enterrada a la orilla de una estelar playa,
Transitar un Nautilus,
Esperando que una cordial ola nos mesa si nos queremos adormecer,
De la mano danzar por los laberintos
De nuestra cifrada nave,
Porque muchas son sus habitaciones
Y sus ápices de secretos sin descubrir

Tú y Yo plasmar la última palabra que la memoria
Nos quiera recitar.

Comienzo,
Comienzo a sentir desde las profundidades de una abismal fisura
Un rebramar que me llama,
Una monumental falla en medio de un desierto rojo,
Basta hendidura al alma clamando ser oída…

Un paseo que podría asemejarse al soñar,
Pero en ello quiero confiar,
Pues
Si mis pies no se aferran a la eterna ilusión

¿Con la efímera realidad me tendré que conformar?

Último llamado entonces
Desde este tren sin destino fijo,
Al abordaje todo psiconauta aventurero,
Sólo nosotros sabemos que un pasaje de ida…

No siempre garantiza una segura vuelta.

A veces cuando sueño

2011-01-27T21:52:00.000-08:00

Yo tuve un sueño

...Y era un pequeño acostado sobre el asfalto mojado, en ese afuera de mi casa cuando era niño, ese que no veo hace años; en él me sentaba a pensar en las tardes soleadas, la tibieza del sol resguardada en las calles me era agradable ¡qué días aquellos!

Pero volviendo a mi sueño

Era de noche, la humedad de la lluvia veraniega se sentía como un sudor exquisito. No sé porqué, pero siempre llovió durante el verano mientras viví en aquel pasaje de calle estrecha, desde que me mudé no logro recordar algún enero lluvioso.
En el sueño, estaba yo haciendo lo que solía realizar de noche, mirar las estrellas y sollozar cuando un satélite o estrella fugaz se paseaba juguetonamente; es probable que sus paseos fueran producto de mi imaginación, pues desde que me mudé no suelo ver ni planetas o satélites danzando.

Fue realmente un típico sueño extraño, de los que suelo tener recordando aquel viejo barrio mío

En otros sueños anteriores, me encontraba yo parado en medio de mi pasaje al atardecer, totalmente solo mirando a las nubes en el horizonte intentando tapar el sol. La luz se filtraba a momentos golpeando directamente en mis ojos, esos sueños también evocaban el verano de mi vieja calle, bizarros veranos donde podían oírse truenos cuando el horizonte se nublaba, siendo niño nunca lograba verlos, sólo al dormitar a veces se aparecían.

Pero en mi sueño presente

Me encontraba de noche, recostado, mirando estrellas cuando de repente…
Llego ella, llegaste tú, bueno, no sé quién era ¿?
No podía voltear la cabeza para ver su rostro, pero sabía que era una mujer, se recostaba junto a mí y reía. Fue extraño no poder verla y saber todas esas cosas.
De pronto, ella lentamente tomó mi mano y se colocó más cerca, con su cabeza apoyada en mi hombro.
El sueño no duraba mucho más ni sucedían eventos de mayor relevancia, sólo cabe resaltar la cálida sensación de seguridad y conforte, como si el mundo fuera más dulce y uno disfrutara más de sus giros cuando “ella” toma mi mano.

¿Qué podrá representar mi constante sueño con mi viejo pasaje?
Tal vez el extrañar un mundo mágico, me intranquilizo cuando pasa mucho tiempo y no he idealizado la realidad cotidiana. De niño debió ser más fácil perderme entre fantasías.

¿Y la mujer misteriosa?
No creo represente a una sola mujer, pueden ser todas las de mi pasado o las que vendrán, las que nunca llegarán. Puede significar solamente lo dulce que es mirar estrellas cuando tienes compañía.

Queda la frustración de un pasado indescifrado ¿qué será lo cierto y cuál la mentira? de esos satélites, los truenos y el sol entre las nubes, de verdad ¿cuántos recuerdos sinceros podemos tener?

¿O lo único que nunca miente son los deseos?

NN

2011-01-24T14:10:00.000-08:00

Hagamos un silencio desde la distancia
Y con el viento nuestros nombres huirán,
Mi mirada desvestirá mi ventana,
Acariciando la oscuridad de cada plaza
Irá buscando acogerse a tu amparo.
Un arrullo entre los árboles y su césped
Será de la tierra su danza y mi llamado,
Porque ninguna montaña púrpura al horizonte
Puede compararse a tu tibio resguardo de greda,
Menos algún tierno manantial de nube
Podría ser de tu voz un igual.
Hagamos un silencio desde la distancia
Y con el viento la palabra morirá

Tan sólo de colores e impresiones podría
Yo hacer para ti mi canto final.

aiyu

2011-01-09T18:07:00.000-08:00

Sentía ganas de escribirte un cuento y dibujarte un retrato, me sentía con la capacidad de componerte una buena canción y publicarte la mejor novela de la década.
No hubo tiempo creo… puede ser que para ninguna de esas cosas tenga talento o me falten los años necesarios

Pero ahora comienza una nueva década para intentarlo, y es que me gusta jugar con el tiempo arbitrariamente

¿Es más fácil dejarte caer el peso de mis metas?
Si algún día dan frutos recuérdame darte las gracias entonces

it's magic

2010-12-28T21:29:00.000-08:00

Solíamos jugar cuando niños
A atrapar luces entre nuestras manos,
Perdernos con la mirada en un atardecer
Y buscar reflejos lunares en el agua sucia.
Fuimos creciendo y ya no nos fijamos
En nuestras pisadas destruir hojas otoñales,
Encontrar la mirada coqueta de la vecina
Ni en quemar papeles e imaginar meteoros arder.
¿Dónde quedó la ciudad de fantasía
De hermosas torres rompiendo olas nebulosas?
La vista subía tan alto que nos perdíamos,
Nos perdíamos en el infinito.
Solíamos jugar a muchas cosas cuando niños,
Pero nunca jugamos a sernos honestos
En cosas del amor…
Porque éramos fuertes, orgullosos, invencibles
¿Por qué hablar de futilidades e idioteces?
Fuimos creciendo y los caballeros perdieron
Sus torres y el eterno mar celestial,
Los vientos ya no traen sonrisas juveniles

¿Quién sabrá de la angustia?
De verla besar a otro
Con su cabello nebuloso evocando distancias hermosas,
Y un abrazo mutuo perpetuado en el paso de la primavera
Al invierno…

Lo sé, lo sé
Es una idiotez y una futilidad.

oblivion ocean

2010-12-21T20:15:00.000-08:00

Esa última tarde que logramos tener una conversación honesta, fue tan calurosa, que ahora cada vez que un dolor de cabeza me acosa, la recuerdo efusivamente. Las impresiones de la memoria parecen un cuadro fresco, tanto así, que como niño inescrupuloso y caprichoso puedo jugar con mis dedos, manosear rabiosamente los colores del pasado y repintar cada cuadro, construir una despedida más amena; con un sol tostando las nubes que caen sobre cada montaña en el horizonte, nosotros dos tomados de la mano uno junto al otro en los columpios, balanceándonos con nuestras cabezas juntas, jugando a esquivar un último beso inevitable e innecesario.
Esa última tarde en el parque frente a mi vieja casa, ahora se me aparece como algo tan vivo, como algo tan real que podría ocurrir mañana o ahora mismo frente a mis ojos, vuelto a pintar en cien hojas blancas sobre mi escritorio. Los dolores de cabeza se suceden y así también las imágenes borrosas de tu coqueto rostro esbozando una sonrisa ambivalente entre la lujuria y la inocencia, como siempre fuiste tú, una ambivalencia constante…

Ya no sé qué recuerdo es el real y cual la invención, puede ser que nuestra última conversación honesta haya ocurrido en un parque en un caluroso atardecer, con un paisaje inolvidable sobre el horizonte; puede ser que esa última conversación ni siquiera haya ocurrido y que el beso mordido y final no sea más que una patética nota mal tocada de una pésima sinfonía.

Pero las palabras pueden crear un océano de belleza, un océano de éxtasis y placer

Déjame con diez palabras secretas crear un océano del olvido, una invasión azulea y sílvera monumental sobre nuestro parque, un oleaje de platino sobre los juegos, sobre las casas, sobre esta vieja y adormecida ciudad, déjame martirizar ese último recuerdo real o ficticio, da igual…

Y ya nada más quedara, espuma regada, una mano descansando sobre el pasto y unos juegos bajo el mar

Un océano de palabras y olvido

TK

2010-12-07T18:55:00.000-08:00

Quise hacer de mi canto algo terreno,
Así que sembré estrellas
Entre nuestras sábanas del recuerdo,
Oculto del olvido y sus mareas.

El mundo respiraba aquella noche,
Bestialmente dormitando,
Y el viento acariciando todo el orbe
Era un labrador paseando por su arado.

El labrador esparcía fragancias
Nocturnas y lejanas,
Oleaje global contra las ventanas
De los soñadores y sus sembrados.

Quise hacer de aquella noche algo terreno,
Así que olvidé el cielo,
Volví los ojos al paisaje muerto
Teñido de púrpura y lunar velo.

¿Qué más terreno y propio que mi cama tendida?
Unas cuantas estrellas floreciendo,
Unos cuantos recuerdos resguardados
Y yo esperando de tu memoria

Un último titánico beso.

epitaph

2010-11-18T20:23:00.000-08:00

No podía pedir menos que una mirada,
Necesitar un poco de fijación,
Reclamar algo de caricias sofocantes
Y revueltas de sábana nocturna,
Que con tus suspiros me envolvieras
Cual otoñal ramaje.

No podía imaginar el futuro del mundo,
El porvenir de la historia y los sueños
Sin estrellas oscuras nacidas de tu cabello,
Páginas in escritas por falta de inspiración,
Las cósmicas pisadas de gigantes planetarios
Iban a quedar sin su bramaje.

No podía desear un idealismo sin invasiones
De guerreros labios, de atrevidas lluvias,
Lujuriosas nubes y montañas impresionistas,
Saturno y su propia sinfonía tocando la lira
Y el marítimo viento azotando la luna
Con su portentoso oleaje.

El universo sin tu presencia de mujer floral
Iba a quedar desnudo de natural fragancia,
Un jardín poblado de tierra y hojas mojadas
Era tu ofrenda; de suaves hierbas,
Pulidas y brillantes rocas corrientes
A la sombra de tus ojos, el paisaje.

No podía pedir menos que una mirada,
No podía creer a la mala hierba vivir
Sin su invernal sol azul,
Pero ya lo vez… tú aún eres,
Tú aún vives, tú aún existes
Como de la luz su tatuaje.

Pero ya no más en esta tierra
Ni en su pequeño universo,
Y he aquí al cosmos aún respirando,
Jadeando como animal moribundo,
Pidiendo letras y páginas que lo entibien
Como al árbol su follaje.

Sólo me queda ansiar;
Una tempestad final de gélidos rayos,
Una muerte anunciada por tu ausencia,
El hombre y sus sueños en un último puerto
Donde también los planetas harán su anclaje.

starless night

2010-11-17T18:56:00.000-08:00

“Buy me a trip to the moon
So I can laugh at my mistakes
I can see the end from here
From this perspective it looks kind of silly
Satellites and astronauts
Tell me there are greater things ahead”

In flames

“These myriads of stars
enchants me with their oddity.
At cosmos entrance hall,
where time and space units in a charade.
Under crimson flares I watch
the tempest of the universe.
In dark artistry,
I lionize the splendorous glare.”

Vintersorg

“Unfold the starless aeon, the hungry end is coming soon
Harbinger of the day of wrath will eclipse the sun and rape the moon”

Dissection

Me gustan mucho las noches amarillas, esas donde las estrellas juegan a esconderse, los árboles parecen respirar más fuerte y el agua sobre el pavimento refleja sólo sonrisas de borrachera.
Es lindo tambalearse para caer rendido sobre el columpio, las frías cadenas me recuerdan que aún estoy vivo y que esta noche más que nunca estoy dispuesto a sentir esa vida.
Dispuesto a dejar los recuerdos de lado por un momento, porque la vida se compone sólo del presente, todo lo demás es una ilusión ¿para qué amargarme por el mañana o por el ayer? Al menos por una noche voy a pretender que me fundo con el tibio color amarillo, dejarme mermar como una hoja en el viento y poner en pausa las reflexiones amargas.

Congelar el presente…
Tan solo por una maravillosa noche, de esas que sólo se conciertan donde las luces saben vestirse de polvo y arena.

“Beyond the event horizon
Beyond the lights of the stars
A place of eternal freedom
The void where all illusions die”

Dissection

“And if you are listening
Please tell us about the time
Where and when we exist
No more

For when you go
We go with you
Via wormholes”

Arcturus

A-C

2010-11-07T19:12:00.000-08:00

En sueños quise ser tu celador,
Mundo que no domine
La blanca tempestad de tu estertor,
La lujuria y el trueno arrullador.

¿Fuiste siempre como el rosa amanecer?
¿Una colosal pena
Con glorias de estrellas desvanecer?
Haciendo a la luna desfallecer.

Te vistes con galas de alba beatitud,
¿Del crepúsculo eres origen?
Consumes la agonía de toda latitud,
Día que huye con sus matices.

Te han de llamar faro estelar feroz,
Los barcos que te besen
Son los hombres que han perdido su voz,
Encallando en la miseria del adiós.

Hija de la luz boreal en plenitud,
Aunque tus besos muden
¿Llegarás en nuevo día como alud?
Bestial, deseada, gélida ataúd.

Te vistes con galas de alba beatitud,
¿Del crepúsculo eres origen?
Consumes la agonía de toda latitud,
Día que huye con sus matices.

starless aeon

2010-11-02T22:35:00.000-07:00

El horizonte desea contar su historia tornasol,
Resiste embistes y grises chirridos de tanques en convoy,
Vuelan ligeros rasgando el cielo con sus lomos de saín
Como prodigiosos hijos de una bestia estelar llamada Caín.

Ocultos arqueros desde altos ramajes lo quieren aballestar,
Al horizonte pretenden embaucar y hacerle perder su timón,
“cuidado con sus deseos y ved bien en busca de quien vais”
Decía el sol de su hijo; “¿es al fuego a quien sus espadas ciñáis?”

“Aquí esperaré, la pupila;
Viento, cosmos que entorno gira…
il piáneta, singa tal lira.”

“Il cosmos istá galouss, iven il vent, iven la muun…
Pare… con me siare scririé vechos in das celum, in das nuub”

Ha ido a perecer en la cima de una montaña,
Anclado con su barco en llamas ilumina el rostro del mundo,
Las estrellas ríen y el sol cierra sus alas,
Porque incluso en lo hondo del silencio el sol canta profundo.

“Aquí esperaré, la pupila;
Viento, cosmos que entorno gira…
il piáneta, singa tal lira.”

asdf

2010-11-01T01:04:00.000-07:00

Quesería,quequeque,queseríademíantesdehabertetenido?porfavordímelo,habríaexistidoenmialgodeesamíserapizcaquealgunosllamanfelicidad?habríasidoyolamitaddelopocohombrequesoyahorasinti,quemierdatodaslasdesventuras,porqueyolasabrazo,sintiahíretumbandonadaseríatanmelancólico,yonopodríaabrazarlamelancoía¿graciosapalabra?
Peroturíeydisfrutaqueyocomouncerdogrotescoacumulopaginasdeunaestúpidavenganzaqueenverdadniloes,porqueinclusoenlafantasiasabesquedarbienparada,elsolnuncatequema,soloteentibia.

Akjsdkjhdfkjhgiurhfiurifuhriufhiuhfvjbvjhsbdjhbsdjhbajsdfjhasdkjfhgskdjhfgkjshdfjhsadfj

Yoyanoestoyaqui,soysólounápice,unperturbadosueñorevueltoentrelascortinas,
Soy
Soy
Soy
Soysolounsoñadoralqueselerompiounatecladelnotebookyahoraestamuyenfadado.

Amarok I (zorn des lammes)

2010-10-25T22:28:00.000-07:00

“Deja la ventana abierta, que quiero sentir el viento” le repetía ella por tercera vez a su marido mientras éste se detenía como paralizado rozando las persianas con su mano derecha. Ella tenía miedo pues presentía que él ya lo sabía todo, él por su parte no sabía qué pensar.
“Ven a recostarte a mi lado, deja que entre el viento y la luna, yo sabré cuidarte bien mi rey” le decía ella, con voz temblorosa, temiendo lo peor.
La batalla había sido ardua, desde el balcón del castillo aún se veían los miles de cuerpos repartidos por el campo, el humo expelidos por los cadáveres se entremezclaba con la neblina que caía y el rey no sabía porqué su mujer deseaba tanto que entrara el viento, traería consigo el olor a putrefacción.
Antes de la batalla le habían llegado nuevos rumores de su mujer y los cortesanos, él los había rechazado nuevamente, no podía creer esas historias; su mujer tan buena, cariñosa, buena madre, no… definitivamente no podría ser cierto ninguno de esos rumores. Mas, ese día el rey lucho con ira, con furor, decapitó a cuanto soldado invasor se le cruzó y mandó a empalar a los sobrevivientes del ejército enemigo. Al final, tuvieron que levantarlo entre cinco hombres cuando la batalla había sido ganada, se encontraba el rey azotando su hacha contra un cuerpo muerto, nadie supo si se trataba de un enemigo o de algún soldado propio, nadie quiso saberlo.
El rey dejó entrar al viento y a la luz de la luna que coloreó todo de azul. Él se lanzó también sobre ella con las mejillas frías y las manos calurosas, mientras la poseía le preguntaba una y otra vez cuántos eran, dónde y porqué. Mientras ella más gemía él más pensaba que lo mejor sería acabar con su vida, conseguir una nueva reina, más joven y más bella. Pero algo extraño nació en el, no se podría decir si amor propio o morbosidad, esa extraña curiosidad por saber hasta qué punto las cosas pueden distorsionarse. Esa noche no se cometió asesinato y al final de la velada la luna y el viento se habían retirado de la habitación real. Ella estaba tendida con el cuerpo medio cubierto por una sábana de seda y él volvió a meditar junto a la ventana, rozando la cortina con los dedos de su mano derecha.
En el cuarto contiguo la pequeña princesa amarok había escuchado todo, a sus cortos ocho años no comprendía bien la situación. Creía que la escena reflejaba con vivacidad la emoción del amor que se prodigaban sus padres, sintió la inspiración de tamaña sinfonía y compuso sus primeros versos sobre una hoja amarilla, los adornó con ilustraciones de ángeles batallando por la libertad del reino. Durmió placenteramente aquella noche soñando con su padre, el ángel enamorado de su madre ángger.
Amarok era una princesa feliz aún.

Una persiana

2010-10-23T21:26:00.000-07:00

Me pareció oírte tras las cortinas, ¿Qué no eras tú?, pues bueno… perdón, debí confundirme, soy experto en hacerlo.
Me parece verte y oírte tras cada pensamiento, como si estuvieras impregnada de presencia en mi realidad. Debe ser mi idealismo tan afín a ocuparte.
Creo que tras cada palabra estás tú, pero no es así, porque ya no existes; eres sólo un recuerdo, un elemento del pasado que mi mente ha transformado en lo más útil para mi propia inspiración. Un fragmento, una pieza de puzzle que puedo acomodar como mejor me quepa a la situación.

Me pareció oírte de nuevo tras las cortinas, ¿debo abrir la ventana?
Mejor no, sólo sigo tecleando lo primero que me venga a la mente… ¡pero que mala frase! ¿De dónde me viene a la mente? ¿Del corazón? ¿Del alma? ¿O todo nace y muere en el mismo lugar? Seguramente no tras la cortina que ahora se mueve como tú.

Pensar que al mirar la fotografía del desgraciado beso sentí algo de excitación, tal vez tengo alguna especie de parafilia enfermiza ¿Si te matara y luego te besara me excitaría aún más? Puedo intentarlo algún día si quieres, puedo intentar correr la cortina que me sigue molestando y dejar entrar algo de esa deliciosa luz de luna que tanto me gustaba mirar mientras te hacía el amor en mi imaginación.

Hoy día me juré darte un lugar estelar en mi primera novela, pero será un mal lugar, todos sabrán lo malvada y perversa que fuiste, quizás te odien, ojalá sea así. Yo perpetuaré la mala imagen que evoco de ti; te adjudicaré no sólo tus pecados y defectos, sino los míos también ¿no es acaso brillante culparte de mi mala conciencia?

Me pareció verte tras la cortina, pero te juro que no pienso abrirla, lo prometo…
Fumaré en este cuarto encerrado, me ahogaré con mi propio humo y luego me manosearé pensando en ti y ese bribón. ¿Te divierto lo suficiente?
Pienso escribir más malos guiones y continuar con novelas que no concluyo, pero te juró que algún día una se terminará por sí sola y ya no habrá nada que ocultarle al mundo.

Maldita cortina.

the unseen sea

2010-10-19T21:52:00.000-07:00

I just want you to be happy, be free, fly high, like the clouds in her own ocean.
I had never seen your lips at the mouth of another man, can you blame mi anger?
Can you imagine my fist threatening the clouds? Can you imagine my yawp so loud?

my first poem, my first song, my first groan…

and now your pink world, your orange cheeks, your suffocation, defilement...
will be of another man, another, another and another.
just go with the wind, covering the stars, with your back to the world and your eyes to infinity. Your gray chest to the sun and your legs bend heights…
Go high, go and fly, go free cloud,
Your white smile has now a reason to give booms

...(...

2010-10-09T21:55:00.000-07:00

Mujer propiedad del mundo;
Como el rugido del trueno lo es de las nubes,
Como la lluvia lo es de ojos marítimos,
Como las altas torres de mármol lo son de la imaginación
Y las mismas nubes se reconocen propiedad del horizonte.

Mujer de la dicha;
Eres de las montañas el alto canto que no conoce gloria,
Eres el perpetuo paseo del viento por espigas y rocas,
Te han loado míseras caricias abundantes en desencanto
Y floridas de mohosa excitación.

Mujer de fríos pies;
¿Acaso tus sólidas palabras quieren ocultar la verdad de tu edad?
Tu rostro marchito, hecho por el tiempo hoja de otoño
Viaja por este mundo como un cometa amarillo,
Cada mentira sobre tu existencia sólo te hace más hermosa.

Mujer de laboriosas caderas;
La abundancia de tu ser podría desbordarse sobre la galaxia,
La rapidez de tus embistes ha empequeñecido a la misma luz,
Perdona entonces mi cobardía y letanía de pasiones,
Fui como la arena bajando el rostro ante las olas.

Mujer de sexo en arte;
Las estrellas cada noche dan su propina por tu ventana,
Es dinero hecho de metal luminoso, de herreros estelares,
El fuego que recorre como tormenta lujuriosa a Júpiter
Esta celoso de tu pericia entre las sábanas del cosmos.

Mujer propiedad del mundo;
Tienes altas cumbres que se ofrecen en fácil alcance
¿La nitidez de tu voz se ha acostumbrado a los invasores?
¿Tu canto melodioso es la constante ofrenda de sacrificio?
¿Qué corazón hará desfallecer al sol sobre tu alcoba?

Mujer confesora;
Dicen que los hombres desnudan sus verdades con mayor facilidad
Ante alguien como tú que ante los sacerdotes,
Querido Dios creador del universo;
Perdona a esta estrella maría que es tu nueva sacerdotisa.

Mujer de eterna espera;
No nos entreguemos a la vanidosa mentira del amor,
Seamos como la visión de un faro que a las olas va a morir,
Seamos parte de la ardiente cola de fugaces viajeros,
Seamos de fuego, igual a la mentira de tus cabellos.

Que el mundo sea dueño de nosotros,
Nosotros nos apropiaremos de cien sueños e ilusiones.

Kinetic

2010-10-07T19:12:00.000-07:00

“Bienvenida, esta transmisión, desde una estrella lejana, mejor conocida como…”

Más allá de las luces, donde los cometas ya no usan paracaídas y los colores murieron por asfixia.
Más allá, bien, bien lejos…
Nos arrancaron los ojos, nos vendaron los oídos y no nos dejaban cantar -> por nuestras mentes tímidos flashes comenzaron a trinar, en nuestro universo propio; diversos nuevos planetas quisieron danzar. <- viajamos veloces y con tino, con tino refrenamos para no chocar con la realidad.
Nuestras acalladas lenguas se quisieron juntar, en un rincón del confín nos dimos las manos y nos revelamos () formamos un mar de intenciones y con nuevas sonrisas compusimos esta letra, que es al fin y al cabo, una mala mala canción.
Ofrenda humilde de los allegados al tiempo, anegados de hastíos y reglas por respetar o quebrar ¡Estamos más allá de eso!
Estamos más allá de la caricia y la buena intención, indiferentes a quejas y rumores. Estamos aislados.
“Vía cosmos” enviamos el mensaje de la canción, escrita con dicha y risas, por nuestras entrañas tibias de amor.

Recordando la felicidad,
Ese castillo de polvo y tierra…
Nos dimos cuenta que el querer por desear
Sólo termina dando cantos de pena.

Idealizamos la luz del universo
Y lloramos por los jardines en las estrellas,
Como castigo terminamos ciegos,
Imaginando lagunas, y sus riberas.

Nos tomamos las manos algunas veces,
Nos soltamos por costumbre y cansancio
¿Pasaba así también en la tierra?
Cuando éramos peces de acuario.

¿Pasaba así también cuando cantábamos?
Cuando oíamos nuestras voces…
Nos decíamos; “que bien se oye”
¿Guardando para mañana el quejido y su roce?

Recordamos algunas veces las danzas,
Oír a las damas hablar de poetas
Y recitar canciones de poca letra,
Nosotros de reojo mirábamos las estrellas.

“Ahí esta la poesía” decíamos,
Mirad en las alturas y soltad el gemido,
Que llanto más bello, que risa más prometedora…
¡Parece de las nubes y la luna el suspiro!

Si las estelas y cometas no cuentan sus versos,
Ni saben de sus medidas,
Que por cierto las tienen,
La matemática las ha hecho su prosa y lira.

De las reglas y sus quebrantos somos ajenos,
De la tiranía y su opuesto desencanto
Somos viajeros fugaces,
Más allá de las luces y del universo basto.

Bienvenida, esta transmisión,
Desde una estrella lejana,
Mejor conocida como… Orión,
Lejanía de belleza que mata.

“Si estás escuchando
Por favor del tiempo dinos;
Dónde y cuándo existe, no más,
Y cuando te vallas, iremos contigo…”

Vía cosmos,
Cosmos,
Cos…

sueño

2010-10-02T23:30:00.000-07:00

Bienvenida al palco de las delicias,
De perfumadas cortinas,
De honestos vitrales
Orgullosos de sus incontables noches.
¿Es sólo una ventana más
O balcón con magia a los sueños?
Cuidado con las baldosas de mármol
Y la balaustrada de esculturas risueñas.
¿Llevas un vestido propio a la ocasión,
Refulgurante de perlas como la sílvera luna?
Alzas las manos sobre tu cabeza,
Pero cuidado que la noche es de vidrio,
También es una ventana de incontables luces;
Faroles pendientes de distantes jardines,
Igual que éste ante tus ojos bajo el balcón,
Azul parque como los besos fríos,
Dormitante vergel como las nubes del horizonte…
Un contacto demasiado prematuro bella mía
Y el sueño se esfuma,
Se quiebra como la porcelana que no conozco,
A la que le canto con palabras que no existen,
Porque de la realidad soy un extraño.

When im gone

2010-09-26T12:58:00.000-07:00

Dime pequeña niña
¿Por qué llamas a la medianoche?
¿Son esas las palabras que justo a las doce
Tiene tantas ganas tu corazón soltar del broche?
Tu almohada con tu cabello cose
La nostalgia que en tu mente provoca el sutil roce.
Es tan dulce el tiempo
En que no nos vemos ni por momento,
Es tan dulce no saber de tu encantamiento
Ni que tus dichas me las traiga el viento.
Es tan lindo sabernos olvidados,
Que todos esos besos robados
Ya no volverán danzando desde el pasado,
Bien profundo en el corazón los recuerdos están astillados,
El amor quedó desempleado
Y la pasión como un cometa se ha estrellado.
Entonces
¿Por qué a la medianoche rompes el pacto?
¿Acaso extrañas de mi piel el contacto?
¿De todos esos hombres nuevos has sacado extractos?
Y ahora no te alcanza para armar un pobre artefacto,
Ahora no puede tu alma igualar de mis labios el fuerte impacto.
Y dime pequeña damita,
La pasarela que te ha loado
Y sus flashes que a las estrellas han imitado,
¿Son acaso mejor que mis versos recitados?
¿Has sentido el mareo y caído por el profundo acantilado?
¿O sólo era yo quien tenía en esos tiempos los sentidos martillados?

Sigue tu vida, sigue el curso de tu camino,
No me importa que me creas un vil cretino,
Tú curtiste a nuestros pasos su destino;
No fue más que un poema mal escrito y dañino,
La verdad
Los atardeceres sudados no fueron para tanto,
Deja de lado mi número, vuelve a recordar el desencanto.
Y yo que tenía tanto orgullo,
En mis días la fuerza me la daba un capullo,
Pero me bastó oír de tu voz el murmullo
Y todo el orgullo y autorrespeto quedó nulo
Yo solo encerra’o me he quedado en mi cuarto
Déjame con mis lecturas que la vida ya sólo me da espanto.

Mi querido ángel,
Antes fui terco y necio,
De muchos me provoqué el desprecio,
Pero mi pecho se levantaba recio,
Dispuesto estuve a pagar el alto precio,
Si mi mente estaba tranquila,
Si el llanto no visitaba mis pupilas.
Si el frío llanto no visitaba mis pupilas.
Mis días pasaban tranquilos,
Mis historias de juguetes eran mis fieles amigos,
De flores arrancaba pistilos
Y de ermitaños copiaba el sutil estilo,
De tantas páginas altivas fui fiel pupilo,
¿Por qué me arrancaste mi precioso abrigo?
Me llevaste a caminar por parajes extraños contigo.
Ahora he vuelto a lo de antes o peor,
Más solo que mal acompañado, mejor,
Más tranquilo y más cauto dice el ruiseñor,
Las tormentas ya no me provocarán estertor,
Definitivamente de la vida soy un desertor,
Déjame desconocer al borrego amor.
Déjame de mi agenda borrar el número infame,
Permítame otra vez sonar con mi voz tan grave,
Recostar mis sueños y mirar nubes viajar como naves,
Por mi ventana se asoma una luz gris tan suave
Que una última lágrima se asoma y vuela como ave,
No por amor a ti, sino por el orgullo roto en partes;
Orgullo es todo lo que soy, con él vivo tranquilo,
¡Déjenme solo, déjenme pensar que no necesito amigos!
Ni amor o azules lirios.

Sigue tu vida, sigue el curso de tu camino,
No me importa que me creas un vil cretino,
Tú curtiste a nuestros pasos su destino;
No fue más que un poema mal escrito y dañino,
La verdad
Los atardeceres sudados no fueron para tanto,
Deja de lado mi número, vuelve a recordar el desencanto.
Y yo que tenía tanto orgullo,
En mis días la fuerza me la daba un capullo,
Pero me bastó oír de tu voz el murmullo
Y todo el orgullo y autorrespeto quedó nulo
Yo solo encerra’o me he quedado en mi cuarto
Déjame con mis lecturas que la vida ya sólo me da espanto.

We, ours, nos, oustrich, remiere, fanding

2010-09-24T05:10:00.000-07:00

Nosotros somos
Los insaciables estetas
De la vida paria.
Nosotros somos
Los incontrolados pintores
De noches brumosas.
Nosotros somos
Cultivadores de pasiones
Altivas no soñadas.

Queremos
Música imprecisa
Y maldita.
Queremos
Del universo
Su enajenación.
Queremos
Olvidar querer
Perpetuarnos.

Pedimos sólo
Festejar ebrios
Reverberando adagios.
Pedimos sólo
Un cuarto aciago
Perfumado y claro.
Pedimos sólo
La clemencia
De la abstracción.

Con cariño
Nos abrazamos
Rodeados de luces amarillas.
Con cariño
Componemos
Creaciones de papel y viento.
Con esmero
Nos esforzamos
Por dar lo mejor de una vida.

El conformismo
Nos ha dado la espalda
Efusivamente.
La perdición
Nos da dado la bienvenida
De canto,
Nosotros hemos
Respondido con presura
Que la danza recién comienza

Y sólo tememos
A no ser verdaderos
En la ventura.

Atardecer

2010-09-23T04:07:00.000-07:00

Entre las cortinas entraba la bruma solar,
Era una sofocación primaveral
De tintes rosas invadiendo mi hogar.
El polvo circulaba como danzante nave,
Por los destellos se reflejaba su deseo
De ser viajero estelar.
Las sombras no tenían donde esconderse,
Orgullosas intentaban resistir
La lujuriosa invasión de la pasión.
Mis ojos un fiel espejo donde se empastan
Las líneas de ésta, la vieja canción
De la comunión centelleante.

Una vergüenza colorida por mis mejillas,
Donde se graban con fuego
Los versos de la canción solar.

Farfania I

2010-09-17T07:20:00.000-07:00

En una villa misteriosa cubierta por un velo;
Constante bruma que esconde los caminos con sus dedos,
Más allá de las perspicaces luces,
Pasando el oscuro cementerio y sus bordadas cruces…
Ahí, la última frontera, cruzando un bermejo río,
Es donde se ubicaba la morada de mi primo,
La casa blanca plantada en la villa,
Resistiendo el viento que fuerte entre las calles oscila.
La casa blanca con su entrada recubierta de greda,
Su gentil puerta abriéndose con el aire y su marea,
Mi primo erguido, sonriente esperándome,
Listo a salir y observar la noche de bestias armándose.

A la Farfania no cualquier gentil puede entrar;
Ya sea por la niebla o la escasez de mapas,
No hay porqué velar
El secreto de su existencia, pues verla ata
A silenciar la memoria pintora de cuadros
Que de maravillas quieren hacer contrabando.
La fantasía nunca ha de atravesar su río,
Atrapada entre sus maizales y fieras nubes
Han de quedarse sus aventuras y amoríos,
Con tal sentencia nunca nadie dirá “aquí estuve”
Pues la cordura se pierde al entrar en Farfania,
Cuento opuesto es falacia.

Para entrar hay que perderse y esto es cosa fácil,
Pero salir es imposible, ya que las sombras
A orilla del río cobran vida y en impronta
Ofrecen festejar ebrio o yacer colgado en un mástil.
Sus habitantes son de mente sagaz y frívola;
Opacos como una vieja canción melancólica
Y con ojos guerreros para sobrevivir.
A sus sentidos el aroma del extranjero vuela,
Sus voces las reconocen por patéticas y agónicas,
No les gusta que la perdición intentemos eludir.
Para establecer en la Farfania tu dichosa estancia,
Listo has de estar para inesperada beligerancia.

Un día al atardecer por sus enmohecidas calles,
Podrías toparte con un polvoriento afronte,
De no ser rápido una tumba se hará cuando acabes;
De yuyos sangrientos por la luz del horizonte.
Sólo valientes de corazón frío esta villa habitan,
Deambulan por caminos como hojas de otoño sonoro,
Entre sí se pisan y al crujir sus cantos que levitan
Se elevan cuan dulce meteoro llevando al cielo su coro;
Gesta de un pueblo moribundo por su Dios olvidado,
Y yo la única letra de un viejo libro relator
Cuyas líneas son entrada y fuga en tal mundo vedado,
Más allá del río viajé para de mi primo cantar el valor.

Marte

2010-09-16T16:19:00.001-07:00

Porque en la noche se formó un monte
Para colgarte alto entre las nubes,
Porque el viento cósmico te asedió
Y bien protegido te llevó en un viaje,
Por los cielos oscuros ahora surcas,
Misterioso gigante de tres colores;
Como una herida de la espesura nocturna,
Como una mancha roja en extensión.
Un monte se hizo oleaje y fuiste barco,
Fuiste botella perdida, ambigua,
Fuiste de los sueños mis clamores,
Una melancolía más sin sentido

Recuerdos

2010-09-15T17:31:00.000-07:00

Y yo era como un niño pequeño
Jugando con grandes historias,
Un reflejo trepidando en la laguna;
De la luna, de las nubes y su memoria.
La vida era más dulce y más simple
Ahí junto a la avenida, jugando con las rocas,
Recolectando tierra en los bolsillos
Y un par de lombrices en mi boca.

Los paseos eran dormitantes bajo luces tibias,
De tantos atardeceres recogidos en una carretera;
Donde jugaban los niños, donde jugaba la inocencia
Y parecía que con un dedo derribábamos la cordillera.
Éramos eternos pues no conocíamos el tiempo
Y la muerte no conocía nuestras conciencias,
No teníamos para tantos problemas sentencias
Ni la necesidad de decir “perdón” por esto que siento…

Por todas estas cosas que bien adentro estoy sintiendo.

Ambigüedades

2010-09-09T13:42:00.000-07:00

Son las palabras tan cortas
Para un pensamiento tan extenso,
Es el sentido tan parco
Para un sentimiento demasiado indecible,
Significado tan artificial
Absorbiendo al instinto impredecible.

En una búsqueda incesante,
Permanente,
Nadando por un diccionario
No he encontrado palabra
Para dibujarte,
De belleza suficiente.

¿En otro idioma he de buscarte?
En horizontes lejanos,
Más allá de todo mar
Del lenguaje,
Más allá, lejos,
Donde no me alcance barco alguno.

Las estrellas te hicieron tan basta
¿Que ni en un poema podré contenerte?

Vincent

2010-09-05T21:06:00.000-07:00

Él se fue con el viento entre las estrellas,
Se fue viajando como un cometa por el espacio,
Nos dejó su brillante estela formada por versos
Y un mar herido, sangrante por su ausencia.

En un atardecer rojizo de hace cien años
Se posó en los tejados de nuestra selva,
Escucharon su canto las estrellas,
Celosas vinieron danzando en su búsqueda.

Las costas exhalaban un jadeo de plata,
Los cristales se trizaron al él partir,
El mundo entero bramo su último viaje
Y las aves intentaron seguirlo alto en su asenso.

Tuvo uno y mil nombres de trueno,
Como los dioses y sus universos lejanos,
Tuvo una y mil rosas floreciendo
A la orilla de cada carretera desértica.

Llevaba siempre un paracaídas azul,
Un arco de flechas fosforescentes,
Una gorra de plumas nobles y sonoras,
La vida entera en el suspiro de la luna.

Ahora, cada noche planetaria y susurrante,
De cada cosmos nos llega un eterno eco
Que viajando esparce su voz luminosa,
Que nos recordará por siempre al escultor del universo.

spanish flea por este año en vela :)

2010-09-01T05:07:00.000-07:00

_¿cómo terminamos así mi niña?
-sé que no fue mi culpa.
_Nunca nada es culpa tuya, te absuelvo de todos esos molestos trámites.
-pero la cagaste.
_Y lo tengo bien claro, lo sé, lo entiendo, esto ya no puede seguir.
-¿Pero quién te dio la autoridad? ¿Quién te dio la fuerza?
_Perdóname.
-Cada noche, cada puta noche me poseías, me ponías a volar, me envolvías en un bosque, en un mar o el desierto. ¿Cómo se te ocurrió que yo me pintaría los labios rojos? ¿Y esas caderas? ¿Acaso tengo cuerpo de cántaro? ¿Qué chucha te pasa?
_No sabes cuanto lo siento, nunca pensé que te sentirías así. De verdad creí que te gustaría ser la diosa de un universo, al centro de una pintura, la principal nota de mi canción.
-¿Yo partí siendo bella lo sabes?
_Claro que lo sé, partiste siendo una imagen de ella, ¿Cómo no serlo?
-¿Qué sucedió con el transcurso del tiempo? Acabé yo siendo la villana en la historia, me esculpiste tantas cualidades aberrantes y me hiciste ocupar tantas palabras ofensivas y molestas, como ahora por ejemplo, no me gusta la palabra aberrante, ni brillantez, imberbe, ¿acaso tú no me conoces?
_Perdí el control de las cosas, ya no sé quién eres, te desconozco, ya no sé como amarte.
-Peor aún, yo no sé quién soy, no sé que me gusta, no sé de mis sueños, no sé a donde ir si ya tú no estás a mi lado, me diste la identidad más frágil posible, la de una literatura no terminada, ¿ahora quién va a terminarme?
_Sólo me quedan los deseos de seguir amándote.
-ámala a ella, si es que puedes, si es que puedes idealizar la misma realidad.
_¿Y si de verdad pudiera quererla? ¿Sinceramente?
-Aún así, para ella no bastas.
_Ella eres tú.
-no, ya no más, me niego.
_¿Hay algo que pueda hacer por ti? ¿Alguna forma de enmendarme?
-Hubo un tiempo, un momento en que nos quisiste a ambas por igual, fue cuando me sentí más bella, nos quisiste en una sola, en un solo sueño volamos juntos, ¿lo recuerdas?
_Fue una noche dolorosa, cuando te creé, allá tan lejos, no quiero recordarlo.
-Inténtalo por mí, hazme bella otra vez, hazme buena, hazme sincera, directa, creativa, hazme atrevida, valiente, con fuerza, hazme con piel de vino tinto y alas de gaviota, hazme como ella una vez más.
_Aquella noche mordí mis labios, lengua y dientes, pocas veces he sentido tanta ira, fue una noche sin sentido y sólo podía oler la sal del mar entrando por la ventana.
-Quiéreme por una última vez, a ella en tu mente le hacías el amor, a mí me poseías con brutalidad, por favor, inténtalo.
_Cuando te cree aquella noche te canté una canción, fue el momento más sincero que pude darte, cuando las quise a amabas por igual, nunca fueron más parecidas, más una sola esencia.
-cántame esa canción.
_No tengo buena voz.
-nadie más está a tu lado, nadie te oirá, hazme recordar como era ser querida, como era ser bella, cántame aquella canción Kevin, llora junto a mí por última vez.

“Corrían los días de fines de guerra,
Y había un soldado regresando intacto,
Intacto del frío mortal de la tierra,
Intacto de flores de horror en su cuarto.

Elevó los ojos, respiró profundo,
La palabra cielo se hizo en su boca,
Y como si no hubiera más en el mundo,
Por el firmamento pasó una gaviota.

Gaviota, gaviota, vals del equilibrio,
Cadencia increíble, llamada en el hombro.
Gaviota, gaviota, blancura del lirio,
Aire y bailarina, gaviota de asombro.

A dónde te marchas, canción de la brisa,
Tan rápida, tan detenida,
Disparo en la sien y metralla en la risa,
Gaviota que pasa y se lleva la vida?

Corrían los días de fines de guerra,
Pasó una gaviota volando, volando
Lento, como un tiempo de amor que se cierra,
Imperio de ala, de cielo y de cuándo.

Gaviota, gaviota, vals del equilibrio,
Cadencia increíble, llamada en el hombro,
Gaviota, gaviota, blancura del lirio,
Aire y bailarina, gaviota de asombro.

Corrían los días de fines de guerra,
Pasó una gaviota volando
Y el que anduvo intacto rodó por la tierra,
Huérfano, desnudo, herido, sangrando.”

_Galé se fue volando junto con los últimos versos de la canción, Galé tomó sus alas de gaviota una vez más, fue creativa, fue directa, fue fuerte como un trueno, fue agónica en mi memoria. Al abrir la ventana de mi habitación ella se fue con el viento helado hacia las nubes que fueron su mar, se fue para nunca más volver, y yo no volveré a quererla otra vez con tanta sinceridad, no volveré a tapar sus alas con mis manos, se fue a donde pertenece, a soñar entre las estrellas, a soñar lejos donde yo no pueda alcanzarla, nunca jamás.

Vintersorg y G. III

2010-08-30T00:37:00.000-07:00

De tus pies vuelven a brotar;
Versos y truenos a retumbar,
No existe cura tal para mí,
No hay como alejarse de ti.

Galé, donde estés,
En mi mente entidad,
Presente de revés,
Lucero irreal de gran brillantez.

Coro

Imaginativa, alto cenit,
Barco desbocado sin timón,
¿No os gustan los caballeros o el Cid?
¿Ni esta espada ni el crisol?
No os agrada ser una odalisca,
Ni del universo dios,
Idealizada, niña arisca,
¿Debo decir adiós?

Disentir,
Es mi fortaleza,
Sólo en mi mente has de gemir,
Antes de que bajo el sol hayas de asentir.

Coro

Imaginativa, alto cenit,
Barco desbocado sin timón,
¿No os gustan los caballeros o el Cid?
¿Ni esta espada ni el crisol?
No os agrada ser una odalisca,
Ni del universo dios,
Idealizada, niña arisca,
¿Debo decir adiós?

I've fallen in love with your sin?
Should I accept that others burn your skin?

Storm

2010-08-28T22:24:00.000-07:00

Venía con pies de barro
La misiva regalo del cielo,
Venía vestida con traje de plata
Y ojos de luz relucientes.
Se posó sobre la ciudad
Y su furia resonó como un canto,
Se posó y dormitó
Arrullando a todos con su ronca voz.
Sus manos eran monstruosas
Y acariciaban los castillos de metal,
Sus manos lo eran todo
Y tapaban a las estrellas juguetonas.
Besaba con labios húmedos las ventanas
Donde se escondían los feudales,
Besaba y mordía los vidrios
Sofocando a los serviles.
Cierto día soltó su lengua
Como un hachazo de oro,
Cierto día nos invadió
Con su moribunda exhalación.
Estaba muriendo la misiva del cosmos,
Se estaba secando el oscuro mar,
Estaba recitando sus últimos versos
Con lágrimas ácidas.
Al final se partió su corazón de ceniza,
Votó sus entrañas y se retiró lastimada,
Agosto fue su última estancia
Y septiembre la promesa de volver
A posarse sobre este feudo de acero,
De recostarse sobre nosotros con su prestigio.

El verso

2010-08-22T06:11:00.000-07:00

Quería encontrar el verso perfecto
Que hiciera al mundo derrumbarse,
A los sueños difuminarse
Y a los colores atar abyectos.

Quería formar una vana gloria
De mi mismo volando entre planetas,
El sentido florido en una maceta
Con tu sonrisa conquistada de euforia.

Intentaba cantar entre bramidos
Altos y disonantes de meteoro,
Apartando de cada mujer el decoro,
Hilando tu belleza con alaridos.

Pretendía entrecortar las fronteras
Como la luz lo hace con los abismos,
Pintar un nuevo Dios a tu ateísmo
Para iluminar de noche tu cabellera.

Me gustaría que en este arduo viaje
Me dieras la mano y desfallecieras,
Como si el mismo sol nos durmiera
Con su calor en ráfagas de oleaje;

Como si el mismo universo nos tendiera una cuna,
Recibiendo besos incansables de las estrellas,
Recostando nuestras cabezas y besos en la luna,
Respirando dentro de un verso atrapado en una botella.

La niña

2010-08-19T19:13:00.000-07:00

La niña
Lloraba de sus pies descalzos,
Nadie besaba
Sus frías manos a la lluvia,
Nadie quería
Saber de su vida,
Ni conocerla en su muerte.

Mi niña
Dime ¿qué fue de los abrazos?
Nadie quería
Tropezarse con la furia,
Ensañada en ti
Y en tus pies,
Besándote con viento inerte.

Pobre niña,
El invierno en su regazo
Tenía para ti
Lágrimas de joyería,
Cayendo,
Cayendo roca
De la sinfonía más fuerte.

Juega, juega, grita niña,
Que te sigue el invierno,
El sueño; tu protectora madrina.
Juega, salta, salta mi niña,
Las tinieblas asoman la vida,
De tu llanto se forma su viña.

Dulce hija
Con piel de otoño creada,
De ángeles
La paria sin canciones,
Nadie quiso,
Nadie pudo
Recoger los versos de tu voz.

Pordiosera
Por los demonios deseada,
Cierra tus ojos,
No veas a los cobardes leones
Ensañados en ti
Y en tus pies,
Los truenos son tu clamor.

El dolor
Te ha dejado postrada,
Extiende tu mano
Y oye de la plaza sus cañones,
Son monedas,
Es su piedad,
Su cariño y bendición.

Juega, juega, grita niña,
Has de ti misma una muñeca,
Escombros y hojas son tus amigas.
Juega, salta, salta mi niña,
Si pisas mal, será tu ruina,
La furia te dará un fatal beso

Y la muerte te hará su concubina.

BlackWater Park

2010-08-18T00:06:00.000-07:00

Sutilmente en un parque olvidado,
Restregado de luces vehementes,
Sostengo mi vida en el ápice
Cómplice de una cadena, porque mantengo
Fango en los juegos oxidados de mi corazón.

Barbáricos los suaves chirridos
Oídos en este paraje árido,
Mientras me balanceo y al girar…
Saltar de mi recuerdo veo tu figura atenta,
Herramienta florida de esta ilusión.

Agua turbia es la de tu reflejo,
Espejo voraz, del cielo su lengua.
Una silla a mi cuerpo se asienta,
Tienta su seguridad como a las nubes la luna;
“Fortuna, nunca saldrás de esta laguna”

Fortaleza última de tus ojos,
Lejos en su espesor de maleza,
Rodeándome en una letanía,
Tiranía de este azul parque encarcelado,
Bosquejado con las últimos versos de mi hambruna,

Amada con mis últimas mentiras.

Soema

2010-08-11T23:47:00.000-07:00

Si quieres, si así lo amerita,
Puedo tenderte una mano cada azul noche,
Guardarte en pulida cajita
Y cubrirte con un manto nebuloso de gris broche.

Yo quisiera, si lo admitieras,
Darte guardia junto a las celosas luciérnagas,
Que al imitar tu cabellera
Forman una dama de luz danzante junto a la ciénaga.

En el soñar, vas respirando;
Las sábanas se toman tu vida y colinas
Somnolientas veo navegando,
En tu vida tornaron de una tormenta su rutina.

Un cometa pasa cantando,
Las ventanas trepidan, la ilusión pasó,
El sol estará rebosando
Pronto con su sonrisa y la noche difusa dirá;

“Ya murió, la ilusión murió”

Son tus dos manos luminosas,
Es tu perfume de tabaco y agrio vino,
Es toda tu esencia estruendosa
Que resopla al tu despertar, para seguir su camino.

Fue un adiós impresionista;
La brisa marina besaba las cortinas,
La luna y el sol idealistas
Bailaban de la mano iluminando nuestra vitrina.

Fue un lindo sueño y nada más,
Ella al vestirse me decía; “rebramar”,
Como un arrullo celestial,
Un cántico furioso, una tempestad al declamar.

Abro los ojos y es realismo
El que va cantando; “fue un sueño y nada más”,
El sol invade con cinismo,
Como bestia desbocada en mi habitación desgarrando

La última ilusión que me podría apaciguar.

La promesa

2010-08-08T09:48:00.000-07:00

Nunca la había observado con ojos distintos a los que iluminan una amistad, para él su presencia nunca había sido distinta a la de una hermosa amiga, a la que se cuida, a la que se quiere, se aprecia, pero nunca se codicia de otra manera. No fue si no hasta que vio la foto de su hermana mayor que su obsesión comenzó, una obsesión que no iría a parar nunca, porque no había solución posible ni respuestas para preguntas que no se hacen, o peor aún, que no se hacen con claridad.
Aún después de meses desde que vio la foto (una sola vez), no podía borrar de su mente, presente en constantes sueños, cada una de las facciones en ella, cada una de sus atrayentes singularidades. En la fotografía sólo aparecía su rostro, sus hombros descubiertos dejando ver las tiras de un vestido púrpura, un cabello largo abierto en pliegue, ella con la mirada baja dejaba ver una sonrisa gatuna llena de misterio, de secretismo y sensualidad.
El nombre de esta misteriosa mujer nunca lo supo, sólo averiguó que vivía en tierras lejanas, indagar aún más habría sido una pérdida de tiempo, su preocupación ahora estaba centrada en otros asuntos, saciar de alguna manera su incontrolable necesidad de una mujer que diera la talla para acallar su clamado interno.
Fue entonces que su dulce y hermosa amiga pasó a ser algo más, la pobre Ana nunca sospechó nada ni se dio por enterada, Nicolás la acariciaba, la besaba y la apreciaba esperando que se cumpliera una promesa nunca hecha; que la hermana menor se terminara de esculpir en un molde para satisfacer sus deseos de una sonrisa gatuna, que con el tiempo pasar, ella se fuera a transformar en la viva presencia de su hermana mayor.
Los años se fueron sucediendo y dos cosas nunca se concretaron, Ana no lograba parecerse más a su hermana y Nicolás nunca logró conocerla en persona, sus constantes viajes por el mundo la mantenían siempre lejana, una pelea familiar empeoró las cosas y él no se daba cuenta porqué cada día parecía detestar más a su mujer.
Cada noche la poseía con fuerza e ímpetu, cerraba los ojos y un aire tibio le acariciaba su rostro, presionaba a Ana con fuerza contra las sábanas, como queriendo atravesar su presencia hiendo en búsqueda de una imagen idealizada en su mente de lo que su esposa debería ser, una mujer misteriosa de sonrisa felina.
A Nicolás no le interesaba conocer la posible personalidad de la mujer tras su obsesión, su retrato visto una sola vez, lo decía todo para él, no estaba interesado tampoco en apreciar las propias singularidades deliciosas en Ana. “Es impresionante”, meditaba Nicolás, “Como nuestro día a día esta plasmado de pequeños detalles que nos marcan unos más que otros, tal vez si yo nunca hubiera visto esa foto hubiera mantenida una amistad duradera con Ana, por otro lado, podría haber terminado casándome con ella de todas formas, pero la habría podido amar de verdad, no pretender un cariño y apego forzado sólo para conseguir un objetivo futuro, ya a esta altura totalmente ridículo. El hombre debería vivir su día a día con más cuidado, no se sabe cuándo se podría topar uno con un detalle demasiado violento, demasiado potente, uno que podría terminar matándote”
Un día a fines del verano, una carta lacrada con cera púrpura comunicaba a Ana el deceso de su hermana en tierras lejanas, ese fue el día que su matrimonio comenzó a perecer definitivamente. Ella tomaba el aspecto de una señora vieja y desganada, vencida por la decepción de un matrimonio disfuncional, de una familia rota y ahora con una hermana muerta. Él por su lado veía esfumarse poco a poco la redención de su obsesión, mas no lograba vislumbrar entre las tinieblas de su ceguera, el apaciguamiento de su sed interna.
Cuando se separaron ya no eran marido y mujer realmente, ya no eran amigos, apenas les alcanzaba para conocidos cansados de conocerse. Cada uno tomó su camino, ella con una turbación parecida a la muerte de los deseos y la esperanza, él con una furia interna signo de una búsqueda que habría de quedar inconclusa para siempre. La última pieza de su sinfonía no habría de ser tocada nunca, porque no pudo hallar la inspiración en el amor que tuvo a mano, él se había ido en una persecución infructuosa de lo imposible, de lo lejano, de lo que nace y muere sólo en nuestra mente.

“…Una típica canción del estilo “death metal melódico” presenta una primera parte de repique en la guitarra o el teclado que se efectúa en cierta escala, esa tonalidad puede variar, pero en esencia debe mantenerse intacta hasta pasar a una segunda y tercera parte donde la escala es cambiada, el repique y el ritmo se mantienen pero el efecto producido es de un agrado similar al del ojo que ve como se va construyendo una catedral gótica. La promesa consiste en la espera inconciente del receptor para que la tonalidad vuelva a su origen, a su belleza primera que debe presentarse intacta al final de la canción. Si el regreso a la escala inicial se hace de manera defectuosa (como muchas bandas de la nueva ola de death metal melódico lo hacen) la promesa no se cumple y la canción produce la sensación de una falla en su culminación.”

Los 10 mandamientos

2010-07-16T12:53:00.000-07:00

1 la sutileza, la gran sutileza nos lleva a la belleza desmedida.

2 cuidar cada detalle como si fuera el más importante, la suma de ellos desborda al mundo.

3 eludir ser tan obvio, darle la oportunidad al otro de darse cuenta de los secretos, el otro termina agradeciendo este gesto.

4 cada reflexión nos debe costar, tomándonos un gran tiempo, sólo así se alcanzan esas frases llenas de juegos sonoros que se asemejan tanto a la verdad.

5 deben cuidarse los inicios, medios y finales, cada uno debe tener la fuerza de volar la mente por separado, no temer reeditar cada uno de ellos, el error y el aprendizaje nos hace crecer.

6 no temer tomar inspiración de los grandes maestros, pero cuidarse muy bien de confundir esto con la copia burda.

7 la psicología de los personajes debe ser sumamente especial, lograr conquistar al lector con la identificación o con el repudio, la indiferencia debe evitarse en lo posible. No temer tomar referencias de algunos famosos personajes literarios, del cine o de la vida real, la psicología del ser humano no es tan basta como para crear más de veinte personas distintas, pero eso no nos debe llevar a un estereotipo tan repetido.

8 Cuidarse de la hipérbole de las pasiones, de las impresiones, de los sustos y cualquier otra gran emoción del ser humano, lo que a nosotros nos puede parecer un gran impacto para el lector no puede ser más que un cliché, si no logramos tocar la profundidad de los recuerdos en el lector, todo esfuerzo de catarsis será vano.

9 Dar pistas (otra vez con la característica de la sutileza) y luego ir revelando respuestas hace sentir al lector empequeñecido ante la obra, no abusar de este recurso, de vez en cuando como el gran Víctor Hugo, estará bien para dar una segunda trama y ocupación al lector.

10 Me habían dicho que la ficción es una forma de representar la realidad por su opuesto, un mundo aparte donde las leyes físicas que nos rigen normalmente se rompen, lo ilógico sería un reflejo estético de nuestra cotidianeidad.
Terminé por descreer esta teoría cuando estudiando el universo, me di cuenta de lo fantástico que puede ser nuestra “realidad”.

Moonshield

2010-07-10T21:53:00.000-07:00

No tengo muchas más cosas para decir,
Sé que te quiero, pero no puedo saber cuánto,
Me gustaría luchar para tenerte, peor no sé,
No sé si vale la pena.
Sé que ya no estoy invitado a tu fiesta personal,
Imagino te desagrada cada vez más leerme,
Leer todo esto que va para ti,
Debe ser tan incómodo.
Es agradable pretendernos amigos,
Debe reconfortante reír conmigo, así como
Haciendo que la cosa ya pasó,
Haciéndonos los desentendidos.
Para mi es una lucha interna desagradable,
Saludarte de vez en cuando y besarte la mejilla,
Conteniendo las ganas de tomarte a la fuerza
Y volcarte la cara a mi lado preferido.
Invento juegos para distraerme y dejarte salva;
Te cuento lunares y en la mitad me pierdo,
Te miro las manos y me veo entre ellas,
Busco tus ojos y me ilusiono
Con la idea de que tú buscas los míos también.
Te escucho fugarte en un respiro,
Te veo atrevida entre sorbos de cerveza,
Te palpo tibia en una noche fría,
Soy yo escondido aquí a tu lado,
Soy yo aquí apoyado en tus cabellos,
Intentando dormir, intentando darte lo mejor
Que puede dar un hombre que quiere.

¿Estoy yo enamorado?
Si yo no creo en esa mentira,
Yo describiría el sentimiento cual engaño,
Del hombre apasionado en un intento
Por justificar y racionalizar el instinto,
Que nos lleva a la cama, que nos lleva a gritar,
Que nos lleva a decir; “yo te amo”
Es el instinto que nos lleva a un desenfreno,
Que nos quiere tirar las respuestas al olvido,
Mas cuando al fin todo se da por concluido,
Vienen los llantos, viene la soledad
Vestida de desesperación;
Es cuando contra la almohada sollozamos
Y nos decimos con fuerza y amargura:
“ese que pasó se llamaba amor”
Esa que pasó como una tempestad
Se llamaba Tú,
Viviste entre la lluvia y con un sonido de rocas
Cayendo del cielo,
Esa que pasó era una borrasca,
Y no era su culpa no darse cuenta
De quien se empapaba con ella,
La belleza de las tormentas
Se justifica en que vienen y se van,
Las nubes nunca vuelven los ojos hacia atrás.

Dicen que no me crees una palabra,
Es mejor así, es mejor así,
Como te lo juro que es verdad.
Nunca oses darme la oportunidad
De decirme a mi mismo que esto
Sentido es algo cierto.
Será mi escudo lunar,
Reflejado sobre las turbias aguas,
Será mi seguro de la dignidad,
Compartir contigo la opinión
De que todo es mentira, todo falsedad.
Y no tengo otra cosa para darte;
Veinte canciones mal hechas,
Sesenta páginas de sentimiento burdo,
Besos esperando ser descubiertos
Y una caricia nocturna que quiere florecer.
Te Tengo lo mejor de una promesa,
Donde yo sigo creyendo de esto una mentira,
Sigo desconfiando de mí
Y así nunca he de turbarte con palabras ni confesiones,
Aburridas declamaciones de una ilusión aquí en mi mente,
Es el instinto animal maquillado por la razón
Que quiere justificar tantas alabanzas,
Para obtener de ti gritos en una cama.

Te declaro la elegida por mi instinto,
Te declaro la destinataria de mis engaños,
Te declamo estas frases de anticonquista.
El acantilado infranqueable
Porque puedes ver tan bien en mí,
Y yo me escondo en mi escudo lunar,
Reflejado en aguas turbias de un parque abandonado.

Hidrometeoro

2010-07-07T19:24:00.000-07:00

Divagador de ideas, soñador empedernido, perdido afanado, hombre sin sentido, sin sentido de la razón, acumulador de desvelos o como otros resumen; simplemente un loco.
Su nombre era Luis y su única misión era atrapar un hidrometeoro, desde pequeño reveló estas intenciones a su madre y esta no le tomó importancia, su padre lo apartaba de un empujón ya que le impedían ver el fútbol las ideas de su hijo. Así fue creciendo Luis sin que nadie tomara en cuenta sus estudios sobre los distintos tipos de meteoros y sobre todo de los que a él más le gustaban, los hidrometeoros. Repetía constantemente que con su telescopio veía cientos, miles al día, que incluso se podían ver a ojo limpio, pero el resto de las personas al mirar el cielo no podían ver si quiera uno.
Luis no tenía buenas facultades para comunicarse, siendo un genio desde pequeño, como es frecuente a otros de su clase, nunca pudo desarrollar la capacidad de expresar de forma clara y concisa alguno de sus teoremas para que el normal de la gente se pusiera en su lugar, el remolino de hipótesis en su mente y la belleza con que estas formaban una ventisca que salía por sus ojos, le impedía hablar con claridad, a muchos otros les ha pasado lo mismo en el pasado.
Siendo ya grande buscó la carrera que encajara de forma perfecta en su búsqueda de los hidrometeoros y el afán último, lograr atrapar uno, embalsamarlo en vidrio para estudiar sus propiedades más ocultas.
A los veinte años ya estudiando meteorología, tuvo un accidente al lanzarse desde un cerro en parapente, quiso tomar alturas no correspondidas con la aerodinámica que tenía su implemento y cayó de forma estrepitosa al bosque. Cuando lo rescataron de la cima de un árbol, sólo preguntó dónde estaba su jarrón, preguntando a todos si había logrado atrapar al menos una parte del hidrometeoro.
Tuvo que congelar sus estudios, pues sus padres ya creyéndolo completamente loco lo internaron. Pasó meses incomunicado, sus amigos lo iban a ver con cierta frecuencia, pero cuando la situación llegó al año y Luis no mostraba mejoría alguna, todos terminaron alejándose, quedó solo anclado a una habitación. Le quedó el conforte de su petición satisfecha, que su habitación tuviera una ventana lo suficientemente grande para poder seguir observando sus hidrometeoros.
El doctor terminó por dictaminar que su caso no tenía solución, que lo mejor era satisfacer sus manías para tenerlo catalogado de “lunático pasivo”, un tipo que vive su propio mundo realizando tareas y quimeras sin molestar ni a los demás internos ni a los guardias. Así Luis tuvo las hojas y los instrumentos necesarios para estudiar sus hidrometeoros, catalogarlos, escribir miles de hojas sobre sus observaciones e incluso mandar por correo ciertas tesis e hipótesis suyas al centro meteorológico de Santiago.
La gran sorpresa vino una mañana de mayo, cuando desde dicho centro, informaban su deseo de tomar contacto con Luis Poblete, deseaban saber más sobre sus teorías y sus estudios. Al parecer sus trabajos enviados eran fascinantes, no sólo había realizado un cronograma muy completo sobre la trayectoria de los hidrometeoros, sino que sus conjeturas sobre su evolución en el espacio y sus viajes eran correctas, ningún otro científico anterior había logrado tener tanta precisión en el área.
Su familia estaba consternada y la vergüenza los carcomía, ni siquiera pensaron en demandar al internado de locos por la situación, se sentían tan culpables como los deficientes psiquiatras que no tuvieron los conocimientos necesarios para darse cuenta que los famosos hidrometeoros de verdad existían, eran una realidad muy estudiada, un campo donde Luis mostraba dotes extraordinarios que deslumbraban al resto de sus nuevos colegas.

Años después, Luis ya titulado, tenía a su disposición el mejor equipo del país y el extranjero para su meticulosa búsqueda del hidrometeoro perfecto, del cual podría extraer la muestra que cambiaría la ciencia moderna.
Al objeto buscado lo llamó “Mástodon”, hidrometeoro Mástodon.
Sus características eran abismales y muchos volvieron a perderle el respeto y llamarlo loco otra vez. La mastodónica podía tener kilómetros de diámetro, un color que iba según zonas desde el grisáceo al azul, incluso el negro absoluto (una imposibilidad dentro de la atmósfera terrestre), unas propiedades eléctricas capaces de alimentar todo un pequeño país y una velocidad de viaje y entropía únicas. Pero esta vez nadie lo detendría, un día tomó un jet del laboratorio con un aviador entrenado, falsificando los permisos hizo que se le llevara a un punto alto donde no se recomienda viajar teniendo en curso una tormenta de hidrometeoros tipo 1A, un tipo de tormenta que sólo se da en época de primavera y verano en la zona caribeña, tenerla presente en Santiago era una oportunidad que Luis no iba a dejar escapar. Aviones más grandes con mejor tecnología han sucumbido ante el poder de estas colosales masas de poder.
Una vez que estuvieron a la altura necesaria, Luis ordenó internarse dentro de la tormenta, como una hormiga al ataque de un elefante. Ya dentro, en la turbulencia de grises opacos, Luis hizo algo no presupuestado y por su puesto no permitido, abrió una puerta lateral del jet y se lanzo con un paracaídas y jarrón de vidrio en mano, el pobre aviador no tuvo oportunidad de reaccionar.
A esa altura, en medio de esa tormenta, las posibilidades de sobrevivir eran mínimas, pero a Luis no le importaba. Durante toda su vida había tenido a plena vista los Cúmulos Nimbus, los estratos y los cirrus invernales de Santiago, pero a él no le importaban ninguno de estos hidrometeoros, no le importaban este tipo de nubes. Las desgarradas por un haz de luz al atardecer eran románticas y lo invitaban a soñar, las lluviosas lo volvían melancólico ya fuera en su casa o en el manicomio, y las blancas sólo lo enervaban recordándole lo opuestas que eran a sus buscadas “Mástodon”.
Nunca su familia supo buscar y saber que un hidrometeoro es una simple nube, ni los doctores tuvieron la valentía de admitirse ignorantes en el tema, tomar una segunda opinión y calificar finalmente a Luis como “extraño”, pero no lo suficientemente loco como para encarcelarlo.
Luis ahora caía sin alas, viviendo y respirando la electrificante atmósfera de la primera “Mástodon” en Santiago; una nube con kilómetros de altura, superando el límite impuesto por la atmósfera, con unos truenos suficientemente fluorescentes como para opacar al mismísimo Thor, una extensión también de kilómetros, donde ningún aviador con dos dedos de frente osaría introducirse. La condensación de los líquidos aquí permitía apreciar cristales líquidos volando de un lado a otro, torbellinos y tornados internos mucho más fuertes que en la superficie de la tierra y finalmente, en el centro mismo de la Mástodon, un núcleo, que era el lugar desde donde surgía el poder de esta imponente nube. Un núcleo desconocido para cualquier hombre, ahora Luis se dirigía ahí con su jarrón entre las manos, preparado para morir por su amor, conocer el alma de la Mástodon.
Antes de entrar a su posible último destino, Luis recitó el único poema que había escrito en su vida, un poema para su monstruo buscado, la magnificencia del sueño convertido en realidad.
Luis no sabía si sobreviviría, poco le importaba si lograba besar el alma de su amor, sólo sabía que años había esperado para recitar este poema a la única que merecía conocerlo:

Alt Lys Er Svunnet Hen

2010-07-02T20:46:00.000-07:00

Ya no imaginas ilusiones,
No montas blancos corceles
Ni las estrellas te adormecen,
Todas las luces se han desvanecido ya.

La piedra tallada y fría
De un elevado castillo te guarda,
Las nubes acarician su coraza mansa,
Pero ya las luces no rozan los vitrales.

El beso púrpura de la noche,
Que toca a tu puerta asustado,
Asemeja el inusual llamado
De la luna al oleaje, que viene y va.

Por los pasillos fríos y extensos,
Circula el aire húmedo, silencioso,
De mi boca brama un concierto ansioso
Y tu sangre ya no hierve, está expectante.

En mis sueños visito dicho valle,
Donde se emplaza tu guarida;
Último lugar vástago donde anidan
Mis besos nerviosos a tu boca.

Desde un piano respiran cien notas,
Arrastrándose entre espejos y humos
Buscan subir escaleras llevando rosas.

En un cuarto que trazo a papel
Te figuro sentada y escribiendo,
Los versos que nunca conoceré.

Es una torre alzada entre nubes,
Y podrá sonar a cliché,
Pero es el último lugar donde te tuve.

Estas son palabras extrañas,
Este es un lenguaje exiguo
Y describo un paraje que no será de tu gusto,
Pero sale apasionadamente de mis entrañas,
Son pétalos opacos que ligo
Desde mis labios a tu busto.

Ya se han ido,
Ya se han ido,
Se han esfumado,
Se opacó el resplandor.
Eran brillos azules embriagados
Cayendo de una forma noctámbula,
Como trayendo paracaídas iban las luces,
Bajando desde las nubes, vestidas de viajeras lunares,
Trayendo consigo mensajes estelares, entre murmullos y suspiros contenidos,
Hasta tu cuarto intentaban llegar, intentaban traer sus destellos las estrellas.
No sé qué será lo que piensan tus ojos al imaginar este mensaje cifrado,
_____Cosa curiosa es mandarte señales sin nunca conocer respuesta,
_____Ser un satélite atraído a ti, oculto tras nubes,
Ser la persistente promesa de un “quizás”,
Ser el trabajador laborioso de un “tal vez”,
Ser el paciente hijo de una “esperanza”,
Ser el tibio saludo lejano del cosmos,
Ser el guiño de ojos nocturnos
Que envían su cariño desde el infinito,
Sin nunca recibir atisbos de fulgor.
“No fue más que un sueño” dice el despuntar de un nuevo día,
“nunca subiste a su escondite ni le compusiste una canción”
“fue sólo una quimera que tu mente cruelmente urdía”
Jamás tuvieron besos bajo sábanas,
Haciendo con ellas una coraza,
Coraza asesina de la realidad.
Ya todas las luces se han desvanecido,
Ya todas las luces de han esfumado,
Ya todas las luces se han ido,
No volverán,
No volverán,
Jamás.

Los días

2010-06-19T21:16:00.000-07:00

Día I

Era un mirar cubierto de luces rojas,
Era una tierra baldía teñida de carmesí,
Estaban las montañas pardas cubiertas
De árboles sin nombre, destejidos y ruborizados.
Soplaba el viento agudo por mis oídos
Y yo pretendía no ver las nubes sangrar,
Bajo mis pies el fango se entretejía
Y los cordones que me abrazaban ya no brillaban.
En el cielo se formaba un mar de algodón,
Era un dulce ofreciéndose inalcanzable,
Era un mar danzante boca abajo,
Estaban todas las luces reunidas sobre este mar.

Yo emprendí el viaje en busca de aves,
Yo quise verlas volar y en mis ojos plasmar
Esa huída que pretenden todas las aves mostrar.
Pequeños arbustos se cruzaban y ostentosos
Pretendían cortarme el paso, pero ellos no sabían
Cuan disminuidos se veían bajo este día rojo.

Noche

Era un mirar cubierto de luces azules,
Era un barco regalando destellos ebrios,
Estaban las montañas navegando en el horizonte
Y las estrellas silenciosas asomaban sus ojos.
Soplaba tu aliento tibio sobre mi cuello
Y yo intentaba buscarte con mis ojos
Como dos telescopios naufragando en la noche,
Con mis labios susurrando tu nombre.
Las olas cantan un arrullo salado
“aquí ya no yacen islas, aquí ya no”
Y una viajera de larga cabellera pasó entre estrellas,
Estaban todas las luces vibrando sobre este mar.

Yo viajaba en busca de meteóricas aves,
Yo quise verlas perecer en altamar,
Esa muerte con un último canto intenté declamar.
Tus ojos eran el faro en la alta mar,
Pretendía cortarme el paso un baile oceánico,
Cuan disminuido se veía este baile en la noche azul.

Día II

Era un mirar cubierto de luces verdes,
Bruma laberíntica vestida de fémina,
Ocultando damas tapiadas en hojas
Reunidas en un cementerio de recuerdos.
Viraba el otoño entre el bosque y me
Cantaba tu nombre bajo las nubes de metal,
Iban a comenzar una invasión estruendosa,
El cielo iba a invadir las tierras perfumadas.
Robles y pinos caerían, de sus hojas saldría
El papel con el que escribir tu canto,
Las flores iban a cubrirse de barro
Y la tormenta se dormiría trayendo luces de cristal.

Las plumas de una gaviota se fulminaron,
En la batalla cayó muerta la gaviota que amo,
Yo quise cogerla, y como hoja de parra se deshizo,
Entre mis manos se me rompió como una luz,
Intente besarla bajo la ancianidad de la batalla,
Cuan disminuido se veía mi intento en este amanecer verdazo.

Y sin importar cuantos días más pasen, yo puedo intentar pintarlos de color,
Pero sin ti a mi lado,
Toda arte me parece vana y todo canto pierde su candor.

Inconfundible

2010-06-18T15:07:00.000-07:00

“50 mil agüachos cayendo sobre mí, regalándome estremecimiento y entumiéndome los orios. Suenan como pequeñas bombitas sobre un mar de grises, suenan como golpeteos en arales y metales, se me imaginan como la invasión más húmeda después de una mujer.
Se me arcan y no me dejan, se montan sobre mi cabello, se apegan con clamor a mis párpados y bordean mis labios, me acompañan todo el trayecto a mi hogar y aún junto al rojal bamboleo del fogote, se niegan a marchar, insisten en quedarse junto a mí.
Me sacudo como un perro y tirado me quedo con el rostro contra el piso, desganado, desmanchado, descoloreado y anclado en viejas ansias…”

Yo una vez quise tomar la corona de un arco iris,
Yo también quise beber agua de Venus,
Buscar entre nubes una señal del sol,
Ver tras el sol un adiós de la bruma.
Yo una vez soñé con volar entre las nubes
Mientras estas se desmembraban sobre ti,
Yo también deseé acapararme en tu espalda,
Desmembrarte en un dolor que durara
Lo mismo que la bruma tras el sol.

Yo de niño ansiaba jugar en los jardines de Júpiter,
Yo también creí montar cometas y acariciar estrellas,
Buscar en el vacío la voz de un ángel,
Ver desde el espacio tras el sol un planeta escondido.
Yo recostaba mi cabeza sobre el asfalto (húmedo)
Y contaba las horas para ver tu paso fugaz,
El niño quiso declarar la lluvia patrimonio
De la melancolía, hermana de meteoros,
El niño quiso declararte estatua de tormentas,
Señora del grito gris y pies mojados.

“Mis pasos se amortiguaban con dulzura en el barro e iba yo pensando como describirte sinceramente (aunque conmigo, nunca nada es del todo sincero) y como tonto sólo puedo decir: de curvas pronunciadas y promiscua irreverencia, acoplada en poco espacio va desbordando sensualidad de un modo poco común para una mujer. Degusta su propia indiferencia y me queda preguntar qué tan en serio se la toma. Con voz opaca y poco clara, contextura de enfado perpetuo y sonrisa escondida, con una facilidad increíble para irritarme y a la vez dejarme la moral y autoestima por el suelo.
Una gran debilidad para mí a fin de cuentas, una gran debilidad como el invierno, que si bien nunca me ha agradado del todo (frío y agresivo golpeando incesantemente como artillero sobre todo mi ser), ha logrado conquistarme de todas formas, ya sea por su hermosura, por su romanticismo melancólico o tal vez sólo por el ruido de sus tormentas, las tormentas que ahora se escriben con tres letras.”

3C 273

2010-06-12T16:38:00.000-07:00

Anclaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaado
En una visión criogénica,
Templado en vidrios de tiempo
Llegan hasta mí esas noticias
De una belleza del pasado.

Una señorita guiñe sus ojos,
Una señorita se esconde y vuelve
Su espalda, sus ojos vuelve.
Anclaaaaaado estoy y en busca
De sus saludos de antaño.

Memoria, de la suma perfección,
Más brillante que el sol rey de soles,
Ella es elusiva, pero su atracción
En mis ojos de cristal es abrasiva.

Esta es la historia de una separación,
Mientras más distas mejor te quiero,
toooooodas las inscripciones de tu luz
Dicen que mientras más te busco,
Mejor y lejos, rápido te vas.

Pero a quién escribo estos números?
Tú vistes de azul y yo de rojo,
Tú seguramente has muerto
Y yo aquí de tonto al antojo
De tu pasado.

Memoria, de la suma perfección,
Más brillante que el sol rey de soles,
Ella es elusiva, pero su atracción
En mi carne revela la animalidad estelar.

Esta es la historia del oscuro caos
Que aparenta ser de tu alma el mar,
Y este es el testimonio de quien acaso
Si bien no te podrá acariciar
En sus ojos plasmar podrá lo que fue
Un mensaje de tu niñez.

En tus pies cultivados de estrellas
Anclaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaado

Cosmic sea

2010-06-08T19:38:00.000-07:00

Se sostenía apenas de pie en la orilla de la carretera, esperando que alguien con buena voluntad quisiera llevarlo con él, tenía mucha paciencia y eso se notaba por el prolongado periodo de tiempo que ya acumulaba ahí inerte, esperando bajo la lluvia que algún destello de luces le anunciara la próxima venida de la compañía ansiada.
Le alentaba saber que no estaba sólo, aunque él no pudiera verlos, había centeneras, quizás miles de otros desafortunados abandonados, ahí tan cerca de él, también esperando un aventón.
Aunque el frío le impidiera concentrarse en muchos detalles, tenía la impresión de que todos se movían, se movían en círculo alrededor de la carretera. Él por supuesto no había movido un pie desde que tenía memoria, pero aun así, no podía dejar de sentir dos cosas por sobre las demás, la incesante lluvia molesta sobre su cabeza y un mareo perpetuo, señal de que ¡debían estar moviéndose!

Un día, en el equinoccio de primavera (marcado en la tierra por este humilde testigo de la historia narrada) un alocado conductor desenfrenado desvió su curso normal, probablemente era una mujer al volante. Desbocó sobre las protecciones a la orilla de la carretera chocando y arrojando lejos de sí a muchos de los solitarios espectadores bajo la lluvia, cuando al fin logró detenerse ni siquiera salió de su vehículo a pedir disculpas o ver si alguien había sido lastimado, sólo logré entre ver tras su parabrisas una sonrisa, la sonrisa de una culpable que no tiene mayor remordimiento y más quiere reír que llorar.
Cuando al fin logró retomar su curso, por la ventanilla sacó su cabellera y esta se extendió por una línea difusa aún más grande que su transporte.
El pobre protagonista de nuestra historia no salió lastimado por el desboque de nuestra conductora, pero sí estaba lo bastante cerca, lo suficiente como para fascinarse al igual que yo por la belleza de esta prolongada cabellera. Nuestra loca viajera no podía verme, el mojado imberbe en la carretera tampoco, ambos ignoraban mi existencia pero yo a ellos los estudiaba.

Mientras ella tomaba velocidad otra vez, ninguno de los solitarios en la carretera intentó si quiera pedir un aventón ¿quién se hubiera atrevido?, yo no confiaría en una mujer que conduce así ¿lo harían ustedes? Pero nuestro intrépido protagonista parecía tomar confianza en si mismo, creo se había orinado en sus pantalones (no sé si de la emoción o el miedo), pero ya se veía decidido a arrojarse en la persecución de esta viajera y ¡forzarla si fuera necesario! Para que esta lo dejara acompañarla.

En el espacio todo tiempo (relativo o no) es crucial, un parpadeo equivale a seis vueltas a la tierra sobre un haz de luz y dos parpadeos son ver a la viajera ya de la mano con otro desgraciado, ya lejos, ya rápido, ya fugaces.

_La carretera: cinturón de asteroides entre Marte y Júpiter.
_La viajera de larga cabellera: cometa en su origen griego quería decir “cabellera”, estrellas de larga cabellera cuando aún no se sabía que no eran estrellas.

s.

Un día cualquiera

2010-06-04T18:59:00.000-07:00

Yo iba absorto en mis propios problemas, no tenía ni el tiempo o las ganas de empezar a preocuparme por los demás en ese momento, dicho momento parece durar toda una vida a veces.
Sacando y contando las monedas en mi billetera, viendo si me alcanzaba para cargar el pase, fui levantando la mirada lentamente y asombrado vi tras la ventanilla de servicio a un joven arquetípico, uno que tantas veces había visto yo caminar por la calle, ser amigo de mi hermana, salir en televisión, como sea… El joven arquetípico que vestía distintas ropas, vidas o nombres, ahora se mostraba una vez más delante mío.
Me refiero el típico joven que seguramente ustedes reconocerán entre sus memorias fácilmente: delgado, desgarbado, con el pelo ni largo ni corto, pero con la intención de ocultarle la cara, tapando las marcas de acné que no sólo son el castigo de flaites, sino también de pobres jóvenes sin autoestima ni coraje para afrontar la vida con fuerza. Éste era uno de esos jóvenes, seguramente de una tribu “emo” y casi seguro lo digo, gay.
En su rostro cabizbajo yo me compenetraba con su intención de ocultarse, como de querer salir huyendo asqueado de sus labores. Mientras iba atendiendo a tantas personas día a día ahí abajo en el metro, yo sentía leer en su mente la verdad; no era la fatiga de una larga jornada la tristeza en su expresión, no era la molestia de la lejanía de su hogar o tal vez el saber que él valía mucho más que ese trabajo y podía ahora estar haciendo algo más productivo, algo que lo hiciera más feliz. Lo que le molestaba, era tener que trabajar día a día detrás de una ventanilla que mostraba tan claramente su rostro, un rostro que su pelo por largo que lo dejara, no podría ocultar.

Cautiverio

2010-06-02T22:16:00.000-07:00

Sé muchas cosas sobre mi abuela: sé por ejemplo cuanto le molesta sentirse inútil, lo noto por la forma oblicua de evadir miradas, por las manos juntas trepidando, como si pensaran por si mismas y anhelaran las tareas de antaño. Ahora un tejido las entretiene, algunas veces acariciar alguno de sus cuatro perros (que han ido llenando el vacío de cariño dejado por un esposo cansado e hijos presentes, pero independientes) o cambiado cansadamente los canales del tele cable, son tantos y siempre termina anclándose en los recuerdos del TCM.
No le gusta que notemos cuanto le duelen sus huesos, le molesta que intente yo leerle pasajes de libros que creo, ella podría apreciar. Se irrita con facilidad si intento llevarla del brazo a la feria o en busca de sus gafas.
Todo esto podría ser por la independencia a la que intentan aferrarse algunos viejos olvidados, deben creer que aún pueden valerse por si mismo, pues cuando ya han perdido la fe en un Dios-padre protector, si no es esta vida en donde se valen ya no les queda otra.
Si bien mi abuela no esta sola, olvidada y no ha perdido del todo la fe, sus tiernos anhelos de independencia me recuerdan los vistos ya por mí en otros ancianos, debe ser por eso que me es más fácil asimilarlos a todos dentro del mismo saco.
Por mi parte; le perdí el miedo a la muerte después de los trece años, cuando ya me fijé una meta en la vida, una gran obra que finalizar y ahora es el miedo a que la muerte se me imponga como un final, uno que me arrebate esa meta y deje inconclusa esa obra en mi mente.
Me dispongo a pensar cuáles serán los miedos de mi abuela, las dudas que alguna vez yo mismo ayudé a sembrar en su mente se enarbolan ahora como una búsqueda incesante de ella en respuestas metafísicas, astrológicas, alquimistas, religiosas y hasta pastafaristas para encontrar un camino a seguir, hasta la última exhalación.
Será por eso que no me siento culpable al consentirla en pequeños detalles, que han hecho de sus últimos años de vida una completa reconciliación con la paz, la paz que permite a los viejos esperar resignados al fin el desenlace inevitable.

Por ejemplo, mi abuela ha encontrado el conforte de sus últimos años en acumular aves. Deben ser más de veinte las que ya tiene en el patio de nuestra casa: loros, catitas, inseparables y tantos otros que no podría nombrar.
Los ve cada día, a veces por horas, los alimenta y les da agua, les habla aunque estos no puedan entender nuestro idioma (al menos hasta donde yo sé) y todas estas tareas y pormenores le conllevan una gran preocupación. Ahuyentar a los gatos de rapiña ha sido su último afán, llegó incluso a construir una honda y juntar piedras, la arma es en verdad mortal y el dolor de sus manos llega a ser olvidado, la presteza con que esos pobres gatos deben eludirlas es impresionante, desde mi habitación río mientras los veo huir y pobre del que no tenga la agilidad suficiente.
Antes solían darme pena estas aves encerradas, todas ellas en sus jaulas. Mi abuela se ha preocupado de ir agrandándolas cada vez más, pero yo sigo pensando que ninguna jaula logrará igualar la libertad dada por los vientos que soplan alto.
Podría haberlas liberado, pero como tampoco soy un niño “pro-animal” la conmiseración por estas aves se me esfumó luego, al darme cuenta de la gran alegría que le dan a mi abuelita día a día. Ella no ha pensado en que estas aves ansían moverse libres por donde las lleven las nubes (¿o será que disfrutan el cautiverio?), ella no ha caído en la conclusión de que su afán de “pequeño Dios” podría ir en contra de las ansias de estas aves, ansias de “ser gran halcón”, pues aunque ninguna de ellas nunca llegue a serlo, creo al menos merecerían la oportunidad.
Mi abuela no cae en estas cuentas y yo no dejo de amarla por ello.

Finalmente me pregunto, ¿acaso Dios no ha pensado en nosotros? ¿Alguna vez dejará abiertas nuestras jaulas? Creo merecemos la oportunidad de ahuyentar nuestros propios gatos, ¿O será que la gran prueba es escapar por nuestros propios medios?
Si bien la incapacidad del intelecto humano para responder las preguntas que nos sobrepasan y asustan me ha llevado a aprender algo del ateísmo en el último tiempo, estas comparaciones y preguntas que me parecen tan bellas no dejan de acosarme.
Y será que aunque muchos no lo entiendan o no les guste, siempre me termino creyendo un romántico.

Anecdotario

2010-05-30T09:28:00.000-07:00

1997

Esta navidad ha llegado mi bicicleta tan deseada; es azul, con un timbre gracioso y llegó envuelta en cinta roja, debe ser el color preferido de Santa entonces.
En la cena todos rieron y yo estuve muy feliz entre ellos, sobre todo me gustó que hayan invitado a la pecosa, ella es muy amable conmigo siempre. Cuando nadie quiso salir a verme probar mi nueva bicicleta, pues ella me acompañó, incluso me felicitó por el buen manejo que hice de ella, me gustó sentirme alagado.
Me siento ahora con la fuerza necesaria para ser un profesional.

1999

El otro día, Tania vino a quedarse a mi casa. A mi abuela no le gusta que tenga polola siendo tan chico, dice que voy a terminar siendo muy precoz en todo. No entendí bien a qué se refería, pero mi madre reía y dijo que no se preocupara tanto: “Se nota que va a ser algo lento en el futuro en sus relaciones, si la Tania tuvo que pedirle pololeo”.
Todo ese comentario no me frustró en sí, pero tal vez me irritó que lo hicieran estando la pecosa presente, de hecho, traté de ocultar a Tania, no quería que la pecosa supiera que yo estaba pololeando, me daba algo de vergüenza.

2002

La semana pasada celebramos el cumpleaños de mi mamá, mi tío organizó un gran asado en su casa, en la villa San Luis. Todo estuvo muy lindo, la gente se veía feliz (como siempre en mi familia), los vasos iban pasando de mano en mano y yo pensaba que era la risa y el gozo el que se iban traspasando, todos querían compartirlo.
En algún momento me sentí mal, no me creí capaz de poder compartir esa dicha entre su jolgorio, así que como siempre cuando me siento retraído, me alejé y fui a la cocina.
Ahí estaba la pecosa, picando unas ensaladas. Entre sus manos escurría el jugo de los limones que iba exprimiendo con una expresión de concentración absoluta. En algún momento acarició sus cabellos rojizos con sus manos, estos quedaron prendados de limón, no me gustó que nadie estuviera ayudándola, ella ahí tan sola no tenía quien le acariciara los cabellos y ahora estos, iban a saber rojos y ácidos.

2003

Mi mamá llegó comentando ayer que la pecosa tenía novio, a mi tío no le gustaba para nada el tipo y a mí menos. No lo conozco, no quiero conocerlo, lo odio a priori, y odio a cualquiera que intente hacerme cambiar de parecer.
Temo que valla a tener un bebé, ella aún no está lista, o al menos eso quiero creer.
Si soy sincero, hace mucho tiempo no escucho su voz, ya algo la he olvidado, me parece era una voz bastante melodiosa, en armonía con la ondulación en sus cabellos, con sus manos blancas, con cada una de sus pecas. Espero el tipo no se atreva a contar sus pecas, siempre pensé sería una labor que me correspondería a mí, desvelar ese misterio en su rostro.

2005

Hoy se ha cumplido un año desde la muerte de mi bisabuela. Ella era una mujer muy carismática, siempre supo tener un vaso lleno de alegría entre sus dedos, ella fue siempre el centro de reunión en nuestra familia. Su casa era la central de nuestras fiestas, a veces llegábamos en manada a visitarla, mi bisabuela María nos recibía con la mejor de sus sonrisas, con una de sus cazuelas (tan ricas e irrepetibles) y botellas rojas, verdes, amarillas.
Dicen todos, que cada una de las mujeres en nuestra familia ha heredado algo de mi bisabuela: en mi mamá rumorean, quedó lo huachaca y buena pa’l copete, de mi abuela escuché, quedó lo maternal y protectora, en mi tía Marcela siento la presencia del humor y la sonoridad de su risa. Pero al final, pienso la pecosa heredó la dermis manchada y la belleza por sobre todas las cosas.

2007

Siento la fatalidad a flor de piel.
Supe hace un mes cosas horribles sobre la pecosa; cayó enferma en un hospital psiquiátrico, no sé muy bien los detalles, pero creo ve cosas, cosas que yo también veo pero cuando la alegría de un vaso me ha desbordando. La pecosa las ve en sus sueños, al despertar, rondando a su hijo. Alucinaciones varias y todos están muy preocupados.
La fatalidad la siento en el hecho, de que yo también estoy preocupado, pero no al nivel adecuado. Esto me habría afectado mucho más seguramente hace algunos años, ahora siento una molestia por la situación de la pecosa, pero he seguido mi vida casi con naturalidad, no la he ido a ver ni una sola vez y pasan horas y horas antes de que logre recordar su situación.
Habrán pasado años desde la última vez que la vi y su voz ya será un mero recuerdo olvidado, que ironía.
Ahora que es de noche tengo el deseo de huir e ir en su ayuda, entrar furtivo en la celda donde la tienen y consolarla, decirle que todo es mentira, que pronto va a pasar.
Temo, sea a una desconocida a quien quiero ir a ayudar, pues en mis recuerdos tengo guardada a una pecosa, esa en mis recuerdos no es a quien voy a ir a encontrar, entre los barrotes, entre una camisa blanca de fuerza.

2010

Hoy conversé largamente con mi mamá mientras nos tomábamos un copete, me contó las deudas en que estaba involucrado mi tío, quizás perdería sus camiones y para colmo la pecosa había caído muy enferma hace poco.
¿De nuevo al hospital psiquiátrico? Pregunté.
“No” me dijo mi mamá, temen tenga algún tipo de cáncer, “la cosa se viene seria” volvió a decir.
Claro que se viene seria meditaba yo en mi mente. ¿De qué otra forma podía avecinarse todo ahora?
Puse mis manos juntas y sólo pedí al cielo no volver a vivir esta experiencia con la indiferencia de antaño. ¿Con qué derecho podía yo menospreciar el sufrimiento de mi prima? ¿Con que cara podía seguir levantándome día a día? Sabiendo que alguna vez ella tanto significó para mí y ahora era casi una extraña.
Todas estas palabras vagando en mí no me ayudaron, volví a darme cuenta de un hecho molesto; incluso ahora, era sólo mi persona quien me preocupaba “No ser indiferente ante su sufrimiento” “no olvidarla, recordarla para no perder el sentido del tiempo” “ir a verla, para no sentirme mal durante años por haberla abandonado ya una vez”
No es ella quien me preocupa, pues para mí es ya una extraña, era la salvación de mi conciencia, el salvataje de ésta lo que me urgía a entristecerme por la pecosa.
¿Ha forzado alguno de ustedes alguna vez una lágrima postrera? Sólo para sentirse mejor consigo mismo, por no olvidar que son capaces de sentir, de empatizar.
Yo no quería olvidarte pecosa, lo juro. No quería perder la definición de tu rostro, no quería dejar de oír tu voz, no quería olvidar tu pelo untado de limón.
Pero así es el ser humano,
Así soy yo.

La extranjera

2010-05-26T19:49:00.000-07:00

Tengo dudas sobre este asunto, me pregunto una y otra vez si serás tú o seré yo el extraño en esta historia. Hubo momentos y hasta días donde pensé lograr un dialecto común, pudimos hablar el mismo idioma, una sincronización, una empatía mental que nos forjó un sincretismo escondido a voces.
Para mí nunca fue extraño que no calzaras dentro de mi mundo, a veces ton florido, tan tórrido o incluso pasando a ser una ambivalencia de ambas. Soy un personaje extraño que se forma su propia realidad.
Cuando por primera vez leí “el extranjero” no sentí tener una identificación con el protagonista, una identificación tan deseada por los “intelectualoides” que en una empresa desesperada llegan a presionarme a sí mismos llegar a ser un Mersault, no me gusta mentirme y seguramente no soy un ser indiferente. Creo mi identificación iría con el concepto general de ser un extranjero en mundo ajeno, donde pocos logran comprender las ideas formadas, las expresiones enervadas y los silencios que tanto dicen.
Fue ilusorio y genial pensar por momentos que tú y yo lográbamos conectar nuestros mundos y yo lograba mostrarte algo de mi melosa y empalagosa verdad romántica. Pero lo cierto y seguro, es que nuestros mundos se alejan una y otra vez del ámbito religioso del amor, para llegar al más concreto ámbito secular de la amistad. No es que me moleste, no es que te desprecie como amiga, pero es que tanto te deseo como mi herejía religiosa.

Me muestro tal cual soy, desnudo: No soy tan sincero como quisiera, no soy tan fiel como los héroes que admiro ni tan profundo como los antihéroes que quiero. Si un amigo se aleja, pues lo dejo partir y no me importa, alejarme me molesta menos cuando la gente ya no me es “divertida”. Me gusta la inspiración dada por una mujer, extraño la calidez de un cuerpo sobando mi almohada y seguramente no me es fácil retraerme de esas pasiones.
Creo, el mundo podría desbordarse sobre sí mismo y yo tener tranquilamente un libro entre mis manos.
Pienso, que cuando la miseria ataca es cuando siento la atención de todos centrada en el “boom” del momento, es cuando más cómodo me siento en mi realidad.
Seguro, digo que podrían todos irse a la mierda y yo tener mi habitación esperándome, dándome un aventón, un viaje estelar que excitantemente me eleva.
Me dicen, que sólo extrañaría la ausencia real de mi madre y hermana (casualmente mujeres) y que tantas otras inspiraciones me han dado también.

Y repito que justo ahora podrían todos abandonar mi mundo. De todos…
Yo sólo terminaría extrañándote a ti.

Pero no lo pienses tanto, seguramente con un poco de tiempo más

Se me va a pasar.

likbor

2010-05-19T20:34:00.000-07:00

¿Cuántas ramas tupidas como follaje?
Tanta maraña para cubrir cada una
De tus sediciosas palabras.

¿Cuántos significados se van meciendo?
Como aliento tibio y cargado entre colinas,
Como dedos ansiosos por tu lomo.

Y es lujuria la que tengo al saborear
Entre cada uno de tus delgados párpados,
Lo que tus ojos saben escribir.

Es un fruto de cien ramas al besarte,
Dándome un colorido grisáceo y un
Tacto rugoso, perfumado de raíces.

Eres para mí un libro,
Del que tanto voy leyendo.

Una perversión me asota, viene y va,
Al tenerte completa y entregada,
Entre mis manos eres prisionera.

Pero es una ilusión, creo leerte
Podría ser tan desbordante como poseerte,
Mas sigue siendo lectura, más una falsía.

Si es un pecado ver tu flora desnuda,
Pues tíldenme de hereje. Mientras te extiendo
Y me voy convirtiendo en invasor,

Mis manos y mi vista se funden
En un metal candente, entre mis piernas
Te sostengo, no valla a ser que caigas.

Tienes el cabello cubierto de ornamentas,
Tienes la piel sabrosa en abstracción,
Tienes las caderas firmes y prometedoras,
Tienes las piernas como un camino acogedor,
Tienes cada ruta trazada en hojas
Y los pies repletos de versos.

Eres para mí un libro de fuego.

LA mujer

2010-05-16T19:15:00.000-07:00

La mujer,
Aquí estoy,
En el pasado estuve,
En el futuro me:
Pintarán, esculpirán, escupirán.

La mujer,
Me idealizaron,
Me hicieron idea,
Me creyeron pluma
Almacenable, follaje
De libros, follable.

La mujer,
Me creyeron cosmos,
El hombre dueño del mundo
Me alzó a cumbre,
Inalcanzable…
La pasión fue su estandarte.

El hombre,
Desvalido se creyó poeta,
Me hizo concepto,
Me hizo soporte,
Su salvación,
¡Me llamaron contraparte!

La mujer,
Yo tengo mis propias tormentas,
No soy ceniza de Dios
Ni costilla tuya,
Y no busco ser Venus.

El hombre,
Vino con guitarra,
Me pintó, me cantó,
Me tomó y
A la mujer relegó.

Y yo no buscaba
Que citaras filósofos (todos hombres)
También desvalidos,
Impotentes…
Confundidos.

Yo no buscaba un héroe,
Ni cien líneas
O que se dijera de mí
Lo que no se ha dicho
De mujer alguna,
¡Pues yo soy la mujer!

Aún aquí espero
Cosas más simples (pero verdaderas)
Follar y olvidar
Ya que yo también
Puedo ser hombre.

La mujer,
Se aburrió de niños artistas,
De impotentes pensadores,
Dime el tamaño de su hombría
Y responde;

Al fin el niño maduró?
Y aquí vienes honesto y desnudo?

Como todo un hombre.

too long

2010-05-05T21:43:00.000-07:00

Es difícil aceptar los hechos inconvenientes para nuestros planes. Tampoco es que yo sea un gran planificador, así que en verdad no importa tanto. Pero aún así, es molesto decírselo uno a si mismo una y otra vez hasta enfrentarlo.
Fue sentado en mi sillón de lectura que ocurrió, yo ahí vegetando mientras leía Whitman me percaté de que tú no eres nada de lo que yo imaginaba…
Podrías acaso ser menos la mujer de mis sueños?
Ser la mujer menos esperada?
La menos pensada en desvaríos de mi niñez,
Pero aún así maldita sea,
La más deseada.
Trato de configurar entonces en el desorden de mi mente, entre vagones con viejos recuerdos, en estanterías con modelos clichés de lo que una vez pensé sería mi princesa perfecta, y no puedo encontrar nada que me hable de ti, nada que remotamente me pueda dar alguna pista de cómo mierda entraste en mis sueños.
Rompes todos los esquemas, puede que sea eso lo que más me molesta y gusta, todo en un tiempo. Me analizó una vez un amigo, creyó encontrar en mí al tipo de hombre que busca desafíos
¿Podría ser más evidente que eres el gran desafío al modelo de hombre?
Nos despedazas sin piedad el arquetipo,
Será por eso que los miedosos son los primeros en huir.
Y esta es la verdad (y no lo niegues, tú la sabes) yo soy el gran miedoso entre temerosos: tengo miedo de salir herido, tengo miedo de arrepentirme, tengo miedo de desviarme, tengo miedo de las aventuras que terminan en accidentes y por sobre todo le tengo miedo a todo lo que aparenta ser más pequeño que yo…
Le temo a la decepción y detesto el rechazo. Pero si soy un gran miedoso ¿Por qué he buscado fijarme en ti? Porque no voy a mentirte, la primera vez que hablamos ya supe que literatura estaba leyendo en tus palabras, sabía que tipo de desafiante mujer eras y aún así insistí en una fijación absurda.
Te imagino a ti también buscado desafíos y no mintamos, yo no soy ninguno para tus deseos.
Fue entonces que vegetando ahí en mi sillón de lectura, con mi amigo Whitman entre mis manos, que una foto de éste me hizo un signo de negación con la cabeza, un signo tan conocido por mí (será que te lo veo siempre), casi creo haberle visto mover los labios diciendo: “iluso” o diciendo: “despierta” o quizás diciendo: “acéptalo”.
Si para Whitman sus poemas eran hojas de hierba, porque su poesía era universal y se podía encontrar creciendo en todas partes… Yo te llamaría una pasiflora, porque no es común verte florecer en parte alguna y aún cuando consigo semillas de la jodida flor, esta no quiere asomar sus rallitos verdes ¿Qué lindura la pasiflora cierto? Se hace esperar y ansiar la bonita.
Pensar que nunca he tenido una cita contigo, si algún día tuviéramos una ni imaginas donde te llevaría… Lo estuve pensando esta tarde y la respuesta es ridícula, pero como siempre jugamos a lanzar la piedra y esconder la mano, estamos en una constante paz armada donde no pretendo matarte al archiduque aún, creo no hará ningún daño contarte mis fantasías contigo, considéralo un simple acercamiento de mis tropas a tu frontera, pero un acercamiento pasivo, no como los de Hitler:
La fantasía ocurre en algún lugar llamado “mi gira de estudios”
En Lota, en el chiflón del diablo.
El pueblucho era un lugar de mala muerte donde todos olían a indeseo,
Pero la mina, Ho la mina era ansiosa,
De su boca negra se expelía un ronquido profundo
Y yo como siempre ilusivo
Creía que dentro, en su estómago húmedo
Una princesa me estaría esperando.
Bajábamos con mis compañeros,
Con trajes espaciales y cascos relucientes.
Mis ojos maravillados con la negra piedra
Contaron cada una de las estrellas que dentro se escondían,
Cada estrella olía a aceite y un color
Amarillo las delataba como pequeños destellos
De azufre calcinado.
Había maderos cansados de un eterno trabajo,
Sostener un mundo,
Una lluvia constante nos daba señal
De un mar invisible y
Siempre bajando, bajando estábamos,
Hasta que al fin llegamos al estómago del pueblo,
El último pasillo.
Nuestro guía creyó por alguna razón
Que apagar las luces sería gran diversión,
Algo degustado siempre por las tristes visitas.
Entonces pasó algo que nunca olvidaré, cuando las luces se fueron y todos por fin se callaron, no pude oír nada, lo que nos envolvía era un silencio, el más abismal que podría un hombre imaginar. El gorgoteo de lluvia, el tronido de pasos, hasta el silbido de cientos de aves muertas en esta ultratumba cesó, ni el chiflido del diablo nos encontró.
Es a ese paraje al cual me gustaría llevarte,
Al escondite más profundo del demonio,
Donde él se esconde cuando necesita meditar.
Ambos, ahí, solos,
Sin que nadie nos escuche,
Donde no pudieras pedir ayuda,
Donde yo no pudiera escuchar un “basta”
Es donde me gustaría tomarte y por fin,
Por fin, por fin…
Bueno, ahí acaba la fantasía; tú, yo, abismal silencio, muchos túneles donde jugar a la escondida, es bastante simple después de todo.

Tu presencia tiene una constante música de cabaret, siempre acompañándote, tus besos tienen tintes de ron con cigarro, tus abrazos a ramas que rasgan y tu voz... me parece tan indescriptible en estos momentos cuando apenas veo el teclado.
Pero no busco ya nada más de ti, la aceptación es el paso que sigue a la negación, así que ya puedo estarme tranquilo,
Y como que te quiero
Aceptaré tu decisión,
Y si es de amigo que me quieres
Pues de amigo me tendrás.
Por eso preferiría no tener que subir más estas cosas escritas para ti con tanto gusto noche tras noche. Pienso sería una buena forma de respetar tu decisión, no seguir poniéndote incómoda con tantas palabras pasionales.
No es de mala gana esta despedida ni con resentimiento, es porque de verdad te quiero. No digo que dejaré de escribirte, porque lo voy a seguir necesitando seguramente noche tras noche para poder dormir, sacarte de mi mente y soltarte entre páginas.
Sólo que mejor no las sigo subiendo al mundo cibernético, donde tanto estás tú. ¿Y qué digo? puede ser una posibilidad tu ignorancia sobre estos textos, sólo ser yo el ciber-espía, pero por seguridad…

Y no me lo discutas, pues harías un debate de todo y yo soy mal juez, yo que sólo busco conversar contigo siempre, una simple charla al atardecer como excusa para leerte, porque la verdad me da lo mismo lo que me digas, hasta te dejaría tener la razón… de vez en cuando.
Me gustaría por último dejarte unos últimos versos públicos aquí como regalo, pero pienso que ya tanto he dicho y ninguna respuesta he recibido, no quedaría ya más que darte lo mejor de mí para ti.
Los escribí bajo una parra, a ver si me llegaba alguna inspiración indeseable para mí pero tan degustable para tu nombre:

…como si las “erres” de tu nombre
anunciaran que de ti viene una tormenta,
y las “be” sonaran como un viento huracanado,
finalmente,
tus vocales (todas iguales) cantaran una lluvia que te nace
y humedece la tierra…

Conociendo a los Héroes

2010-05-02T13:53:00.000-07:00

Perpetua le hubiera perecido la caída a cualquiera que no estuviera acostumbrado a sentir la eternidad.
La humedad de las grises nubes se había adherido a sus mejillas y ahora se asemejaban esas gotas a un llanto resquebrajado, el tronido de los relámpagos había sesgado sus oídos y mientras el chirrido disminuía y a él volvían los dotes del sonido… Iba con sus ojos mirando a su alrededor, acostumbrándose al nuevo paraje que su padre le había obsequiado.
Había caído él sobre un montículo de negra roca, semejante a una montaña, la más alta que alguien hubiera imaginado hasta esos tiempos. Hacia el horizonte se veía un desierto opaco, de escasa tierra, grandes simas una tras otras y alguno que otro montículo semejante al que sostenían sus pies, pero todos mucho más pequeños.
En torno a estos páramos se veían sus compañeros abatidos, abandonados con el rostro oculto en el suelo, entre rocas, sin querer levantarlo, el ejército con la moral más baja desde que se haya inventado guerra alguna.
Pensó en sabias palabras, quiso recitar versos rellenos de falacias para aminorar la vergüenza de sus compañeros, pero ya nada tenía sentido en esos momentos, habían perdido una batalla cósmica sin igual, sin apelación hasta él había caído bajo el filo de las espadas centelleantes. Como le irritaba la derrota, hasta el punto de sacarle verdaderas lágrimas, recordar el miedo que había sentido ante Miguel… ¿Cómo había sido posible? Él que había sido el bello hijo predilecto, el más fuerte entre fuertes, el más locuaz, el… INVENCIBLE!
Tuvo que huir de Miguel y sus huestes, su retirada fue el punto de ebullición en la derrota, luego de eso ya ningún otro valiente rebelde pudo sostener su espada ni su escudo con honor y fiereza.
Luego todo recuerdo se oscurece, sólo queda rememorar vagamente la incesante vergüenza, los ojos apretados y los dientes rompiéndose unos contra otros, dejando su lengua sangrando y trepidando.
A momentos vio pasar junto a él un Júpiter orgulloso, luego cometas y más cometas, luego Marte y la luna, como deseaba con lujuria esa luna por la que también había luchado.
Finalmente la oscuridad más abrasadora, para dar paso a sus últimas sensaciones, imágenes que inmortalizadas en su memoria ahora cantarían por siglos de siglos los ángeles, y Miguel… Prueba era de que hasta un ángel podía ser orgulloso, pomposo y vanidoso. Como se fanfarroneaba junto a su padre mientras el huía, la vergüenza más grande que ningún general jamás pasaría.

Ha sido un largo y solitario viaje desde la gloria hasta nacer otra vez.
Sobre mi cabeza se yerguen cielos de plata y azufre, moldeados con mano de cruel y vengativo herrero. Mi padre, viejo y sabio podría creer que este paisaje es la personificación de la desolación, que en estas tierras nos arrinconaríamos unos contra otros a llorar y lamentar por siempre la caída. Que poco y nada sabe él del romántico rebelde.
Este suelo salado me sabe a renovación, de entre el fango y el humo que llamea de este abismo nos levantaremos una y mil veces, hasta que todos olviden la luz divina y sólo el dolor puedan apreciar, pues el dolor es el lugar en que nacen las más altas catarsis y placeres del espíritu.
Veo este regalo divino y lo aprecio pues para mi es la panacea del romántico renacer, de entre las cenizas como planetas o fénix.
Los rayos entre las nubes y sobre mis hermanos son música, eléctrica y de colorido fluorescente, de ellos tomaremos las ganas de arrimarnos a la venganza.
Sólo me queda padecer la molestia de un absurdo y pedante castigo irónico…
Que hijo de Dios soy y seré por siempre, me doy cuenta pues se apreciar un hermoso paraje ¿Será esta otra de sus bromas? ¿Un recordatorio alucinante de dónde vengo y hacia dónde iré a parar?
Que el estro de mil soles me rememore que hijo de Dios he de ser, pero será la luminosidad de nuestros fuegos los que les hagan saber a ellos, los celestiales, que el hombre hijo de demonios llegará a ser en el fin de los tiempos.

en la libreta

2010-04-30T18:41:00.000-07:00

No quisiera tener que decírtelo tantas veces pero… Me gusta, me gusta, me gusta, gusta gusta gusta que me ignores de manera tan deliciosa.

Es tan curioso esto de la atracción. Hoy vi subirse a mi microbús al menos unas veinte chicas de las que pude haberme enamorado en tan poco tiempo, “que me prestarán sólo un poco de su atención” (eterno resplandor de una mente sin recuerdos) hubiera sido suficientes para darles todo lo que hay en mí. Todas eran muy bellas, claro que sí, ¿pero es eso suficiente para volver loco a un hombre? Cada una tenía cualidades especiales y mientras iban desfilando una tras otra me fui dando cuenta que iba encontrando una más bella que la otra. Cuando modeló la número veinte, ya no soportaba las ganas de lanzarme a recitarles poemas a todas ellas, una a una, ahí justo en medio de la micro. Hubieran pensado que era yo un loco, quizás de locos es no haberlo hecho.

¿Contigo las emociones y sensaciones serán algo parecidas o no?
Yo solía ser seguro de mis limitaciones, solía saber hasta donde podía llegar mi miedo. El problema es que tú no eres una chica más dentro de un microbús, las ganas de recitarte, bailarte, gritarte justo en medio de la calle no se me pasan tan rápido, de hecho son bastante persistentes las malditas ganas.
¿Debería zamarrearte para que sintieras algo?
Golpearte con teclas de piano en tu cabecita, hacerte trenzas con papelillos de cigarrillos, cantarte desafinadamente mientras bailo sin ritmo un tango, todas esas cosas estúpidas pienso, tú seguramente pensarás alguna otra idea más cuerda sobre cómo debe ser nuestra relación.

Es algo mejor que lo nuestro sea así, tan nada…
“Retardando el placer” (vanilla sky) de tenerte es como puedo escribir cosas que tanto disfruto, quizás tú no, pero gracias a tu indiferencia tan deliciosa es como me regocijo de estro entre mis sábanas antes de dormir. Tomo mi libreta negra junto a mi almohada y con un lápiz mina número dos voy fraseando, entre mis dedos se escurre una electricidad nacida de tu presencia en mi mente, una presencia que no me deja dormir, una vez que te he vertido en mi libretita ya puedo descansar, intentar reposar más en paz.
Escondida entre líneas, tapiada en tintes negros te dejo dormitar junto a mí.

Soy la mitad de lo que podría ser junto a ti, la mitad de lo que podrías pedir a cualquier hombre. Soy la mitad de una mitad inspirada.
Soy sólo una mitad hasta que te tengo dormida junto a mí, es entonces que me siento más pleno, aunque sea en blanco y negro que deba imaginarte, con tu cara enfadada y una voz apagada diciéndome…

BASTA!

Desierto

2010-04-28T21:25:00.000-07:00

Es tan simple, o al menos así suena, desvanecerse con el viento, fluir por el mundo sin rumbo, siendo arrastrado como un éter junto a miles de piedrecitas amarillas, siendo arrastrado sin sentido hacia el horizonte, así imaginaba su vida de ahora en adelante el marino.
Sus manos ya nunca pasarían frío otra vez, su piel ya no estaría constantemente arrugada ni sus ojos vidriosos por la sal, la lluvia, el barlovento, su recuerdo…
Claro que él extrañaría la mar, siempre había sido su amante y compañera, la amiga más cercana y vieja que rememoraba. Siendo tan poco social como lo designaban sus estrellas, no podía ahora más que detestarlas, tenerles un resentimiento y a la vez una auto culpa por no haber luchado con lo que las luces perpetuas habían querido para su vida.
Agradecía haber podido aprender a tocar guitarra en su juventud, tantas noches largas y lluviosas había estado ya no tan solo, porque su guitarra hablaba con él, entre esas cuerdas el marino mantenía una conversación amena con alguna mujer imaginaria que le prometía besos y cariños.

Viajando ahora por el desierto, queriendo ser viento y rumor de rocas, sentía como la arena se iba introduciendo entre sus mocasines viejos y agujereados. Con una guitarra de cuerdas oxidadas por la lluvia y una cantimplora con agua algo salada por los restos de la brisa marina, iba el marino navegando a su manera, dejando fluir su alma hacia el confín de una búsqueda que podría parecer algo absurda.
A momentos prefería pensar que todo era una ilusión, luego volvía a creer que era posible, ¿pero cómo?

Un viejo bardo perdido en un bosque femenino le habló de la leyenda al marino: ¿Conquistar a una mujer? fácil dijo el bardo… ¿Indomable como una tormenta? ¿Impredecible como un cometa? Complicas la cosa, pero aún así la empresa no es imposible volvió a hablar el bardo.
¿No conoces nada de romance? ¿De las penas y alegrías de una mujer? Entonces debes tomar un curso, escuchar a maestros del pasado sufrir y reír por ellas, por las mujeres.
En un viejo y sabio desierto hay una biblioteca, alta hasta casi rozar el cosmos, en ella se ha depositado todo lo escrito por el hombre, es ahí donde debes buscar palabras de antaño recitadas para las “imposibles”, ahí podrías encontrar lo que necesitas.

Como una locura sonaba, se repetía el marino. Pero si de verdad lograba encontrar esa biblioteca no tendría que extrañar más la mar, porque podría tenerla para él por siempre, hablarle en su idioma ronco y profundo. Podría abandonar la idea de querer ser viento y fluir aciago, eso ya lo hacía normalmente como hombre.
Aprender a entenderla, aprender a recitar… aprender a superar los designios de lo incomprendido.

Quería recitarte versos tan bellos, auténticos hijos de un atardecer. El marinero quería pescar del mar de la inspiración la palabra precisa para hablarle. Mas, no tenía tantas letras en su corazón, ni conocía mucho de poesía.
Así que fue en búsqueda de los grandes maestros de la historia, los verdaderos dueños del sentimiento expresado.
Aunque tardara toda una vida, encontraría la línea exacta, el verso adecuado o el significado perfecto para cantarle a esa morena.
Si debía buscar a esa mujer ya siendo viejo y encontrándose medio muerto, con un libro de tapas enmohecidas, lo haría. Si dentro de ese libro oceánico estaba la línea buscada, la palabra que nadara como pez entre las demás llevando consigo una carga de poesía, una carga que calzara con lo furtivo de su presencia…

Ho!, juró que lo haría.

_Inscripción en piedra, del bardo que recibió una tarde otoñal al marino en su casa, en ese bosque que todos anhelan, ese bosque femenino de frondosidad sonora.

Pérdido

2010-04-26T17:37:00.000-07:00

Me siento perdido, por eso debo estar huyendo. Desde que vi a aquella mágica mujer ya no he podido navegar, la lujuria del mar me carcome el sueño, las estrellas me ciegan y la lluvia que me bañaba sobre las aguas me parece una ironía insoportable.

¿Pero hasta el fin del mundo he de huir? ¿Perdido?

Ahora me adentro en las fauces de un bosque, su profundidad me parece el escondite perfecto para perderme a mi mismo.
Su oscuridad me ocultará la visión de las estrellas, la lluvia me rozará apenas y si la luna osara buscarme, me tapiaré con hojas secas.

El bosque ama a otro tipo de hombres, mi presencia no la aturdirá ni despertará de su sacro sueño. Apenas pedir prestada alguna de sus cunas para yacer me atrevería.
Pero el suelo se humedece, sin que tormenta se avecine ni ninfas me lacren.

¿De dónde viene esa verde lactancia?
¿Será que eres dueña del mundo morena?
¿Y ahora él siempre me hablará de tu existencia?

¿Cuántas llaves astrales manejará ella para encontrarme?
Lástima me doy, cuanto desearía que ella me persiguiera por el cosmos, eso ansío yo. Mas lo cierto, es que su vista no me necesita.
Es el cosmos el que la desea como yo, ambos la esperamos.

¿La cruel broma?
El mundo y su techo estelar me pueden cantar sobre la mágica mujer.
¿Yo a ellos?
No les hago cosquillas con mis lamentos.

Bosque profundo, es ti me oculto.

Confortable

2010-04-25T02:57:00.000-07:00

El marinero era un hombre tosco, vulgar y avejentado. A pesar de sólo tener 24 años; el duro trabajo, las horas extenuantes, la lejanía de la tierra y la brisa salada le habían carcomido su juventud, haciendo de su piel una página perdida en un libro de tintes amarillos.

Después de cada larga jornada, que comenzaba al amanecer y terminaba en el crepúsculo, buscaba conforte en el bar del pueblo, un lugar de olores variados y pintura monocromática. Una residencia del conformismo y la aceptación de la vida difícil, ahí iban a recaer todos los criminales de Ocksfird, o al menos así lo sentía el marinero. Todos ellos eran cazadores en búsqueda de víctimas en el mar.

Esa noche de cansancio, no era en particular muy diferente a tantas otras que había tenido, la misma casucha con sus vidrios multicolores, paredes grises y velas de pirata sobre el dintel de la puerta, dando poca luz, casi acrecentando las penas y dolores de todos los visitantes.

Siempre eran hombres, con escamas respirando por ellos, con un vaso de vino entre sus dedos, tratando de matar el frío que los corroía, porque el frío del mar te persigue hasta tu lecho.

Esa noche, esa noche en especial ella cruzó bajo las velas dejando una estela de perfume, todos voltearon raudamente, no era frecuente que una mujer soltera o casada fuera a ese lugar. Quizás alguna esposa cansada de esperar al marido en casa pensaron algunos, tal vez una hija haciendo el pedido de la madre, traer el padre borracho al hogar para que este no fuera una vez más a la mar desbocado y desnudo. Pero nadie calculó la simple posibilidad de que una mujer podía tener penas también, problemas, de vez en cuando ellas también podrían necesitar un vaso de vino escurriendo entre sus dedos.

El marino hipnotizado vio como esa suave morena tomaba asiento no lejos de él y pedía algo que nadie más pedía, nunca: un vaso de ron.

Su piel reflejaba el calor de la suave luz, y a pesar de ser extrañamente hermosa, su rostro mostraba una angustia, un desgano y desconcierto que le daba un toque especial a sus movimientos, haciéndola más extraña, más hermosa pensaba Saúl.

Pensó en acercarse, conversar, ver qué la atormentaba, preguntarle por sus problemas y consolarla. No era lujuria se decía Saúl, claro él era un hombre solitario, siempre trabajando en el mar, con éste tan azul bajo él y el cielo rojo en la lejanía, se imaginaba a una mujer (a veces no tan bella como esa morena) junto a él en el bote, la llevaría hacia el horizonte y juntos se abrazarían, mientras las estrellas sobre ellos los saludaran y fundieran un nuevo mar de plata.
La lujuria era algo que se apoderaba de él efectivamente en esos desvaríos, pero esto era diferente. Saúl ahora algo menos soñador, sólo quería consolar a la morena.

¿Pero qué podría él decirle a ella? ¿Cómo podría consolarla, entenderla?

El marinero no comprendía lo que era tener una conversación con mujer alguna, conquistarla, consolarla, todas esas acciones lo superaban. Menos hablar de romanticismo, y si alguna “bonita frase” se ha escapado en este documento seguramente no salió de sus pensamientos, sería tan sólo el narrador votando el vino de su copa y su sentir sobre este relato, que no le compete tanto a él, como al marinero.

Si este tonto narrador pudiera susurrarle palabras al marinero, pudiera decirle exactamente lo que debiera decirle a la morena, podría este asunto haber tenido otro final.
Unos pocos segundos, que los consejos entraran como un bramido de sal proveniente de las olas a sus oídos, de escasos segundos la plegaría. Podría Saúl haber confortado en una nube de estrellas a la morena, pero eso sería demasiado fantástico.

El marinero compungido tomó su chaleco, miró furtivamente a la mujer que no podría olvidar más y salió veloz del bar. Sabía que esa noche no regresaría a su cabaña a orillas del mar, esa noche la pasaría en el bote viajando hacia ningún lugar, buscando respuestas y consejos que no le llegarían…

Sobre palabras dulces de conforte lunar para la morena.

Electricidad

2010-04-22T21:26:00.000-07:00

Señores del sol,
Empleados lunares,
Humanos desterrados
De la realidad.

Jardineros del desierto,
De cinco colores sus rosas,
Con raíces eternas cargadas
De luz y de muerte.

Cinco raíces bajo el tallo,
Autopista de estrellas,
Fluorescencia de vida;
Peligrosa, anaranjada, infinita.

Rosas rojas:
De pétalos crepusculares.
Rosas azules:
con fragancia de mar.
Rosas negras:
De tallos nocturnos.
Rosas blancas:
con sonrisa de plata.
Rosas verdes:
Con alma de tierra,
La comunicación con la naturaleza.

Largo viaje
Para florecer plenas
Sobre sus manos
De trabajadores estelares.

Con sus trajes espaciales
Van con cuidado
Sobre otro planeta,
Donde nadie los ve.

Con sus trajes son
Artesanos, son más
Que uno solo…
Herreros de la floresta.

Aman la luz
Y temen la muerte,
Eluden espinas
Y tallan pistilos.

Un día les toma
El trabajo, luego
Se quitan sus trajes
Y bañados de sal
Bajan a mirar sus cometas.
Cansados buscan sus casas,
Con manos luminosas
Tantean a sus esposas,
Recuestan su cabeza
Sobre la almohada
Para soñar con planetas
Y luciérnagas aladas.

Vintersorg y ...

2010-04-19T08:36:00.000-07:00

Otra vez el amigo de la semana será Vintersorg y su tema “Doept i en joekelsjoe”. Como casi siempre su letra en sueco casi indescifrable, y a pesar de haber conseguido la traducción al inglés, me pareció mejor cambiar la letra otra vez, ya que sentía tenía algo que decir sobre esa música tan genial.
Sólo una voz, no hay respuesta hombre-mujer. ¿Por qué en inglés?
Porque hay cosas más fáciles de pensar, sentir, soltar y cantar en otro idioma :)

¿De dónde vienes florido abedul?
Del fondo de la tierra, con raíces de ataúd.
I hear the wind singing so deep, with a voice of cold,
It will be the embrace of your leaves, like the dirt of mud

Con pasión te clamo desde abril,
estro doloroso, como otoño vivo estelar,
fuego y celos, bebo de una vid,
imaginando tus labios para besar.
¿Qué me podrías decir? Con tu vos de lira,
que tú a mi no me quieres, that's what sing your tongue,
que sobre ti me hable cada brisa
As the last whisper of your love.

Entre tus hojas una cuna meces para él,
de tus cabellos caen cometas amarillos
y espero sepa apreciar todo lo que yo anhelé,
espero sepa cantarte canciones al oído.
Porque cada línea de tu floresta es un poema
y el frío que te invade me suena a canto,
un canto de cántaro de abril
que trepida junto a la lluvia, junto a su cuna…

Lilium just want to swim so free
she's not interested in being my support, like a tree,
With love, I would be the water of your lands
Crossing every rut of your hands.
una ventisca desde mi pecho grita
while you close your eyes and your arms,
un beso en mis labios por ti se agita
as by wind, In the desert the sand.

Dame frutos congelados Galé,
dame semillas muertas de anís,
quiero sentir cada surco en tu corteza de papel,
entre tus hojas ver un renovado fuego de abril.
Between the clouds a star greets you
rocking for you a life, making to you a poem,
canciones escritas con luz,
canciones que van y vienen, como una posibilidad…

Lilium Linaen Gall

2010-04-09T22:45:00.000-07:00

14/04/2010

Recientes estudios publicados por el profesor Conrad, dan cuenta de una nueva y exótica flor descubierta hace no muchas semanas en una isla perdida en el océano pacífico.
El profesor se encontraba en busca de fósiles (la que es su especialidad) cuando según relatos extraoficiales y preliminares, tropezó con lo que en pocas palabras, casi naturalmente, sólo pudo definir como la flor más bella vista jamás.
Al principio el profesor Conrad pensó podría tratarse de un extraño tipo de flor no muy abundante, en extremidad cara y difícil de cultivar en otros ambientes. Aún así quiso intentar llevar muestras de la misma a su esposa y familiares como regalo, disecada o en resina sería un excelente adorno en cualquier hogar. Pero más tarde cuando en la tranquilidad de su laboratorio intentó recabar más información sobre su hallazgo, se dio cuenta que las características de su flor no eran muy frecuentes y no cabía dentro de ninguna familia existente por alguna u otra razón; o parecía tener uno que otro color sobrante, una que otra armonía extraña y un olor indescriptible que traía paz y tranquilidad.
El profesor cuenta como ante su asombro se mostró incompetente, así que mando un mail a un colega y amigo suyo más especializado en el tema, con esta y otra ayuda prestada por más especialistas se llegó a la conclusión de que “la flor de Conrad” era un espécimen único y nuevo, nunca antes vista por otros hombres o al menos sin documentación de esto.
Hasta el momento no se ha logrado filtrar ninguna foto sobre el extraño hallazgo, pero relatos no oficiales dan cuenta de una pequeña flor de diez hojas verdes, sobre las cuales se encuentran sesenta y cuatro pistilos tricolores; carmesí, blancos y violetas. Treinta y dos pistilos formando un círculo sobre otros treinta y dos en otra hilera. Ahora (y esto es lo extraño), desde el centro de la flor surge una extremidad que se eleva formando un pentágono, bajo cuya silueta el polen de los pistilos forma un pentágono en una proporción áurea sin igual.
Más información no se ha recabado y estamos a la espera de nuevas noticias sobre la extraña flor, que por cierto ya tiene nombre: Lilium Linaen Gall.

27/08/2010

Cómo describir lo mucho que ha cambiado mi vida desde que encontré aquella preciosa perdida en un abismo de soledad. Cómo empezar si quiera, para intentar, aunque sea en una misión absurda, hacerlos entrar en mi mente, en mis sensaciones desde que la vi erguida con orgullo ante el mundo, sin saber que en verdad había un mundo esperándola, más allá del abismo, más allá del azul profundo. Habían ojos que morirían por verla florecer.
Cuando comencé los estudios sobre Lilium, pensé que más allá de una simple distracción de colores, alguna otra propiedad debía tener esta estrella fluorescente, esta luz de agua.
Cada día dormía menos, era un olor atrayente el que me atrapaba cada mañana, cada tarde, cada anochecer en un abismo azulado. Era un éxtasis y un clamor de dulzura sentir mis dedos frotar cada pistilo, cada simetría dentro de su fulgor colorido. Cómo hacerlos entender mi pasión por algo único, yo fui en verdad el primer hombre que vio esta flor en una primavera eterna, y si alguno otro lo hizo antes, sólo yo he vivido para documentarlo.
Muchos me preguntaban la razón del nombre, de dónde había surgido aquella extraña combinación. Yo no tenía alguna razón clara, como todo conmigo acerca de ella, era una sinrazón sabroso.
Un día a fines de mayo nos informaron que nos marcharíamos de la isla, definitivamente no habríamos de encontrar los fósiles que buscábamos, así que nosotros partiríamos mientras otro equipo especializado llegaba para examinar “la flor de Conrad”.
Claro yo no podía permitir eso, en sueños tuve delirios, una extraña dama vestida de vida tricolor me imploraba conmiseración, ella era sólo mía y yo de ella.
Colegas míos intentaron advertirme de lo extraños que se sentían cerca de mi flor: “Quizás la flor tenía propiedades alucinógenas” decían, y tantas otras estupideces.
Mi flor, tan bella y única ¿podría acaso ser peligrosa como decían los otros? ¿Podría hacerme algún daño? Seguramente no, no por decisión propia. La pobre se sentía amenazada, eso sería, yo debía protegerla, nadie más la examinaría, era mía, ¡mía!
Doce de junio, tome los implementos y guiado por un perfume de otro mundo seguí los pasos de un destino trazado por fuerzas superiores, por una pasión que yo no controlaba. Hice arder la isla, quemé cada espécimen de mi flor. Las llamas consumieron todo cuanto yo amaba, pero era mejor así, yo estaba protegiendo algo vedado a los ojos comunes, era mi Lilium, dulce Lilium Gall.
Claro huí aquella misma noche, claro que conservé al menos una flor conmigo, la original.
Habría de acompañarme en mi viaje como fugitivo, o al menos ese era el plan.

Ella fue cambiando, su olor fue cambiando, ya nunca será el mismo pienso. La acercó a mí y expele un aroma a cenizas, a tierra mojada y a hierba seca. Puede ser que haya matado su alma, y ella sigue tan orgullosa y bella como siempre, pero algo me dice que ya no me quiere a mí, que malinterpreté sus deseos.
Otras manos más expertas deberían poseerla para que ella sea más feliz ahora.
Cultivé con mi Gall una nueva colonia en un lugar que no mencionaré, de todas formas esa es la idea, que sea mi jardín secreto, donde sus colores resaltarán por encima del mundo, porque sus colores son traídos desde otro mundo.
Ahora yo marcho y sueños tranquilizadores me hablan de algún otro afortunado que tendrá la oportunidad de tropezar con sus pistilos, maravillarse con su armonía, gozar de su risa que sigue al viento, de su enfado ante mis manos codiciosas, que la querían toda para mí.
Era en verdad una flor bella, era en verdad una flor única, pero no mía, nunca mía, de otro será, así será mejor.

Untitled 1 (sigur ros)

2010-04-04T17:27:00.000-07:00

Dicen que las utopías son maravillosas porque nunca pueden alcanzarse, escritores la han definido como la meta que avanza 10 metros en el horizonte mientras tu das 2 pasos tras ella, lo importante es que te mantiene en movimiento, es la función de una ilusión.
Los sueños, donde se rompen las barreras del tiempo, donde se pueden sentir las emociones del pasado, presente y futuro en un instante, es donde quizás las utopías son más débiles, donde olvidan su función y uno pareciera poder atraparlas aunque fuera por unas horas, son nuestras a toda costa, las saboreamos en una dimensión paralela donde nada parece imposible, las hijas de puta avanzaron sus 10 metros, pero a nosotros nos dio un aventón el autobús noctámbulo.
Es en sueños donde prefiero vivir, pues es donde puedo acariciar y saborear mis mejores utopías (que para mi no son más que lo mejor de un hombre, manifestado en un deseo externo, algo fuera de nosotros donde reflejar las maravillas de la búsqueda, de la búsqueda de una perfección). ¿Qué es la perfección para mí? Una armonía de imperfecciones, es saber ver en la hendidura, en la desviación, en la lágrima, en la sonrisa desviada, en el ceño fruncido, es ver en esas cosas una tranquilidad, mayor que la dada por lo vendido en paquetes por televisión.
Por ejemplo cierro mis ojos y caigo en la eternidad sin tiempo, veo cosas del pasado, las hago presente, pero las cambio ¿o no? Olvido si así pasaron realmente, olvido si son fantasías sin sentido, en el sueño me fundo en el futuro y viajo rápido, ya nada puede alcanzarme, ni si quiera mi capacidad de raciocinio, ya quedó atrás.
Veo un manto celestial que nos cubre, los cuerpos se tapan con nubes oscuras y por una ventana de cristal entran los rallos plateados de un planeta con rostro de conejo. Busco figurarte facciones, busco saber quién eres ¿hemos hecho esto antes? ¿Eres quien creo que…?
Bajo las sombras me miras ofuscada, como enfadada con un rostro que puedo reconocer a penas. Trato de crearte líneas con mis dos manos que se funden con tu piel ¿es tan brillante o está tan luminosa por los rallos que te acarician? En tus ojos veo lluvia y perfume, de tu boca húmeda nacen animales, busco rehuir tus besos tan fuertes, ¿soy yo quien muerde?
Zumban abejas en mis oídos, escucho una música trasparente y celestial, algo triste, pero a la vez reconfortante, como tus abrazos. Creo que prefiero escucharte reír que gemir (perdón que sea tan directo, pero en el sueño así lo dije) ¿y no lo habré dicho también en la realidad? ¿Lo habré olvidado? ¿Me habré acobardado?
Escucharte reír entre nubes, una ventana de cristal, la luz de un planeta con rostro de conejo y un dejo de olvido, olvidar que mañana ya no nos va a importar, olvidar que después nos tenemos que alejar, olvidar que después no sabré quien eres. Recordar que sólo te atrapo “utopía” cuando sueño.
Sé que te gusta cuanto te hago reír, sabes que me gusta oírte reír, y no me importa ser nada más que eso, no me importa porque te conozco, y como te quiero tengo fe en ti, de esperar mejores cosas, porque incluso “tus peores” las acepto y las dejo pasar, porque te conozco bien y no podría rechazarte, no podría recalcarte falencias en tu rostro, sólo podría acariciarlo bajo la luz roja de un amanecer. Y si alguien te reprochara lo peor de ti, al menos sabrás que aquí hay un idiota al que no le importa nada eso. Inocente criatura así te conocí, así es como tengo fe en ti.

Porque vuelas libre al horizonte y no puedo despegar mis pies del asfalto, te veo escapar hacia las estrellas, revoloteando con otras aves, jugando a planear. Yo no podría hacer nada de eso.
Sólo en sueños uno una utopía puede atrapar.

el sonido de tu nombre

2010-03-27T03:39:00.000-07:00

Fuerte relámpago de rocas,
verde neblina estelar,
tibio resplándor de las cosas,
tuyas el cielo y el mar.

Trépida azul te vas moviendo
sin que quererlo sintiendo
ácrata has vuelto mis destellos,
nada sin ti ahora es bello.

Cae el sulfuro de mil llantos,
Cae la noche cargada,
soles, planetas, ¡y son tantos!
vienen a hacerte una almohada.

Gira la noria como gira
suave tu danza que inspira,
Gira el molino, va tejiendo,
ríos de ti va sintiendo.

Llamo, ¿qué voz te ha de llamar?
verde en tus ojos bosquejo,
Grito, ¿cuál nombre he de cantar?
Mía tu ausencia, tu luz de un espejo.

Cántaro rojo, en desiertos surcado,
roto y tirado, olor de mil lozas
¿Qué arquitectura de ti se ha fijado?
que componerte ha querido entre rosas.

Légamo eterno en tus párpados rotos,
nunca de mí, apartada será de otro,
otro quien dé a tu ser cual cerámica forma,
mientras mi sal, mejillas en avenidas torna.

Apoyo mi regazo sobre tus constelaciones,
preguntando: ¿tu nombre se esconde en estaciones?
Mi oído busca en tu tierra escuchar canciones
que me hablen cien verdades y mentiras…
de tus pasiones.

LETTER (la noche persistente) third clue

2010-03-17T20:25:00.000-07:00

Un pequeño regalo, un cuento al estilo de Poe, un autor que yo pienso tanto te gustaría. Y espero esto también.

La Noche Persistente

Aún intento ordenar la secuencia de hechos en mi mente, es una tarea ardua, a veces casi imposible. Si lamentablemente pareciera que sólo han pasado unas cuantas horas desde que la conocí, hasta ahora que ya…
La vi por vez primera en una fiesta, una muy buena a la que asistí. No importa qué edad tenía yo ni menos que edad tenía ella. Parecía algo furiosa ahí de pie, tan sola entre el gentío. Tenía una presencia algo impenetrable, como si un huracán fuera a pasar en cualquier momento llevándose todo, a todos, pero ella ahí pensativa con sus manos en los bolsillos resistiría la tempestad, ni un ápice de su cuerpo se inmutaría (así lo imaginaba yo). Creo estaba esperando esa ventisca que nos alejara a nosotros, los comunes, que la dejara sola en un desierto.
Aún pienso que mi mejor regalo para ella sería eso, un desierto bajo cielos que cambiaran de color cada día, rojos con nubes coloradas, azules como mar sobre sus cabellos, verde como un jardín pendiente, lo que ella quisiera. Eso en el desierto y una pequeña cabaña donde ella pudiera seguir impenetrable, eso le regalaría algún día si pudiera.
No sé por qué eligió ser mi amiga, seguirme la corriente, tratar con alguien como yo tan distinto a ella. Cada día lo pensaba y sólo llegaba a la conclusión de cuanto debía aburrirse a mi lado, yo no tenía nada para ofrecerle, nada que ella quisiera. Sus amigos decía yo deben ser todos tan distintos a mí, algo más frenéticos, sin vergüenzas, con aventuras corriendo por su sangre. Yo por otro lado podría ser así, en mi mente si quisiera, pero en la vida real soy algo más tranquilo, avergonzado y débil, no creo que ella de verdad se divirtiera conmigo.
Llegué a pensar como idiota que ella era producto de mi imaginación, ¿Qué otra respuesta podría haber? Si lo reflexionaba… actuaba, reía, mimetizaba, hablaba e incluso se veía como las musas de los libros que tan fervorosamente devoro, como las creadas por mí y que tan gustosamente me buscan. Mas Noelia a pesar de vivir, no me buscaba, era quizás mi única prueba de su materialidad. La mejor abstracción mía presente ante el mundo, así la podríamos llamar.
Fuimos así amigos por mucho tiempo, yo nunca dije nada claro ¿Para qué? Sólo la espantaría, así que callé e intenté ser lo mejor de mí para ella, aunque por más que lo intentaba las cosas parecían arruinarse más. Ella quería a otro, no podía ser de otra manera. Con suerte ella sería un producto de mi imaginación, así el maldito, el otro, también lo sería. No me costaría mucho esforzarme y en mi imaginación matarlo, aunque quizás Noelia en su mente lo ideó ¿Podría yo interferir en los pensamiento de mi creación?
Creerán que voy a acortar partes del relato, pero no es así. Les extrañará por la forma que se dieron las cosas en definitiva. De un día para otro nos fuimos acercando, sin razón aparente hubo más intimidad, y yo a pesar de no albergar esperanzas, fui viendo como sin mucha intervención mía todo se fue dando para más.
Una noche cerré los ojos y a la siguiente ella ya era mía, de una extraña forma teníamos una especie de relación, yo no lo nombraba noviazgo, ella no me daba la mano en público, pero algo había entre nosotros sin nombre. Ninguno de los dos nunca hablaba del tema, ni hicimos pactos de no hacerlo tampoco, ¿Entonces qué era lo que estaba sucediendo?
Cuando nos besábamos Noelia parecía ida, cuando venían los momentos de intimidad siempre apagábamos la luz, para no vernos supongo, no saber que el otro estaba ahí. Ella no hubiera aceptado las circunstancias y distintos contextos incómodos que surgían de un noviazgo público; la presentación a los padres, las salidas en grupo con la familia, la formación de esa maldita obligación: tener que ver a la pareja cada cierto tiempo una vez que ya hay compromiso, porque sino algo pasará, nadie sabe qué, sólo que es algo malo.
Con el tiempo me fui dando cuenta que toda esa mierda de las relaciones “made in society” albergaban algo desagradable para mí también; tener que recordar los aniversarios, las llamadas constantes, los regalos caros cuando no sientes la necesidad de darlos en realidad. Eran una lata debajo de las mentes, una mente colectiva que lo digería todo porque le decían que debía, pero a Noelia nadie le decía los cómo ni los cuándo, los porqués los creaba ella y los para qué eran lo mejor de una intriga, un puzle en su mente.
Con el tiempo me acostumbré a nosotros, a “eso” que teníamos. Los demás también lo hicieron, dejaron de preguntarnos constantemente qué mierda pasaba entre nosotros, era algo común vernos y saber que teníamos “eso”.
Lo único que me incomodaba era no saber porqué de un día para otro me aceptó dentro de su intimidad, de una forma extraña vale decir, pero aún así lo hizo. Para ser sincero nunca me fue particularmente bien o mal con las chicas, uno tenía sus días, sus semanas, sus meses… Pero con ella todo era claro, desde un principio la asumí como un caso perdido, yo siempre callaría y condescendería, Noelia pretendería no darse por enterada y así todos bien. Nunca le diría; “Me….” Ni ella respondería; “a mi…..” era más fácil no decirlo, era más fácil pensarlo en otro idioma.
Fuimos creciendo, fuimos madurando y yo asumiendo la verdad, Noelia no estaba conmigo porque le gustara mucho, quizás con suerte un poco, tal vez nada. Fue por mi paciencia, fue por comodidad, acostumbramiento y algo de cariño forzado. Tanto tiempo juntos hizo que algo surgiera, pero eso no era necesariamente el fuego de una pasión. Se nos hizo más fácil aceptarnos el uno al otro, fue sin darnos cuenta que caímos en una red. De piel a piel se nos dio una unión, como el musgo a una pared húmeda, y por un tiempo estuvo bien, sentirse tibio, aferrado a un sueño, pero ambos sabíamos que esa indiferencia no podía durar mucho, al menos así lo creímos.
Mientras yo más la quería, más lejana y oculta la sentía, llegó un tiempo en que casi no hablábamos y llegó a ser una desconocida. Comencé a extrañar la flor de su sonrisa, esa margarita única a un costado, como media escondida, pero yo siempre la hallaba, era mi juego personal.
Una noche no pude dormir, ella estaba recostada tras mío, abrazándome de la única forma que sabía hacerlo, con su cabeza sobre mi espalda. Tenía yo mucho frío, tiritaba todo mi cuerpo y fue sentir una brisa polar sobre todo mi ser, por un momento se enfriaron hasta mis labios y no podía mover las manos, intenté llamar a Noelia, pero ella parecía estar más inmóvil y más congelada que yo. Fue una noche persistente en la preocupación, debí darme cuenta que era la primera alerta. Finalmente mi corazón se rindió a la ventisca y me dormí.

A nuestro matrimonio no asistieron muchas personas, fue algo muy privado. En realidad poco importaba, no recuerdo quién se lo propuso a quien. Pienso que como todo sobre nosotros, se dio tácito, sin palabras ni compromisos. Un día estábamos en “eso” y al siguiente “marido y mujer”, puede ser que para dejar tranquilos a los parientes, pero no lo creo viniendo de ella. Con suerte me quería, no dudo la verdad sobre su aprecio, pero no era aprecio lo que yo quería.
Tenía preparado para ella una gran sorpresa, había conseguido una cabaña en el norte, una pequeña cabaña alejada de todo en medio del desierto, como sacada del viejo oeste. Estaba a unos cien kilómetros de la carretera cinco norte, en dirección a la cordillera. El paisaje era desolador, de día el calor era insoportable, el ambiente se perfumaba de rojo, las nubes dormían todo el día mientras el sol parecía hervir hasta la sangre. De noche una helada cubría la tierra reseca, olía a flores (no sé porqué) y la luna vestía de azul la oscuridad. La cordillera al horizonte no tenía una pizca de nieve y al otro lado una nada desesperanzadora parecía esperar por el mundo. La cabaña parecía tan endeble en medio de esa inmensidad, creo me recordaba a mí frente a Noelia.
Pretendía llevarla y mostrarle la finca que había comprado para ella, sabía le gustaría. Pasaríamos un tiempo allá y si le gustaba mucho podríamos mudarnos definitivamente. Pero nada de esto ocurriría de la forma en que yo esperaba.
Decidí esperar hasta el día de su cumpleaños para llevarla a su cabaña, faltaban unos tres meses para eso cuando Noelia empezó a tener un comportamiento extraño. La verdad siempre fue extraña, algo excéntrica, muy reservada y costaba que dijera lo que sentía, era una de las mujeres más desconcertantes que he conocido, podría haber estado pensando o queriendo mil cosas y aparentar un estado de ánimo completamente distinto, siempre me pregunté si actuaba conmigo así o era igual con todo el mundo.
Sea como sea, Noelia comenzó a despertarse en medio de la noche muy asustada, a veces gritaba, me abrazaba llorando y siempre tenía el cuerpo frío, como si el alma se le hubiera escapado en medio de la noche. Comenzaron a ser persistentes cada noche los suspiros y sollozos, a principios de mayo decidió dejar de dormir, compró pastillas y dormía poco o nada, tenía el rostro pálido, ojeras que cubrían toda su carita. Andaba irritable, más que de costumbre (y eso es mucho decir…) Su familia se preocupó y venían a vernos más seguido, más de lo habitual. Se quedaban a dormir y cuando Noelia lograba quedarse dormida su madre no paraba de llorar, creo veía venir lo mismo que yo.
Gasté todo el dinero ahorrado en el banco, y no me importó nada, hice de todo para salvarla, la llevé a cientos de doctores distintos y todos decían lo mismo; “lo sentimos, no es mucho lo que podemos hacer. Extraños síntomas… sólo queda orar”. ¡ORAR! Pero qué carajo, si Dios está allá arriba, si es que está, no tiene tiempo para mí, no tiene tiempo para voltear su mirada un segundo a la tierra, tratar de descubrir un error en su comedia, o mejor dicho no un error, la mejor parte de su comedia personal. Riendo de espaldas debe estar, yo enamorado de la inmutable, de la perceptible eternidad de su indiferencia, y ella… Tan única, quién lo diría, nunca podría saber qué sentía bajo su frialdad invernal, nunca me lo diría.
Fuimos muy sádicos cuando decidimos hacernos acérrimos lectores de Edgar Allan Poe en medio de los padecimientos de Noelia, nos acercaba más al día definitivo, al día de su partida, se nos hacía inminente. Cada una de sus líneas, del maldito bohemio americano, nos iba diciendo cómo se darían los hechos, y yo temí, Ho Dios, temí más que ella por un posible desenlace terrorífico, así que le hice mil promesas que ella pretendió ignorar, pero que yo sabía dentro de sí agradecía, pues ella también temía, por una vez en su vida supe temía en verdad.
Cuando partiera al fin… Yo realizaría un velorio de tres días, ni uno menos. Otra medida de precaución sería acompañarla aún en el mausoleo cuanto más tiempo pudiera soportar mi corazón, ella no sabía que si dependiera de mí, que me rodearan junto a su cuerpo con madera.
Como si faltara poco, dentro de su ataúd pondríamos un teléfono de última generación, en caso de que llegara a d… me llamaría inmediatamente, yo estaría atento a su llamado pues compraría un celular nuevo y el número solo estaría guardado en el que llevaría Noelia a su otra vida. En caso improbable de d… yo respondería su llamado y salvaría su nueva vida.
Nueve de Junio y pasó. No podía ser otro día, Noelia siempre lo quiso así, al menos eso me tranquilizó.
El velorio de tres días se hizo a pesar de las quejas de su madre, ella no pudo entender, yo había hecho una promesa. El funeral fue aún más privado que nuestro matrimonio.
Cuando al fin todos se hubieron ido y quedé solo en el mausoleo junto a su ataúd, sentí una gran opresión en el pecho, un dolor en mi corazón no sentido desde mi adolescencia ¿Qué podía ser? Y el frío que lo acompañaba, una inmovilidad en cada articulación, mis mejillas muertas, mis labios púrpura, pero el ataúd, maldito y malditos todos ellos, tan tibio estaba. No me di cuenta cómo llegó la noche alada como cuervo, cayó sobre mí y yo seguía dentro del mausoleo acompañando a mi amada, la única. Maldito ataúd tan tibio, conteniendo en una noche persistente a mi Noelia ¿nunca la dejaría escapar? Esa pregunta fue mucho para mí y huí. Sé rompí mi promesa, pero no podía soportar más tiempo mi corazón esa noche plutónica, la noche aleteando sobre mí como el cuervo de la tempestad, y ella inerte tan cerca de mí, pero a la vez… infinitamente lejana.
Corrí, corrí como condenado por toda la ciudad, masticando la hierba a mis pies, con fango en mis manos, entre mis uñas, sollozando y sin salida. Entré en un bar, el primero que encontré y donde se me permitió entrar en mi estado de vagabundo.
No recuerdo hasta qué hora bebí, pero recuerdo que estaba saliendo el sol cuando yo tirado en la acera intenté colocar la alarma a mi celular para no despertarme tan tarde, no podía otra cosa hacer, mi cuerpo en ese estado ya había escogido la acera como su conforte. Fue entonces que escuché su voz, tan inconfundible venirme desde el cielo, su dulce voz venirme desde todos lados clamando ayuda ¿Qué tormentos? ¿Qué penurias estaría sufriendo mi Noelia? Desde qué dantesco infierno su piel se estaría quemando con tanto ardor que su voz me llegaba tan nítida, gritándome, mi nombre una y otra vez en busca de ayuda. No pude menos que sollozar también, ella llorando desde la otra vida y yo sin poder ayudarla, la noche era persistente y aún con el alba en mis ojos el cuervo alado no quería abandonar mis padecimientos. Finalmente, me dormí.

“Ich habe Pläne, große Pläne
Ich baue dir ein Haus
Jeder Stein ist eine Träne
Und du ziehst nie wieder aus
Ja ich baue ein Häuschen dir
Hat keine Fenster, keine Tür
Innen wird es Dunkel sein
Dringt überhaupt kein Licht hinein

Ja ich schaffe dir ein Heim
Und du sollst Teil des ganzen sein

Stein um Stein
Mauer ich dich ein
Stein um Stein
Ich werde immer bei dir sein “

Despertar al anochecer sabiendo que has perdido todo un día por la parranda de la noche anterior es atroz, como una laguna en tu vida que no recuperarás, peor sabiendo que ella aún no está a tu lado, mejor haber muerto en el entretanto. Y rompiste tu promesa, la rompiste.
Camino a mi casa, avergonzado, con una jaqueca horrible y un sabor asqueroso entre mis dientes, aún no podía sacar de mi mente aquella canción de Rammstein, tanto le gustaba a Noelia esa banda. Haber soñado con aquella canción en particular me hizo estremecer aún más, recordar también su voz, haber escuchado su voz mientras borracho estaba tirado.
Revisé mi celular para cerciorarme de la hora fijada en el despertador, quizás qué pavada habré digitado antes de dormirme que la alarma no me levantó. No tendría palabras para poder describir cuáles fueron mis pensamientos en ese momento, fue a la velocidad de un cometa solitario por la inmensidad del universo. Estupefacto me quedé viendo una llamada contestada a las seis dieciséis de la mañana, ¡ESTA MAÑANA! Sentí como un mareo y un dejo, un sentimiento de tragarse el mundo entero y a la vez de vomitar, todo giró en torno a mí y no pude menos que vomitar. Grité, grité desesperado y me sentí el centro de la realidad en ese momento, la gente acudió en mi ayuda, pero nadie podía, nadie podía salvarme de la inmensa culpa, haber roto mi promesa, de no haberlo hecho tal vez… pero ¡calma! Quizás no era demasiado tarde, podría aún salvarla, creo que podría, creía.
Comencé una nueva carrera hacia el cementerio, seguramente ellos tendrían herramientas, un chuzo, una pala, cualquier cosa con qué romper el mausoleo. Muy seguramente durante el día recién pasado habrían colocado su ataúd en el lugar correspondiente, detrás del cemento, atrapada, desesperada. Corrí como nunca en mi vida.
Sin avisar a nadie (pues ya habían cerrado el cementerio) escalé por la reja, robé una pala y con furia (lagrimeando) llegué al mausoleo y rompí cuanto pude. Ella me estaba esperando tras el cemento, tras la madera tibia, ella me estaba esperando. La abracé, besé sus labios con la pasión que retuve tantos años en respuesta a su frialdad, pero ahora ya no importaba, la tenía otra vez entre mis brazos y la besé como nunca, pero ningún aire entró a mi boca, ninguna brisa pude robar de sus pulmones. Estaba helada como aquella noche persistente en que me abrazó casi arrastrándome con ella al inframundo. Noelia había resucitado tan cruelmente sólo para llamarme a mi borracho, ahora responsable de su nueva muerte, miserable clamando ayuda y desesperada.
La imagino arañando el ataúd, la imagino en mi mente asustada, el peor castigo para cualquier hombre sobre la tierra dijo Poe y cuánta razón tenía. Fue cierto entonces, la voz que me llamó mientras estaba tendido en la acera de una triste calle, fue en verdad una voz desde el peor infierno dantesco.

“Und der Wald der steht so schwarz und leer
Weh mir, oh weh
Und die Vögel singen nicht mehr

Ohne dich kann ich nicht sein,
ohne dich!
Mit dir bin ich auch allein,
ohne dich!
Ohne dich zähl' ich die Stunden,
ohne dich!
Mit dir stehen die sekunden,
Lohne nicht!

Auf den Ästen, in den Gräben
Ist es nun still und ohne Leben
Und das Atmen fällt mir ach so schwer
Weh mir, oh weh
Und die Vögel singen nicht mehr”

La cobijé contra mi pecho y prometí nunca más abandonarla, una promesa que ahora sí cumpliría. Hice lo único que quedaba por hacer a un hombre desesperado, enamorado y con una promesa que cumplir, robé su cadáver. Supe que ninguna corte me dejaría vivir en ningún hogar con un cadáver, la única forma sería cremar a Noelia, “no si está putrefacta” opinaban los tribunales “sí si está bien cocida y reducida a cenizas”. Pero no a mi Noelia, no a ella, no la cremarían, la retendría conmigo por siempre, hasta asegurarme de que nunca más volvería del inframundo, y si nunca lo hacía, yo me podriría junto a ella, por siempre.
Esa misma noche partí rumbo al norte, con el cadáver de Noelia junto a mí. Llegamos al amanecer del día siguiente. Ella estaba con una expresión serena, como si al fin la calma hubiera llegado a ella, pensé sería porque al fin había llegado a su hogar, su verdadero hogar.
No tuve coraje para tenerla conmigo ahí abajo, en los pasillos, en las habitaciones, así que dejé su cuerpo recostado sobre un colchón en el entretecho, donde mis ojos no pudieran buscarla, pero donde mis oídos ahora si pudieran oírla claro, claramente a la primera llamada de auxilio.
Pasaban los días y yo triste me resignaba a que ya nunca más volvería a mí.
Una noche no pude dormir bien, el desierto se volvió más hostil que de costumbre, las estrellas creí caerían sobre el mundo en cualquier momento, como un mar de flechas incandescentes. La luna daba a todo una fluorescencia sepulcral, aún así romántica, a Noelia le hubiera gustado el mundo esa noche, a mi me gustaba el mundo siempre que ella estaba a mi lado.
Mis labios tornábanse púrpuras como la noche, cuando creí oír algo desde el entretecho, justo sobre mi cabeza. Al principio no pude detectar bien qué tipo de ruido sería, pero luego pensé detectar como uñas rasgando el cielo falso sobre mi habitación, justo sobre mi cama. Esa noche no dormí bien.
La única persona que sabía mi secreto era la hermana pequeña de Noelia. Me simpatizaba bastante, era la única persona que yo permitía me visitara en mi retiro, iba casi todas las semanas al menos una vez, tomábamos algunas tazas de té y conversábamos sobre distintos temas. Nos gustaba sentarnos en silencio en el living con las manos cruzadas, esperando alguna señal de Noelia desde arriba, pero casi nunca oíamos nada. Creo sólo le gustaba dar señales de noche.
A Mandy le pareció buena idea empezar a dejar agua y comida cada noche en la compuerta del entretecho, si Noelia deseaba beber algo o comer, estaría ahí para ella. Pensábamos Mandy y yo que ya era muy tarde para que bajara, fuese cual fuese el estado en el que se encontrase, lo mejor sería no molestarla más, si no bajaba por sus medios, por algo sería.
Mis noches preferidas eran en las que venían a mí los recuerdos, tantos, tantos de ellos y en todos yo reía tanto, porque tanto disfrutaba de su compañía, ella siempre tan seria. Si Noelia tenía su mirada fija en mi ya nada más me importaba, que el mundo se hundiera en una gran grieta, que se consumiera toda sonrisa ajena, que en un movimientos se nos desapareciera el cielo, no podría yo más que estar tranquilo y acariciar una de sus manos, con ella lo demás se volvía irreal, ella tan imaginativa para mí, era lo mejor del mundo.
No me gustaba cuando arañaba el cielo falso, imaginaba sus pequeñas uñas con astillas atascadas, y yo sin poder ayudarla otra vez. Me hubiera gustado ser más valiente, subir al entretecho y quedarme abrazado a ella, nunca más separarnos, piel contra piel escondidos de todos. Si vinieran a buscarnos a esta cabaña tan apartada y abandonada, sabrían que aquí no queda ya más nada para los vivos, que este lugar se ha transformado en el palacio del olvido y la resignación, mi perpetua guarida de los demás, los comunes, donde estoy acompañado de lo único que me importa, mi Noelia.

“He comes to me every night
No words are left to say
With his hands around my neck
I close my eyes and pass away

I don't know who he is
In my dreams he does exist
His passion is a kiss
And I cannot resist

Ich warte hier
Don't die before I do
Ich warte hier
Stirb nicht vor mir

I don't know who you are
I know that you exist
Stirb nicht
Sometimes love seems so far
Ich warte hier
Your love I can't dismiss
Ich warte hier”

End.

Qué te puedo decir Noe, la verdad así son las cosas conmigo, no sé qué pasará con vos. Pero he aquí mi última pista, un puzle que podrías disfrutar, algo distinto. El poema original está en español, pero aquí desordenado y camuflado con signos lingüísticos alemanes, si logras rearmar el poema sabrás mis últimas palabras para ti, más no puedo hacer o darte.
Esto es todo lo que soy.

nat ahermös.

Rees nat coom un innovier aehrmös
ripoda gärlel a erlos,
nu foir dedes sut em vainde joos
un y laüz ne ut sair cogeadlon.

sut seip ed nu ñooto qeu av bicuertos
y ravoelv sam on,
sut amnos acultos led los
ay on a ßraamezar canun majsa vevrälon.

Y em neisot loos,
nat loos,
ut essat, ut diav on ates on.
em ßitio ieston
ßitio nat,
y on roqiue eslotär
suep ut ecurop seta irof,
geaconlod,
paartäod,
coom meürot.

noc lappe caipod et niveton geujos,
pezlus qeu ay on noccearos.
¿rhaao Y qunei em av a maär?
¿guaaln zev raispod berha lelgoda emmaär?

rees nat coom nua dedespiad ahermös
al lulvai ajoß, le ram ajoß.
rees nat coom le lutoim cinfon ahermös
baarincelab, ed nu baimos.

Y em neisot loos,
nat loos,
ut essat, ut diav on ates on.
em ßitio ieston
ßitio nat,
y on roqiue eslotär
suep ut ecurop seta irof,
geaconlod,
paartäod,
coom meürot.

rees nat coom le lumtoi ahermös
usspoir ed nua diav, ahermös.
qeorui y tagirlor paar qeu ahermös
ol esccuesh teess teess denöd.

nat ahermös.

Noe's Situation

2010-03-01T09:11:00.000-08:00

Lo que voy a contarte es mi genial plan, tal vez podrá parecer burdo, pero ya no sé qué hacer con ella. Por más que intento no puedo descifrarla, cuáles serán sus pensamientos, reflexiones, ideas, conclusiones ¿qué es lo que querrá en realidad?
Si le gustan tanto los puzles, debería tratar de imaginar cuanto me cuesta a mí armar los extractos que me deja su mente.

Empecé a idearlo cuando me di cuenta de su capacidad para desconcertarme, con sus miradas, acciones y demases, y lo peor, sé que no lo hace con intención, ella es así o al menos así la veo yo. Pero tanto me fascina, tal cual es, si no le cambiaría nada te lo juro. Bueno, puede ser que me moleste algo que sea tan enojona, ¡TANTO! Pero uno debe aprender a aceptarla, si hasta creo que cuando me irrito es cuando más la quiero.

Todo empezó ese día, cuando volvía yo de la playa antes que ustedes, mientras iba en el bus pensé… Probablemente nunca pueda conquistarla (lamentablemente) pero porqué no intentarlo de una forma distinta, como nunca hice con ninguna otra mujer.
Qué me importa que ella diga; “me gusta mi amigo imaginario” maldito bastardo, sé que no existe, ¡no debe existir!, pero el precedente de su gato imaginario que en realidad vive… me alerta.

Te digo que en mi mente el plan parecía perfecto, pero ya no sé… Jugar con ella, eso pensé, jugar con nosotros, jugar con la realidad, jugar con todo. Quise inventar un modo de comunicarnos más allá del habitual, sonará muy postmodernista (y yo odio lo post-) Pero a ella parece agradarle, y esto es lo más postmodernista que podría idear, lo siento si no es mucho Noe, lo siento, pero es lo máximo de mí.

El juego consistiría en ir dándole pistas de posibles acciones futuras mías, acciones todas muy románticas según yo, aunque con ella tuve que reinventar mi concepto del romanticismo, si es que a esto se le puede seguir llamando así. De alguna u otra forma le iría comunicando mis futuros pasos, por ejemplo cuando le pedí su dirección exacta, no pudo ver que era para mandarle las rosas a domicilio.

Reí cuando me preguntó por el esténcil promocionado en mi msn, pensé se daría cuenta que era para pintarle una rosa azul fuera de su casa, pero esa fue otra pista que no supo ver.
¿Qué? ¿Me preguntas si mi plan va funcionado? Creo que para nada, pero aún así seguiré.
¿Qué? ¿Me preguntas por la siguiente pista? Pero tú, mi buen amigo mío, tan suspicaz, como no te has dado cuenta. Que esto ya es la tercera pista…

Chuck Schuldiner (1967 - 2001)

2010-02-21T17:22:00.000-08:00

Las voces del romanticismo nunca han sonando tan nítidas como cuando braman desde el infierno, y tú… grande entre los grandes lo sabías, porque del dolor nos dabas el candor de una dulzura incomprendida, porque de un estridente trueno entre cuerdas nos dabas a entender que hasta los demonios lloran, porque de entre todos los agonizantes, sólo tú dabas la pasividad final.
Por más que intento analizar, sólo puedo llegar a una conclusión: tu muerte fue demasiado prematura.
A medida que los años pasaban la intimidad entre las disonancias universales en tu música se hacía más y más cósmica. Los discos y composiciones se sucedían y yo sentía que ibas mejorando, que cada nuevo año impresionabas más, mi única duda era cuando llegaría el día en que no pudiera soportar ya tu música y tuviera que morir, de la agonía, de la pasión.
Mas tuviste que partir y aquí me quedo soñando el día que nos encontremos, en algún otro mundo de palabras vacías, donde sólo tu ronco lenguaje tenga significado y cale en mi corazón. Una profunda lágrima esta noche se derrama porque extraño, extraño tenerte entre los vivos para sorprenderme de ti.
Junto mi oído fuertemente a la tierra bajo mis pies, intentando obtener alguna vibración desde lo profundo de tu fuego, porque desde el centro del mundo me llamas a mí, y a mil mortales más que desean sentir una vez más… como el sonido de tu perseverancia será eterna para quienes saben disfrutar más del romanticismo, cuando este sabe a dolor.

Antonio y Edgard

2010-02-13T12:47:00.000-08:00

Sentados en una acera transitada frente a una licorería, conversaban Antonio y Edgard de muchas cosas poco interesantes, pero que aún así ustedes querrán leer.

_No entiendo muchas cosas que van pasando a mí alrededor Edgard.
-Eso es porque no eres de por aquí pequeño saltamontes.
_Por ejemplo, cuando estamos en la mesa con mi familia ¿por qué no puedo tomar la comida con mis manos y echarla a mi boca? Es mucho más rápido, cómodo y además luego se lavan menos cubiertos.
-Eso es algo que los humanos llaman modales.
_¿Y para qué sirven?
-para recordar que son hijos de Dios, que son diferentes al resto de los animales, algo superiores. Piensan que sacarse un sombrero al entrar a una casa, no escribir con lápices rojos, levantarse de la mesa cuando una damisela se retira, son detalles que los cubren de su animalidad, de su naturaleza, la gente le teme a su naturaleza.
Yo personalmente prefiero pedorrearme cuando una damisela se levanta, comer con las manos, mi boca bien abierta y eructar al terminar para agradecer de alguna forma, a los árabes les gusta eso y los árabes son una jodida raza muy genial.
_Otra cosa que no entiendo es esa fascinación con el sexo; en la televisión, en la radio, en las películas y hasta en la jodida música, sexo, sexo, sexo… ¡Por todos lados!
-Pequeño, pequeño, eres muy pequeño para entender esa fascinación, si nunca has visto una vagina si quiera.
_!Claro que sí! La de mi madre.
-¿Y qué tal era?
_Creo a mi padre le gusta afeitada, se la estaba rasurando mi madre cuando entré al baño, me dijo que me quedara callado, era una sorpresa para el aniversario y no quería arruinarla. ¿A ti te gustan así?
-¿Afeitadas? Las mejores las recuerdo selváticas la verdad.
_Aún así no comprendo que podría tener de genial un hombre sobre una mujer y esos movimientos animalescos, casi brutales, parecen chistosos, como una gran broma universal de Dios, debe reírse enormemente de nosotros cada vez que nos apareamos.
-Hablas así porque eres virgen. Charles Manson dijo que nunca había tenido la necesidad de matar compulsivamente hasta que cometió su primer homicidio, luego de esa primera degustación, bueno… tú sabes el resto.
_¿Así pasó contigo?
-Pero claro, cuando era virgen como tú yo sólo era leer y estudiar, nada más, pero esa primera vulva amazónica abrió las puertas de mi percepción, por fin comprendí a qué se refería William Blake con su poema, luego de eso todo fue vagina vagina vagina vagina, por acá, por allá, y uno que otro culo.
_Creo me gusta una chica, ya que hablamos de vaginas.
-¿Te gusta la chica o su vagina?
_La chica, si ni le he visto su vagina.
-Pues deberías pedírselo.
_¿Qué me la muestre?
-Pues obvio hombre, si es una buena mujer lo hará, esas son las buenas mujeres.
_¿Cómo es que sabes todas estas cosas? Si yo no las sé, y yo fui quien te creó.
-Tal vez no me creaste tú, puede ser que yo sólo sea el fantasma de algún depravado que murió hace no mucho tiempo.
_Bueno señor degenerado, la cosa es que no quiero verle su vagina a esta chica, sólo quiero gustarle.
-¿Y cómo pretendes tener éxito en tu empresa?
_Encargué para mañana un ramo de flores a su casa.
-Maldito romanticismo, el mundo debería cambiar su percepción del mismo, los poetas podrían ayudar en eso.
_Tú podrías dar el primer paso.
-Antonio idiota, o estoy muerto o soy imaginativo, ¿qué tanto podría hacer?
_Lennon dijo que las ideas de un hombre podrían cambiar al mundo, ¿por qué no las de un fantasma imaginativo?
-Lennon era un jodido pedazo de mierda que fornicaba vaginas orientales, no puedo respetar a ningún hombre que guste de mujeres con tres vaginas, la de abajo y las dos rasgadas que ocupan para ver, eso es asqueroso hombre.
_Mi chica tiene unos ojos maravillosos.
-¿Está bien buena?
_No lo sé, para mí sí.
-O sea que es un fiasco que te gusta sólo a ti.
_No dije eso, sólo que no sé la opinión del resto de los hombres sobre ella, y no me importa tampoco, sólo sé que a mí me agrada.
-Una vez solamente me enamoré, estaba en un bar y una preciosa maraca con los labios embetunados en lápiz labial rojo, minifalda y tacones altos me tomó y llevó al baño, me mamó la verga como nunca ninguna mujer había hecho. Era una prostituta claro, esa corría por cuenta de la casa me dijo, al instante me enamoré.
Nunca más la vi después de eso.
_Que bonita historia.
-Mira esa tía que va caminando al frente, dame una descripción correcta de ella, como te he enseñado yo, a ver si vas mejorando.
_mmmmmmm… según veo por su caminar, por su ropa y facciones, debería decir yo que…
es fea como un juanete y tonta como un parquímetro.
-¡Excelente! Pequeño saltamontes has subido de nivel, ahora estás listo para tu siguiente misión.
_¿Sobre la licorería dices tú?
-Claro, ahora ¿recuerdas el plan?
_Entro al lugar y tomo una botella de chivas.
-Añejado 25 años, es la mejor.
_La oculto bajo mis ropas y trato de salir de ahí.
-Bien, ahora probablemente apenas entres te comenzarán a vigilar, pues notoriamente no tienes 18 años y será extraña tu presencia, así que probablemente tengas que correr.
_Soy rápido.
-¿Y qué haces si te atrapan?
_Digo que mi padre es un alcohólico y que me golpeará si no llegó a casa con esa botella.
-Cuando dices eso casi siempre te dejan ir con la botella, pero en este caso es un Whiskey muy caro, así que te la quitarán.
_Ahí es cuando tomo lo primero que tenga grados de alcohol cerca de mí y corro como condenado.
-como si el mismo Satanás te estuviera persiguiendo con su pene afuera, listo para violarte en una ola de pichulazos endiablados.
_Muy bien, deséame suerte.
-Suerte pequeño saltamontes…
Dios mío, si crecen tan rápido.

temor en mi mente

2010-02-06T15:57:00.000-08:00

Te quiero
y temo de ti,
pero cuanto me gusta temer tu nombre,
temer al hablarte, temer cuando respondes,
temo cuando no estás y más cuando apareces
de la nada, como si siempre existieras a mi lado.
Me gusta que me roces apenas un centímetro
y temblar por ello,
es lindo no tener que besarte para saber que es cierto,
que estás a mi lado petrificada,
imaginativa…
Creo a veces eres mágica,
tanto para no existir,
ser parte de lo deseado,
lo que es increíble.

Y trato de perseguir tu respiración,
trato de encontrarla perdida en el aire,
tan húmedo porque yo temo,
porque tengo frío cuando estás cerca
y si tú dices también; “tengo frío”
es porque será tiempo de abrazar tus pies.

Es lindo no tener que besarte para que sepas cuanto te quiero,
porque tú sabes que te quiero, ¿cierto?
es lindo no tener que acariciarte lujuriosamente
para que entiendas que la lujuria no alcanza a abarcarte,
porque siendo imaginativa como eres
sólo en abstracciones podría hacerte entender…
que es esto…
dentro de mí.

Te pediría cada mañana una sonrisa llena de flores,
esas que me das al despertar a tu lado,
tan cruelmente sólo para darme a entender
que alguien como tú,
tan mágica
no podría estar de verdad viva, a mi lado.

Te quiero,
cuanto te quiero y cuantas veces,
y te pido te quedes junto a mi
para siempre cada noche,
cada noche fría y húmeda
para abrazar tus pequeños pies,
susurrarte canciones al oído y
antes de dormir pedirte
a good night kiss,
esos que nacen y mueren

dentro de mi mente.

Vintersorg y Galé

2010-01-21T18:42:00.000-08:00

Esto es un experimento muy extraño...
Vintersorg tiene una canción que me fascina, como está la letra en sueco no tengo puta idea de qué es lo que dice, pero de tanto escucharla fui creando en mi mente una letra propia para su melodía, y la fuera cantando en español o inglés, sin darme cuenta, mantenía siempre la rima, haciendo coincidir la fonación de la última palabra sueca en cada verso con la fonación de alguna palabra en español o inglés. Así que ahora ordenó mejor las ideas y quizás pensando en Galé, este es el resultado del experimento, tratando de mantener la rima con el sueco y la cantidad de sílabas por verso para que cada línea coincida con el canto en su versión original.
Svaltvinter de Vintersorg, made in chile;

14 Mientras aquí espero que tus inviernos maduren (uren)
11 the leaves of an autumn are cutting me as an axe, (ursprungsmakt)
14 caricia alada que vivirá mientras perduren (näverluren)
11 The beats of a black heart that wants to attack . (trakt)

coro
11 I’m like a breeze that comes to steal your lock, (ok)
14 Ven y entra, no dejes nada que nos pueda atar, (rämnar)
11 I will dry your soul, like the time to a stone, (dok)
14 como una diosa estrellas has podido crear (efterlämnar)
16 con un último destello, sé me has venido a matar.

14 the first time I saw you, thought your eyes was two gold rings, (belysning)
11 ilusiones que tejen una red, (härskarrätt)
14 Difficult to escape, like of the twilight of one evening (feberrysning)
11 que mancilla con sangre una pared. (ätt)

11 When I went away, I left you a cold bed (nöd)
11 I´m sorry for that, and for not pretend, (bröd)
11 no pretender tontos sueños que me haten, (hanskratten)
11 a un lugar donde los cosmos no laten. (polarnatten)

11 con resentimiento pido me raptes, (fästen)
11 Teach me to fly, so opened your wings, so far… (färd)
11 cielo, que ninguna nube nos baste (offerprästen)
11 let you cut me so sweet, cut me so hard. (altarhärd)

bis coro

10 como el viento escarpadas borrar, (domnar)
11 un brisa en tu ausencia va a sonar. (somnar)

http://www.youtube.com/watch?v=Mc5wNRpibok

Svältvinter

[Musik & Lyrik: Vintersorg]

Den birfilande snöstorm vid herkuliska uren
Över iskrönt gränsrygg i ursprungsmakt
Fran bergryggens skulderblad hörs näverluren
De klagande toner i svältande trakt

[Ref:]
Med hungerns sorgevagnar som släpande ok
Utmärglade, halögda, med bukar som rämnar
Nybyggaröden insvepta i vinterns dok
Där ovädret skövlar och ruiner efterlämnar

Vävtätt är snöfallet som ger en matt belysning
Kylan förkunnar sin härskarrätt
Nu födan har sinat, allt känns som en feberrysning
Det gnager i själen hos fjällbygdens ätt

Livslagan falnar för omältig nöd
"Ett kungarike, för kött och bröd"
Fran korpboning höres hanskratten
Sa sakteligen närmar sig polarnatten

Och fjällskred avlas vid topparnas fästen
En dundrande härsmakt i rasande färd
Byns undergang, och lavinen är själva offerprästen
Och drivornas fängsel dess altarhärd

[Ref:]

Frosttronade de domnar
Till griftlig stillhet de somnar

Canción de Galé (parte II)

2010-01-11T14:37:00.000-08:00

Detrás del viento, oculta en neblina,
Donde viaja tu canto, donde extiendes tu alma,
Donde no puede alcanzarte mi calma,
Te asemejas a brisa marina.

Y pareciera que no me oyeras,
pues suspiro y te ocultas en estrellas,
Un trozo de ti cae y quien lo creyera…
Es de otro mundo el idioma de la bella;

“don’t call me again,
if you don’t want taste some pain,
so many men are afraid of me
and this is all I will ever be”

Y mis esperanzas no paran de bramar,
tontos sueños se quieren lamentar,
Baja la mirada mi furtiva fugitiva,
sólo quiero probar algo de tu serenidad tan altiva;

“Ho my sweet boy,
I’m here in the sky
And you can’t fly so high,
From here you seem just another toy”

Y de mi nada has de temer,
malos consejos dicen que contigo he de disfrutar;
“sólo eso y huye, sólo eso y nada más”
pero si yo tan solo con mis ojos te quiero beber…

“Would you support your hands away from my?”
Mirarte, tan solo mirarte, cuan escultura de anís,
“would you learn to pretend?”
Fingir que no me importas, ¿lo podrías creer?
“You are playing with fire and stones”
burn to ashes all my bones,
“you shall go, like the other gulls”
Just give me a leaf of tool,
will be my protection, for not be like those fools,
“Would it serve one of my feathers?”
Cover me with them, if we feed of shades
will be magic each day.

Será esto la farsa de la imaginación,
pero te costará negar que te gustó la canción,
Que venir de distintos mundos no fue impedimento,
les diré eso a mis amigos en un cuento.
Si preguntan cómo fue que nos comunicamos,
cómo fue que supe tu nombre,
Les diré que por cariño te llamé Galé,
la niña del seño fruncido
a la que alguna noche esta canción cantaré.

“The night is falling over us
and I become in the princess of rust,
You give me the gifts of a goddess
Thinking that I will make you my lord,
but you must know, I’m not going to fly so low..
never more”

Un poco sobre Galé (parte I)

2010-01-04T08:03:00.000-08:00

De todos los desafíos habidos y por haber para Fío, ella definitivamente era el más grande. Su compostura fina y seguridad amenazaste amedrentaría a cualquier valiente que pensara adentrarse en sus peligros.
Él no sabía ni quería saber tanto de su pasado, más le interesaba cada presente de Galé, eran esos segundos en suma como una irrealidad sabrosa para Fío.
Galé era una dama singular, no sabía ocultar su femineidad, pero lo intentaba sin darse cuenta, lo cual era muy tierno, casi dulce de sentir; una gaviota en constante fuga.
Fío no sabría decir qué sentía por ella, lo más seguro era que no un enamoramiento, sólo una fascinación por sus detalles; su rostro de enfado perpetuo, su baja voz y risa de avellana, sus pequeñas manos apretadas en actitud de espera y los pies que se ocultan de una brisa etérea.
¿Cómo conquistar a una mujer así? ¿Cómo convencerla de aceptar lo impensado? Que uno no es lo que ella pide, que yo no soy el caballero del cual escribe, pero podría intentar serlo, al menos quería esforzarme, sólo por largas horas quería jugar a ser su caballero ¿Cómo convencerla de aceptar eso?
Y ella, una gaviota en fuga, no podía mostrar correspondencia (o al menos eso creía yo), mientras nos hacinábamos en un hostal para ocultarnos del mar, yo iba viéndola y resumía en mi mente todos los momentos en que la imaginé a mi lado, a la media noche, al medio día, en la mitad de mi mente la creaba besándome, redescubriendo lo que yo había olvidado por el dejo.
Era fácil concederle los dones de una diosa; vísteme de colores al anochecer, róbamelos al alba mientras me quitas la vida en un suspiro. Estas cosas rondaban en mí cuando le sorprendí correspondiéndose con otro, es que la hacinación de once humanos es fascinante; por una ventana entra el respiro del mar, se tapan las estrellas con la muerte de un bosque y tantos artistas aprovechan esto para conquistar hadas.
De todos claro, nunca pensé que sería él quien te deleitara, fue grande la sorpresa como inmensos fueron los ratos en que escuchamos sus melodías. Tu sonrisa barata cautivada, el brillo de tus ojos rendidos, tus manos separadas y tus pies extendidos apartándote de mí.
Intenté retenerte, quise gritarte mil promesas, pude haberte hechizado pues yo también puedo ser semi-artista; si tan sólo me hubieras dejado ser Monet y pintarte una caricia, me hubiera hecho Miguel Ángel para esculpirte un beso, Barychnikov para bailar en jirones o Beethoven para la sonata de tus manos, aunque me hubiera esforzado más en ser Jim Carrey para actuar de la mejor forma al inolvidable de tus páginas. Usted dicte Galé, que yo interpretaré.
Se me hacía en mi imaginación que todos nuestros actos los copiábamos de canciones que nos marcaban pautas; nuestra residencia nos envolvía como un fantasma, el ambiente era sólo humo y guitarra, una pieza de cemento y vidrio nos daba la libertad de encerrarnos para no huir nunca jamás, once almas cantando trágicamente su alegría a los vientos, once copas chocando y pidiendo no salir a ver la mar.

“On a dark desert highway, cool wind in my hair…
…Welcome to the hotel California
Such a lovely place
Such a lovely face
Plenty of room at the hotel California
Any time of year, you can find it here…”

Creo todos nosotros teníamos mucho por olvidar, mucho porqué resentirnos, mucho de lo cual vengarnos, eso se notaba por la forma en que nos mirábamos al cantar ciertas composiciones, miradas de tristeza y recuerdos en busca de culpables, en busca de perdones, buscando sacar a flote todas las llagas para curarlas.

“Ooh, and all I taught her was everything
Ooh, I know she gave me all that she wore
And now my bitter hands chafe beneath the clouds
Of what was everything.
Oh, the pictures have all been washed in black, tattooed everything...”

Y sí, lo reconozco, yo también venía muy maltrecho, pero no era por eso que te quería, no era por eso que buscaba recostarme en tus recovecos, mis intenciones eran más indescifrables, pienso que ni yo las entendía del todo.
Me tenías hechizado Galé, me tenías cautivado y no era gratis, mi ansiedad subía como si quisiera explotar por todos mis poros, quería gritártelo al oído y que nadie más nos escuchara. Rápido, rápido quería hacerlo pues él, el otro, era más rápido y valiente que yo, no se intimidaba por tu fiereza, no se amedrentaba por tus ojos y el ceño fruncido, de hecho, parecías tú asustada y petrificada por su falta de modestia y modales fingidos. Imitando efigies se fanfarroneaba delante de ti, yo lo detestaba por eso.
Ni yo lo podría creer ahora, no puedo dejar de pensarlo, cómo fue que te tomé, ahí encerrados los dos, trataba yo de mantener la compostura, pero por dentro tiritaba como un polluelo al nacer, y no sé porqué no me habrás rechazado, porqué me habrás aceptado, prefiero repetirme que era la hora de divertirse, sólo eso.
Tantos meses y yo había olvidado lo que era fingir amar, y te juro Galé que por esa media hora yo te amé, sólo quería convencerme de que éramos dos amantes que se perdonaban una gran pelea, quería pretender que tú y yo éramos dos amantes que no se habían visto en años y ese era nuestro reencuentro, intenté llevar mil historias a cabo ¿y sabes? Todas ellas me gustaron, porque en todas ellas estabas tú y esa sonrisa barata, en todas ellas fingíamos y nos recreábamos un pasado, nos pretendimos un cariño más allá del posible y fue dulce mientras duró.
Y te conozco mi fugaz gaviota, sé que no podría pedirte más que esto, eres tan auténtica como franca, tan audaz como percanta, así tuve que dejarte ir, y te miré desolado al tú tomar vuelo, al tú buscar otro confín, al tú en silencio extender tus alas y no volver la mirada atrás.

“Gaviota, gaviota, vals del equilibrio,
cadencia increíble, llamada en el hombro.
Gaviota, gaviota, blancura del lirio,
aire y bailarina, gaviota de asombro.

¿A dónde te marchas, canción de la brisa,
tan rápida, tan detenida,
disparo en la sien y metralla en la risa,
gaviota que pasa y se lleva la vida?”

Confieso que esa noche fue la peor del viaje para mí, intenté dormir, pero el mundo temblaba a mis pies, bajo mi cabeza. Quise tapar mis oídos, pero se escuchaba hasta el zumbar de una mosca, y tú y él, todo.
Un puño soportaba la presión de mis dientes, mi cráneo el de mente queriendo escapar, me preguntaba si era sólo mi orgullo el herido, ¿el corazón? ¿el honor? Y pensar que los celos habían pasado de moda para mí.
Eludí esa noche con canciones de mí para ti, privadas, no como las otras que dictaban el comportamiento de los demás, estas se quedaban entre mi estómago y mi garganta.
No te las recitaré ahora, qué más da, si ya vimos el final del viaje, ya de vuelta presencié tu tierna despedida sellada con un beso en su mejilla, y él que bajaba las escaleras al tren mientras tú lo perseguías con la mirada encantada, eso firmó el fin de una ilusión.
Prefiero esta noche no pensar en lo que no será, sino en lo que fue ese atardecer entre nosotros escondidos en la habitación.
Me preguntó si no habrá sido todo producto de mi imaginación, si no fue por desearlo tanto que pasó, invertí la mirada y hacia mis adentros estabas tú esperándome, cerrando la puerta con llave y recostándome en la cama.
Fuese o no verdad, te digo Galé de mi alma, nunca lo olvidaré, para siempre vivirá en mí esa tarde dónde fingimos amarnos, donde te atrapé gaviota y tapé tus alas con mi sombra, donde dejaste que mi aliento volara por el aire hacia ti.
Fue un día perfecto.

“Oh, it's such a perfect day
I'm glad I spend it with you
Oh, such a perfect day
You just keep me hanging on
You just keep me hanging on”

Astronomía

2009-12-21T16:19:00.000-08:00

Aún recuerdo cuando jugaba a ser astrónomo, en realidad, desde pequeño fue mi sueño ser uno algún día, pero todavía me extraña recordar que sólo habrán pasado unas pocas temporadas en que logré serlo por última vez, y tú, como en tantas otras cosas, me ayudaste en eso.
Me decías; “busca, busca en mí. Recoge todo lo que puedas” Y yo tan obediente hurgaba todos tus espacios en busca de las estrellas, mis pequeños dedos jugueteaban como telescopios intentando encontrar sus tesoros. A veces creaba constelaciones, mi preferida era la orquídea sobre tu espalda, aunque los cachorros sobre tus hombros no estaban para nada mal, tanto te sonrojabas si pedía encontrar un molino sobre tus muslos.
Para mí todo era cosa de niños, siempre prefería reír a gritar, sonrojar a llorar, fantasear a enfrentar el día a día, nuestra realidad. Por tu parte, todo acababa luego, pronto ya no te hacían tanta gracia mis juegos y alejabas mis manos que buscaban en ti a Casiopea.
“Algún día,
Algún día
En tu mente
Comprenderás que la vida no es tan simple,
En algún lugar,
En algún lugar
De tu mente
Verás que hasta las estrellas son y serán polvo,
Bajo tus pies,
Bajo tus pies
Como aplastadas mies
Serán barro y estorbo”
Esto me cantabas justo antes de irte, escondías mi universo bajo coloridas ropas y me alejabas por días o semanas de mis estrellas. No te importaba arruinar todo mi trabajo, que al volver tú cuando te placiera yo tuviera que recomenzar a trazar mis planos de nuevo, porque tú, mi cielo, tanto cambiabas y hasta mis estelas parecían mudarse. De una semana a otra nuevas imágenes, nuevos besos, nuevas caricias y una ventana que nos reflejaba en la oscuridad.
Ahora sé que pronto estarás casada, ahora sé que tanto has madurado, mas yo por mi parte sigo siendo un niño, mientras tú vas criando otro en tu vientre, un niño hijo de las constelaciones, hijo de una orquídea y Casiopea, de otro que quizás no pudo ser astrónomo y paso de largo sobre cada uno de tus lunares, no los supo cuidar, los destruyó y arrojó como flechas incandescentes al piso de tu habitación.
Tus estrellas ya no lo son tanto, han vuelto a ser alteraciones de las dermis. Sobre mi cabeza ya no hay sueños blancos velando la oscuridad, sólo bolas de gas incandescente a mucha distancia. Ya todo ha muerto, menos el fruto de tu vientre y uno que otro lunar aplastado en tu habitación.
Si tan sólo pudiera hacer barro de mies y cubrir mi cuerpo, cubrir mis ojos y oídos, aún en mi mente algún día y en algún lugar recordaría las estrellas en tu vientre…

EnSueño

2009-11-30T03:03:00.000-08:00

En el sueño yo iba dentro del metro, pero las estaciones estaban todas apagadas, sin un ápice de luz, sólo alguno que otro fugaz destello.
Las estaciones eran mucho más grandes de lo que en realidad son: al menos unas tres veces más altas y los pasillos dos veces más largos, lo que ayudaba a acrecentar el abismo de oscuridad en cada rincón, como un estómago enorme absorbiendo toda esperanza y vida. Aún así, en todas ellas había personas esperando los recorridos, yo no podía ver claramente sus rostros, algunos subían cuando el metro se detenía y otros se quedaban absortos, petrificados en el andén como si ni siquiera hubieran visto la detención de los vagones.
En el sueño, yo sabía que tú ibas en el metro que iba siguiendo al mío, como si yo hubiera tomado el verde, tú el rojo. Yo no podía hacer nada para impedir lo que se evidenciaba como tan obvio; te bajarías en alguna de todas esas estaciones (no sé porqué pensé sería en metro moneda) e irías a sus brazos, él te tomaría y levantaría para besarte en medio de toda esa oscuridad.
Intentaba yo en vano reconocer su rostro, tan desconocido para mí, pero que pensé podría identificar (tan lindo lo describías tú). Sabía que si lograba verlo, unificar sus
exiguas y abstractas facciones, yo bajaría del tren y lo arrojaría a las vías, tal como haría si en realidad me lo topara un día cualquiera.
Antes de despertar, sentí como yo al avanzar, tú ya te habías detenido en la estación que yo dejaba atrás. Seguía mi camino un oscuro túnel donde ya no habían más destellos, mi estómago se subía a mi garganta y arrinconado ahogaba un llanto, antes de despertar sentía todo eso, mientras escuchaba tus labios chocar contra los de él, con tanta fuerza, retumbando el bullicio por todos mis túneles.

"En todo caso había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida"

El túnel – Ernesto Sábato.

¿Quién te dijo que las flores no marchitaban en primavera?
Aquí ya no queda ninguna con su estela.
¿Quién te dijo: “por los bordes de sus corolas queda manantial?
Yo sólo veo caer sus pétalos de forma abismal.
¿Quién nos prometió su eterna fragancia y fulgor?
El mismo que hoy nos la arrebata con clamor,
Es nuestra propia ilusión y ensueño
Que nos ha engañado haciéndonos ver lo eterno
Donde no había más que un oasis sereno,
Uno que espera en silencio un vendaval
Rojo y lóbrego de renegrido apaciguar.

Feliz Cumpleaños

2009-11-21T19:04:00.000-08:00

21/11/08

Ángela:

Hace mucho tiempo que no hablamos, creo ya no somos confidentes. ¿Hace cuánto no nos decimos: “te quiero”? ni hablar de los “te amo”. Pero tú ya debes saber lo evidente; creo yo nunca dejaré de quererte y extrañarte tanto, por el contrario, pienso que a medida que el tiempo pasa, mientras se amontonan los meses uno sobre el otro, mi cariño va madurando junto con mi persona.
Satisfecho puedo decirte que antes nunca te amé, creí hacerlo, pero era sólo un niñito atolondrado, muy infantil y más que nada te hice mucho daño, por lo que te pido perdón eterno. Aunque creo toda nuestra historia fue necesaria, ambos aprendimos de la experiencia: ya nunca serás tan permisiva con otro, yo nunca más seré tan celoso. Ambos crecimos y maduramos.
Dije que satisfecho podía decir que nunca antes te amé de verdad, es porque ahora lo hago, de forma infinita y plena: te deseo la mayor de las felicidades, ansioso estaré de verte con quien te merezca, y si es otro quien saque tus dulces sonrisas a florecer, orgulloso estaré de la mujer que ahora no tengo, pero que ayudé a formar. Y si alguno te hiciera daño, no dudes, yo te defendería, por ti daría la vida.
Te amo porque no te deseo como un objeto del cual apropiarse, te amo porque eres un pétalo que se me ha escapado de las manos, pero que gozoso quiero compartir con el mundo. Quiero cantarle a quien me oiga cuanto extraño tus celos de niñita, tus manos de señora y tus besos de mujer.
Eres ahora el aire que se me escapa de las manos y no puedo retener, pero que si me faltara no podría vivir.
Eres la luminosidad de cada estrella al anochecer, tan inalcanzables, pero de cuya belleza nadie termina de asombrarse, de la cual nadie querría dejar de depender.
Eres la sal de cada lágrima que encuentro en mi almohada al despertar, después de soñar contigo. Tan agria, pero que me recuerda que aún estoy vivo.
Eres cada letra y pensamiento que plasmo, sobre cada papel que se asemeja a tu piel, por eso debe ser que tanto me gusta escribir.
Eres cada letra de canción que escucho en otro idioma y no comprendo, debe ser que todo lo inconcebible nace de tu ausencia.
¿A dónde he de virar la vista para escapar de tu existencia? ¿En donde he de matar los recuerdos y la imaginación que tanto me dicen que tú eres la mujer de cada poeta que recitó el amor? Será mi eterno castigo, no creo que tenga perdón.
Y este creo, es mi regalo de cumpleaños para ti; mi verdadero amor, esta carta y una cajita musical.
No espero ya nada de ti, sólo que no te moleste que tanto escriba yo en tu nombre.
Un beso para todas tus noches, y adjunto una canción de Gardel que habla por mí. Es “mano a mano”, yo creo que así hemos quedado.

Tuyo siempre,
Te quiere este y otros noviembres,

Kevin.

Gemelos

2009-11-19T13:58:00.000-08:00

Un día cualquiera, hace 2 años, llegaron a mis manos un par de relojes, eran idénticos, sólo dos simples relojes digitales como tantos otros; los dos color gris, con su pulsera de plástico y su círculo central negro, ambos medían la hora, tenían cronómetro y despertador, como tantos otros.
Como nunca he tenido la costumbre de usar reloj (tal vez ninguno se adecua a mi muñeca) dejé ambos en mi habitación, para algún día utilizarlos cuando tuviera necesidad de ellos, yo prefería pues verificar la hora en mi vetusto celular.
Pero otro día cualquiera, hace unos tres meses, comenzaron estos relojes a comportarse de una manera muy extraña; sin que yo los ajustara, comenzaron a sonar sus despertadores a horas disímiles, a veces sonaban y me despertaban a las tres de la mañana (algo muy molesto cuando al otro día vas a estudiar) por el contrario, otras veces sonaban a las cuatro de la tarde, cuando yo estaba leyendo o realizando alguna otra actividad. Su alarma era constante y fuerte, con un pitido muy estertóreo y desagradable, lo cual me era útil cuando se les ocurría sonar a las seis de la mañana, levantándome y reemplazando la función de la alarma en mi celular, que a pesar de yo haber ajustado el día anterior, no había tenido la fuerza suficiente para despertarme (su sonido era bastante parsimonioso y débil).
Este comportamiento errático comenzó a molestarme, aunque no tanto como comenzó a sorprenderme e intrigarme. Así que tome la determinación de estudiar estos relojes, intenté reajustar su comportamiento, intenté abrirlos y sacarles sus baterías, pero todo era inútil, algunos botones parecían no querer funcionar, algunas perillas trabadas y sus tuercas petrificadas.
Tomé entonces la determinación de separarlos, uno lejos del otro, a ver si así detenían su actuar, pero esto sólo aumentó mi sorpresa: cuando llevé uno de los relojes a la cocina y abandoné ahí por una semana, me percaté que el ubicado aún en mi habitación tenía la buena costumbre de sólo sonar y despertarme cuando yo lo necesitara, así por ejemplo, me salvó tres veces de llegar tarde a clases y me recordó unas cinco actividades y tareas pendientes al sonar por la tarde. Por el contrario cuando cambié de lugar los relojes, dejando uno en la cocina y el otro en mi habitación, el nuevo acogido tenía la mala costumbre de despertarme casi todas las noches de madrugada, casi con la intención de sólo molestar, y sonar de tarde siempre que yo estaba muy concentrado en algo, sin que me recordara ninguna actividad pendiente, pues por más que reflexionara e intentara recordar, no encontraba nada en mi mente, más que la molestia de la interrupción.
Me di cuenta entonces que no eran ambos los que tenían un comportamiento errático, dirigido a veces a molestarme y a veces a ayudarme, no eran los dos juntos los que me habían despertado o interrumpido tantas veces, cada uno tenía su comportamiento antípoda, cada uno sus aparentes intenciones.
Llegué a la conclusión que al igual que dos gemelos (como dicen las leyendas) uno nace malvado y el otro bueno, coloqué entonces el reloj malvado a la izquierda del derecho para identificarlos y nunca confundirlos.
No quise deshacerme del malvado, quizás por nostalgia o empatía con el bueno, porque tal vez sea tan bueno que ame mucho a su gemelo, y le daría mucha pena ya no verlo más. Creo que el malo me agradece de cierta forma no haberlo arrojado a algún canal o a la calle, pues ahora su comportamiento es menos molesto, como si intentara contenerse, pero no se ilusionen, aún sigue con alguna de sus pillerías y me sorprendería que no. Mientras no sienta envidia de su hermano y le quite la vida, todo estará bien. En realidad ya me acostumbré a convivir con ellos, ya extrañaría que faltara uno, y ambos arrumbados sobre un mueble mío siguen con su actividad, quizás a veces discutiendo como uno arruina las labores del otro, como buenos hermanos que deben ser.

No puedo evitar sentir culpa algunas veces, tal vez antes de mi experimento (cuando dejé uno en la cocina y otro en mi habitación) ninguno de ellos era claramente malo o bueno, quizás ambos eran los que se ponían de acuerdo para sonar al mismo tiempo y a veces ayudarme o molestarme. Cuando tomé uno y lo abandoné en la cocina, tal vez lo impulsé a un resentimiento eterno y ahora siempre será malo, el otro por el contrario, se vio protegido y elegido, siempre sería bueno entonces. Tal vez mis acciones impulsaron su actual actuar o quién sabe, puede ser que uno haya nacido malvado y el otro bueno, son cosas que nunca podré ya saber.
Me preguntó, si Dios hubiera agradecido la ofrenda de Caín y no la de Abel, ¿no hubiera sido este último quien machacara la cabeza de su hermano en venganza?

“cada día a lo largo de doce años, Harold se ataba la corbata con un solo nudo estilo Windsor en vez de un nudo doble, ahorrándose así hasta 43 segundos. Su reloj opinaba que un solo nudo estilo Windsor le hacía el cuello gordo, pero no decía ni pío…
…su reloj se deleitaba con la sensación del viento fresco acariciándole la esfera… …y exactamente a las once y trece minutos cada noche, Harold se acostaba solo, dejando su reloj de pulsera descansado en la mesilla de noche junto a él…”

Arán

2009-11-10T15:16:00.000-08:00

Arán era un joven soldado del ejército de los hombres, en el reino de las montañas.
Amaba su tierra, el color rojo vivo que se impregnaba desde el alba hasta el atardecer sobre las cumbres, que bajaba hasta posarse sobre la ciudad dándole su fulgor, resplandeciente en cada roca, en cada rostro de sus ciudadanos.
La gente de las montañas eran personas sencillas, gustaban de trabajar día a día de forma apacible, celebrar con jolgorio el morir de sus días con fiestas de cerveza y cánticos de alegría, podían ser tan iracundos como serenos; sobre todo iracundos en la guerra.
Eran conocidos como buenos estrategas y acérrimos amantes de la lucha con sables. Aún así no cesaban los intentos de otros reinos por dominar sus tierras, tan ricas en minerales en las montañas y fértiles para los cultivos en las faldas de los montes, que era donde se asentaba el pueblo.
Sus compañeros en el ejército tomaban a Arán como un amuleto, pues desde su llegada tenían cada vez menos bajas batalla a batalla, se sabía que Arán nunca había perdido una sola lucha cuerpo a cuerpo, ni tampoco con espadas.
Era un descendiente de vieja familia liante y sobre todo los viejos de la tropa recordaban a su padre con quien habían militado; un guerrero con el cual era difícil llevarse, pero buen guerrero al fin y al cabo, que nunca había retrocedido en ninguna afrenta, que nunca había dejado a un compañero rezagado.
Arán era más tranquilo que su padre, se llevaba bien con todos y los demás lo cuidaban como el bebé del regimiento, un bebé que ya había salvado la vida de muchos ellos, al cual le debían no pocas victorias, un bebé respetado por todos. Ya pronosticaban que un día sería general, que un día sería grande.
Pero Arán no quería esa vida, estaba cansado de la repetición de sus hechos, estaba agotado de lo pequeño de su mundo. Su reino tan amado se le había transformado en algo dominable y ya no se sorprendía con el rojo envolvente de cada día, de sus cielos, de sus nubes, de sus estrellas que ya no le cantaban nada nuevo.
Arán siempre había sido mirado como alguien diferente, algo más frío y “apagado” que el resto de los ciudadanos, incluso que las personas de su familia, en eso se parecía más a su padre. Costaba hacerlo reír, pero incluso cuando se lograba, seguía mostrando esa nostalgia, en la impermeabilidad de sus sentimientos y emociones.
Arán gustaba de la cerveza y de las fiestas, pero era siempre el más callado, parecía siempre inspeccionar y analizar a todos los demás, como planeando algo siempre, una trama secreta en su mente que nadie lograba dilucidar, o al menos eso creía él.
El día menos pensado tomó algunas pocas posesiones, entre ellas su vieja guitarra, su espada y su cantimplora con agua. Salió antes de quebrar el alba y se dirigió rumbo a los lindes de su tierra, donde comenzaba el reino de los bosques, ahí partiría su aventura.
Sentía como el aire matinal se abría sobre su rostro, estaba algo nervioso claro, no se había despedido de su familia, de sus amigos, de nadie que pudiera retenerlo ni desearle buen viaje, sólo quería huir en busca de su verdadero hogar, un lugar donde el honor de los hombres no se midiera por cuanto dinero podían ganar, por cuanta sangre podían arrancar con su alfanje, una tierra donde un joven guerrero pudiera amar la lluvia caer mientras cantaba una vieja canción.
Arán ya casi llegaba al reino del bosque cuando el grito de un conocido lo detuvo en seco, era su primo quien venía en su búsqueda. Cuando lo alcanzó no hacían falta palabras, con una sola mirada sabían que esa no era una despedida, que tampoco era un intento de retención, además el bolso y la mirada sonriente delataban todas las intenciones de Erin. Él lo acompañaría en su viaje, ambos abandonarían una tierra que los había hecho felices, pero que no se compenetraba con ellos, pues ambos buscaban algo más.
Arán intento en vano disuadir a su primo, pero Erin le dijo que él no podría realizar el viaje sólo y que además éste fuera del todo productivo. Erin le dijo que cada persona nace con un propósito en esta vida, algunos son constructores y eso los hace felices, pues encontraron lo que amaban. Otros eran padres y madres, no necesitaban nada más de la vida, pues siendo padres ya su búsqueda había acabado. Por otro lado ellos jamás acabarían de sentirse incompletos, pues Arán había nacido para llenar el mundo con sus aventuras y proezas, sus viajes no debían nunca ser olvidados por nadie, ya que serían una enseñanza y un mensaje en el futuro de muchos pueblos, un mensaje que daría valentía a cada uno para seguir sus sueños, nunca conformarse con lo dado. Claro ese mensaje no se dispersaría a menos que Arán fuera acompañado por su primo.
Erin era un bardo, su función, lo que lo hacía feliz, para lo que él sentía que había venido a la tierra era cantar, escribir y cantar grandes aventuras, épicos viajes llenos de misterio y de amor por el romanticismo de la naturaleza. Así estaba claro que ambos estaban ligados, uno debía regalar su vida al otro para que éste la escribiera en la más grande épica jamás conocida.
Arán aceptó los argumentos de Erin y así ambos se introdujeron en un bosque húmedo, espectral y lleno de un frondoso olor a la vida, la vida que ellos perseguían. Uno el aventurero y el otro el escribano, algún día sus viajes acabarían y estos serían cantados para siempre, como un eterno recuerdo de lo feliz que pueden ser los humanos cuando encuentran su propósito, aunque éste nos sea comprendido por los demás.
De cierta forma Arán estuvo agradecido que esa mañana Erin lo hubiera alcanzado, que ahora los dos emprendieran el viaje. Tal vez sin darse cuenta había considerado pedirle desde un principio que fuera con él, pero cuando el orgullo es lo único que nos hace más fuertes, hay que cuidarlo como un tesoro. Ya que ambos sabían esto, no era necesario embelezar esa huida matutina con lágrimas, ni agradecimientos, ni elogios.

Ambos como sombras se perdieron entre los cipreses, dejando una estela de encanto como única sombra para el reino de las montañas.
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niñita

2009-10-27T12:29:00.000-07:00

La niña de piel crepé, lleva el cabello desordenado y no sabe porqué. Se va sufriendo y llorando por la vida, se pregunta porqué no es bella y rasguña su carita creyendo que todos le mienten, cuando le dicen que es una estrella.
Un mechón le cruza el rostro y baja la mirada cuando al hablar intenta despistar, porque creo a veces le gustaría no ser visible, pensará que será menos vergonzoso no ser perceptible.
Intenta avivar su caminar con intensos colores que la visten, piezas de trapos tejidos unos sobre otros la asisten, si pareciera una princesita sórdida de un gris cantar.
Cuando habla baja la voz e imita un suspiro acabado, cuando se enfada se sonroja y recita todo más modulado, como enseñando quien es en verdad en esos momentos de necesidad.
Quizás no todos lo noten, pero yo que la quiero tanto y poco se lo digo, quería que ahora supiera lo bella que es en mis días su estela. Lo especial que se hacen las horas con sus risas, matizando todas las amarguras en una brisa. Porque sólo tú y yo somos libres en la incoherencia, con nuestros códigos, aunque todos los demás nos juzguen y crean nos falta decencia.

La niña de piel crepé se unta zanahorias en el rostro, baña sus ojos en un mar de tintura opaca, que al anochecer asemeja un negro desierto donde son atrapadas gotas de una oscura y falsa melancolía.
La niña de pelo rebelde, paja negra y azúcar, baja la mirada al andar y cree que así no la van a encontrar. Como si no fuera cierto que tan poco le cuesta conquistar, y si ella lo sabe ¿por qué aún no se deja amar? ¿Por qué aún no levanta la mirada al andar?
La niña de vestido morado, zapatitos lustrados y suave danzar, creo que cree ser la oveja negra de la familia, olvidada y relegada como un libro viejo en estante distante. Un libro que ya nadie leerá, al que nadie le cuenta las páginas ni intenta ver un final.
Orgulloso le refuto su pensar y le confirmo que como ella, ambos somos renegados, ambos delegados de la decepción, hijos de la improvisación y azarosos nos movemos por la vida sin saber donde parar.
¿Pero acaso hay otra forma de ser original? ¿Acaso no serías tan sonriente como yo si supieras que te deparara un amanecer jovial?
Porque no sé donde iré a dar, porque no estoy seguro de mis decisiones, a veces sospecho de la verdad en mis sueños ni estoy tan seguro de ser tan talentoso para cumplirlos.
Porque nada de esto me importa si mañana estarás para carcajear en clave conmigo, para recordar la hilaridad del mundo cuando somos inocentes, cuando no tenemos nada seguro y el esfuerzo nos espera persistente.
Emocionarnos al recordar que somos dos al leernos, aunque a veces discutiendo debamos entendernos.
Porque siempre serás mi hermana tan “emocional” con la cual es más fácil ponerse sentimental escribiendo, cuando no estás aquí conmigo sino en tu pieza, como una muñeca de piel crepé, que se unta sus cremitas antes de recostarse en el chalé.

La niña de ojos linaza lee esto y ríe, va donde su hermano y le besa la mejilla, ambos son buenos hermanos, ambos andan perdidos por la vida.
A ninguno de los dos le importa, ¿no es cierto querida amiga?

Condicional

2009-10-07T16:50:00.000-07:00

Me gustaría que suspiraras a mi oído un tibio cantar,
Con tus labios escondidos buscaras mi pecho y callaras.
Fueras mar y tormenta, arremetiendo constante,
Nunca fatigante, bajo las estrellas yo sería horizonte.
Me gustaría penetrar tu boca cual invasor,
Conquistar tu aire sofocante con un viejo sabor a vino.
Que entre nosotros no hubiera instantes vacíos,
Sólo un remordimiento erótico perpetuo.

Me gustaría que sintieras mucho dolor,
Que las vergüenzas de antaño te domaran,
Así buscarías venganza, me trazarías tu satisfacción.
Yo tu tela, tus manos pincel.

Me gustaría cerrar mis ojos y pretender que no estas ahí,
Que todo es mentira, una fantasía solitaria moribunda.
Pero tú cantas, yo imagino no estar para disfrutarlo,
Mas tu abrazo es muy fuerte y juntos somos nada en las sombras.

Me gusta tu sabor a rechazo,
Me encanta tu húmeda hipocresía,
Tu pretendida inaptitud cuando estás tendida,
Que presiones tus labios ahogando el alma, te sonrojas.

Me gustaría que dijeras una vez más mentiras,
Que me amas y yo también a ti por cierto.
Transformando los segundos en horas y un parpadeo en la infinidad,
Si al acabar ya nada más va a importar.

Nos miramos creyendo que así vamos a despertar,
Y recorro tu pelo intentando escapar.
Volteas perturbada y escondido te beso la espalda,
Sentimos como nos quema y muerdes mi almohada.
Así la luna nos encontró e iluminó,
Te hiciste de plata y azabache,
Me hice oleaje e inundé al mundo.

Cuando te ibas me hubiera gustado decirte;
Que en horas debiera medirse el rencor y en eternidad el amor,
Así para siempre te podrías quedar,
Así no tendríamos que vivir en el constante intento del olvido,
Que siempre falla y nos hace recordar
Cuan esclavos somos del soñar.

La torre

2009-09-29T21:17:00.000-07:00

Érase una vez una inmensa torre blanca, construida en tiempos inmemoriales para perdurar en la existencia.
Blanca y altiva permanecía en actitud de contemplación rasgando toda coherencia arquitectónica. Y esto se puede decir con firmeza pues no tenía la forma típica de alguna torre que ustedes lectores puedan evocar en sus recuerdos (¿), pero tal vez sí en su imaginación.
Ésta era cilíndrica, pero su perfección alrededor de los trecientos sesenta grados ascendentes era deslumbrante. No poseía un ápice de hendidura, ningún rasguñó delator de alguna distracción en los constructores, y todo esto que les relato se vuelve importante, ya que esta inmensa torre tampoco poseía ninguna ventana, puerta o ninguna clase de entrada o salida. A esto súmele algunos detalles más y ahora la cosa se vuelve además interesante.
Esta torre era en su interior todo un universo, era todo el mundo conocido por sus habitantes. Estos iban y venían en su interior sin siquiera sospechar qué podía encontrarse fuera de su atalaya, a veces pienso que tampoco querrían saberlo.
La mayoría iba y venía a su gusto recorriendo los espacios vacíos entre sus ciudades color avellana, estas ciudades suyas tenían formas bastante irregulares y estaban amontonadas unas sobre otras por todo su mundo, por lo que la movilización no era cosa fácil.
Muchos ciudadanos reclamaban la molestia del auto traslado de ciudades, en efecto, estas también podían ir y venir a su gusto y paciencia. De un momento a otro, era regular ver como una de estas ciudades se aventaba con fuerza sobre una de sus hermanas, nunca había bajas sensibles, pero la situación de volver a modificar la ruta de los caminos era algo incómodo.
Pero con todo, sus ciudadanos eran felices.
Algunos avezados, con el tiempo desarrollaron teorías físicas sobre la curvatura de su universo, la posibilidad de agujeros de conejo desde donde podrían realizar viajes interespaciales desde un sector del universo a otro, por ejemplo; desde la ciudad avellana 1 hasta la ciudad avellana 29, sin la necesidad de estar revisando los mapas de rutas o afrontándose a la posibilidad de que estas irregulares ciudades cayeran unas sobre otras, porque sí, a veces caían en multitud.
Y se vivió en este ambiente de felicidad y agitamiento hasta que un día, el famoso científico Camel, en sus expediciones en avellana 58 descubrió unos importantes papiros que versaban sobre la forma exterior de su cosmos. Gracias a estos papiros pudo corroborar su teoría, si su universo en sus confines tenía una pigmentación blanca quizás en su exterior también sería así, claro sus colegas lo llamaron loco en su tiempo por el sólo hecho de postular un “exterior”.
Además de corroborar el color de la fachada en la torre, contaba sobre una misteriosa base de la misma. Esta base de la torre también era cilíndrica y muy grande, aunque sus dimensiones no superaban un tercio del total. Esta sección se encontraba bajo el mundo en que ellos vivían y también era color avellana, como sus ciudades.
Camel encontró rápidas respuestas al hecho de que esta sección nunca hubiera sido explorada. Claro la iglesia avellanita tenía prohibido acercarse a los confines inferior o superior de la torre, las expediciones a los confines sólo se hacían en sentido este-oeste, nunca norte-sur. Por misteriosas razones todos habían respetado estas irracionales resoluciones por mucho tiempo.
Camel se sintió muy perturbado por enterarse de que su universo tenía otra sección aún no explorada, pero la mayor sorpresa fue encontrar al final del papiro un mapa del universo exterior, eso quería decir que su torre no tenía porqué ser el fin de un viaje, su torre no tenía porqué ser su todo, su torre era sólo el inicio de otra aventura.
Cuando presentó todos estos descubrimientos ante la comunidad científica del atalaya, recibió al fin el reconocimiento que merecía, pues antes su fama se basaba en la burla realizada por sus excentricidades y locuras. Ahora todos lo respetaban y pedían su auxilio para encontrar la forma de realizar estos viajes fantásticos con los que ahora todos soñaban, visitar la sección recóndita y por sobre todo, visitar ese misterio universo externo.
La respuesta venía dada en el mismo papiro; algún explorador audaz debía visitar el confín superior de la torre y comenzar un fuego.
Nadie entendía estas instrucciones, pero Camel les dijo que podían tomar dos caminos, o confiar en el papiro y vivir la aventura épica universal más grande de sus vidas o ignorarlo, escuchar a la iglesia avellanita, seguir con sus vidas normales entre las ciudades, esperando como máxima emoción los cambios arbitrarios de las mismas o la salida de alguna loca teoría científica, tal vez el último libro del mes “avellana nueva”.
Todos comprendieron lo insignificantes que habían sido sus vidas encerrados en una pared infinita, una envoltura falsa que les mintió, que los envolvía tapando sus ojos a las maravillas de lo desconocido. Así que decidieron seguir las instrucciones y que pasara lo que tenía que pasar.
Cuando Vincent Roy, el mejor explorador conocido, llegó hasta la cima de la torre junto a Camel no podían contener su emoción por iniciar luego las llamas que los liberarían.
Cuando todo empezó fue demasiado rápido, pero aún así Camel tuvo suficiente conciencia para comprender. Toda la torre había sido diseñada en tiempos inmemoriales para transformarse, para transformarse al contacto con el fuego en millones de naves exploradoras. Mientras el fuego fue cantando una danza en su avanzada, las ciudades antes color avellana se iban transformando en múltiples naves grises, el mismo Camel junto a Vincent Roy se vieron sin más dentro de una de esas naves.
El fuego fue transformando todo a su paso y sólo se detuvo ante la base, como el agua incontenida ante la represa. Pero para ese entonces ya había cumplido su propósito, y tal como lo prometió el profeta velliánico, su padre nunca más mandaría agua para purificar y cambiar su mundo, la próxima vez sería fuego, pero este fue el fuego de la libertad, ahora sólo les quedaba esperar a todos dentro de sus grises naves partir, empezar el último gran viaje.
Luego en el fin de los tiempos la base de la torre fue tomada por las manos divinas, esta fue acercada a las fauces de su señor y un soplo infinito la consumió, un suspiro glorioso les dio el impulso que necesitaban y todas las naves partieron por los aires en busca de su extinción. No si antes maravillarse con lo común de la realidad que para ellos fue una despedida mágica.
Su señor hizo que las cenizas se esparcieran, su señor vio que esto era bueno.

Cosas que se me ocurren antes de encender un cigarro.

....

2009-09-17T19:26:00.000-07:00

Lo siento, les pido perdón por anticipado a ellos, los únicos que me importan y que tanto se desilusionarán con esto. La verdad es que ya no me quedaba más opción, cada día sentía una presión sobre el pecho y trataba de ocultarla, de mentirme a mi mismo pretendiendo ser feliz, pretendiendo estar orgulloso de mi futuro y de todo lo que lograría (¿con qué? ¿para qué?)
Tomé la decisión el día que oí a Pablo relatar sus 10 horas de estudio diarias, que tanto amaba estudiar ese tiempo y ver los cayos aparecer y morir sobre sus 6 cuerdas. En sus ojos veía el fulgor de una pasión, me confesó que de ser posible estudiaría 24 horas sin parar día a día, ese era un verdadero amor.
Luego estaba yo intentando evadir las pocas horas de estudio que día a día iban volviéndose menos recurrentes, ver los códigos, ver toda esa jurisprudencia me producía una somnolencia y apatía creciente. Cuando me di cuenta de todo esto fui capaz de ver lo evidente, lo que debí ver en diciembre del año pasado. La verdad última de mi gran amor.
Yo podría pasar 10 horas leyendo tranquilamente novelas, podría pasar horas escribiendo poesía, podría imaginar días enteros historias una tras otra sucediéndose en una fiesta de la imaginación, ver nacer y morir cuanto personaje quiera mi ser.
Y es que nunca lloré como lloré dentro de una novela, nunca amé tanto como cuando lo hice en un poema y nunca actué tan bien mi vida como lo hice en una obra.
Teniendo todo eso yo no necesitaría de nada ni de nadie, me cagaría en el orgullo, vomitaría sobre el futuro laboral y por sobre todo terminaría de orinar los sueños de otros sobre mí, porque terminé relegando el único gran sueño que debería importarme, el que siempre tuve rondando para mí.
Cuando terminé de escribir el mail preguntando sobre el cambio de carrera llegué a la conclusión de que era honesto y fuerte, no demasiado sentimental ni patético, solamente un hombre sincero confesándose con una máquina.
Espero que todo terminé de la mejor manera posible, no podría perdonarme que no fuera así, después de todo esto es mi culpa, mi gran culpa.
Si tan sólo hubiera visto todo esto antes, como en realidad nunca lo hago, ver las cosas con claridad cuando corresponde.

Más extraño que la ficción

2009-08-25T01:48:00.000-07:00

-Pregunta nº1: Le han dejado algún regalo delante de su casa últimamente?
-No.
-¿Nada? ¿Chicles, dinero, un gran caballo de madera?
-¿Disculpe?
-Limítese a contestar.
-No.
-Vale. ¿Tiene usted tendencia a resolver asesinatos misteriosos en casas de lujo a las que, déjeme que termine, a las que puede o no haber sido invitado?
-No, no, no no.
-Bien. En una escala de 1 a 10 ¿Qué probabilidad hay de que sea víctima de regicidio?
-¿regicidio?
-Siendo 1 poco probable y 10 que le van a matar dentro de nada.
-No tengo ni idea.
-Lo formularé de otra manera... ¿Es usted rey de algo?
-¿Como qué?
-De lo que sea, de las pistas, de la bodega del barrio...
-¿Rey de las pistas?
-Rey de las pistas, rey de los gnomos, eh...
-¿Rey de los gnomos?
-Sí, de una tierra clandestina debajo del suelo de su casa,... cualquier cosa.
-¡No!
-¿No?
-¡No! ¡Qué tontería!
-Ya, pero empecemos por tonterías para después retroceder. Veamos, ¿Alguna parte de usted ha formado parte de otra cosa?
-¿Dice que si tengo los brazos de otra persona?
-Quizá una vez fue usted compuesto por piedra, madera, lejía, despojos de cadáveres o tierra consagrada por miembros del consejo rabínico?
-No... Oiga, oiga... Lo siento, ¿Pero qué tienen que ver estas preguntas?
-Nada, pero para saber en qué cuento está inmerso hay que determinar en cuales no lo está. Por extraño que parezca ya he eliminado media literatura griega, siete cuentos de hadas, diez fábulas chinas y he determinado de forma concluyente que usted no es ni el rey Hamlet, ni el tío Tom, ni la señorita Marpel, ni el monstruo de Frankestein, ni un Golem.
-Ah...
-¿No le alivia saber que no es un Golem?
-Sí... me alivia saber que no soy un Golem.
-Bien, ¿tiene poderes mágicos?...

...

2009-08-20T23:06:00.000-07:00

Era tan dolora la media noche, y fueron tantas medias noches con ese pesar. Esa somnolencia que se perpetuaba para todas las próximas horas porque no se dormía, no se podía dormir por todas las presiones, todas las responsabilidades y toda esa soledad tan artificial.
Las ojeras se marcaban como eternas bajo los ojos y la piel se blanqueaba pareciendo fantasma, el cuerpo tiritaba por las alucinaciones y el único conforte, nexo con la realidad, era el momento de ir al baño y sentir el olor a café cocido brotar de la orina.
Se seguía leyendo sobre todas esas teorías, todas esas divagaciones de tantos “genios” filosóficos a lo largo de tantos siglos. Monumentos al conocimiento y recuerdo de nuestra genialidad que tanto nos enorgullece, que ahora yo debo “aprender” y seguramente ustedes también, para ser alguien importante, para ser alguien en esta vida.
Y en realidad tantos estaban alrededor tuyo, pero ninguno era verdadera compañía, porque hace mucho tiempo que no logras entablar una verdadera relación con nadie. Sigues buscando a esa persona que esté al lado tuyo, porque te resulta más fácil fortalecer un solo lazo que mantener muchos que te revivan.
La frustración de que ese lazo no aparezca nunca te hace mirar hacia atrás sobre todo lo pisado y querer volver, pero ya es muy tarde (que bueno que así sea).
Llamaste pero no te escucharon, lloraste pero no se conmovieron, rompiste todo y te asombraste ante la gran creatividad de tu propia estupidez para meterte en problemas nuevos. Buscas asombrarte por última vez con la sagacidad de tu ingenio y mentira para sacarte de apuros como tantas veces pasadas.
Se deshizo el nudo en tu estómago con el último examen rendido y ahora sólo esperas la aprobación de las calificaciones, la palmada en la espalda de quienes esperan que seas alguien en la vida: “que bien”, “excelentes calificaciones”, “ganarás mucho dinero”, “menos mal que escogiste esta carrera”, “te estamos calificando muy bien”.
Todo se vuelve más liviano porque todo importa menos hoy, porque es estúpido y una debilidad sentirse solo. Y que importa que de verdad estés solo, al menos estás tranquilo, y al menos ahora sabes quien eres, has descubierto quien se escondía en ti.

Cuando dejaste de tiritar sobre la cama, cuando te diste cuenta que lo único que te importaba era lo que escribías, por fin aceptaste tu amor y tu meta.
Estudiar para ser alguien en la vida, y escondido de todos los demás cuando estés más solo, seguir escribiendo eso que tanto te gusta escribir. Hasta que lo termines, hasta que todo termine.

de Pacman para Pacmina

2009-08-05T21:26:00.000-07:00

Waka waka waka
Waka waka, wak waka,
Wak wak, waka waka wak
Wak waka wak wak
Waka waka waka waka waka, waka.
Waka waka waka
Wak wak wak, waka
Waka waka, waka wak
Wak wak waka waka wak.
Waaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaka
Waka wak wak
Wak waa waka waka waka
Waka waka waka
(L) Waka y wak (L)

Indiferencia

2009-07-21T20:20:00.000-07:00

La indiferencia siempre cae como la última nota de la peor canción, Esa que de una u otra forma te deja pensando en una buena melodía, Una que quizás compusiste en otra vida que te acogía Donde tantas alegrías florecieron y flotaban por almidón.

Y las emociones son un vaivén que hacen “clock – clock” Que cuando menos te lo piensas eres estrella y luego papel. Por todos ellos pasó dejando mensaje un pincel, Sólo que no esperaba en plena calle ese escrito para mi vida tan “ad hoc”

Por lo que levanté el pie y volando se fue la creación, Editada con tal genialidad por un cincel cual escultura Para que encajara en mi vida siendo brillante armadura, Pero la indiferencia es siempre una promesa de futura hermosa composición.

Volando llegó el mamarracho a posarse sobre viejo tablón, Junto a la lluvia, junto a la vía, junto al desazón de llegar a ti. Abriendo el bollo pareciera florecer nuevamente cierta orquídea para mí,

Mas aún extendido el mensaje, ciertas líneas vestigios del viaje sin don
Fueron bordando por tus manos cierta desilusión;
Muy bellas todas estas palabras decías,
Todas muy delicadas como seda pensabas,
Algunas fueron tus preferidas y otras ya se habían repetido demasiado,
De todas formas sabes que esto querías,
Encontrarte estas frases botadas de nuevo,
agotadas De tanto suspirar un aliento reiterado.
Sólo que esta vez te confesaba; “Esto ya no es un sueño alado”

Decidí no mentirte más y ser frontal,
Tú y yo sabemos como son las cosas en esta diagonal.
Que cuando escuchamos una mala canción
Las últimas notas desvirtúan toda pasada decisión,
Que para mí es terrible pensarte y soñarte,
Por eso te dibujo en este escrito que luego regalaré al cielo…
Quizás alguien le ponga cinco acordes y lo haga canción,
Para que sea mala, para que la escuches,
Para que te recuerde mi imperfección pues
Nunca fui lo que pedías, vez
Ya lo asumo y no me molesta que tú tampoco lo seas.

Por eso esto va para todas y para ninguna,
En realidad para la que quiera golpear mi puerta; “toc- toc”
Que yo abra y ella sonría invitándome a nadar en lagunas,
Decidme que la espera acabó, el reloj se detuvo; “ding – dong”
Que ya la indiferencia no será tema para vagar por dunas,
Que ya asumimos escuchar disfonías pues era lo útil,
Era como debía ser para que por fin me aceptaras un beso;
Mientras de fondo sonaba una composición de metal y frío,
Pero que más da si nosotros éramos el recuerdo de lo no sucedido.

Cuando se calló la indiferencia sentiste mi aliento en tu cuerpo,
Era un roce tan poderoso y tan lento.
Cuando todo acabó te pediría tan sólo un momento,
Para saber que es cierto, que sucedió por leerlo.
Porque te diste por aludida que tanto odiaba tu silencio,
El que criaba la indiferencia que inspiró estos tiempos…

“Y el reloj sobre la pared que hacía tic-toc, ding-dong, click-clock…”
.

De esas cosas extrañas

2009-07-19T02:11:00.000-07:00

Era tarde muy tarde, pero Andrés tenía que estudiar de todas formas, a pesar de ser un niño pequeño se tomaba muy en serio sus obligaciones en el colegio, le gustaba destacar y ser de los mejores, mejor dicho, el mejor. Así que tarde Andrés ingresó a la cocina de su casa para leer unas cuantas horas, el examen era temprano y prefería pasar de largo, darlo con los conocimientos fresquitos. Puso en su radio el cassette donde tenía grabado Orion de Metallica en versión acústica, no pasó mucho rato desde que el tema comenzó a sonar que Andrés sintió la necesidad de mirar a su izquierda, donde estaba el horno de la cocina. Luego se arrepentiría de haber hecho esto, se arrepentiría de haber escogido la noche para estudiar y sobre todo ese lugar. Dentro del horno se veían luces encendidas, pero este estaba apagado, y no sólo eso; se podían ver pequeñas personas dentro del horno bailando, debieron ser unas treinta personitas vestidas con trajes victorianos bailando al son de la canción metalera, tal cual fuese un vals. Andrés pensó que todo sería una alucinación así que siguió leyendo (el cansancio, la hora, su gran imaginación y esas cosas), pero sentía la necesidad de verificar si todo era en verdad una creación de su mente. Así que volteó una vez más, vio que las treinta personitas estaban todas quietas pegadas al vidrio del horno viéndolo detenidamente, algunas sonriendo y otras no tanto. Andrés comenzó a silbar la típica canción que silba un loco cuando debe seguir deliberando sobre la veracidad de sus visiones, tomó su cuaderno, su pequeña radio y su estuche para partir caminando hacia su habitación, silbando mientras intentaba tranquilizarse y no gritar como niñita.

Creo que desde entonces Andrés le teme a los duendes, tirita al escuchar que alguien los menciona y sólo se siente protegido por su duendecita que le escribe de vez en cuando, ella promete cuidarlo.